Die letzte Verbeugung online zu lesen, Astafjew Wiktor Petrowitsch. Astafjew Wiktor Petrowitsch letzte Verbeugung

Letzte Verbeugung

Victor Astafjew
Letzte Verbeugung
Eine Geschichte in Geschichten
Sing es, kleiner Vogel
Brenne, meine Fackel,
Scheine, Stern, über den Reisenden in der Steppe.
Al. Domnin
Buchen Sie eins
Ein fernes und nahes Märchen
Zorkins Lied
Bäume wachsen für alle
Gänse im Loch
Der Geruch von Heu
Pferd mit rosa Mähne
Mönch in neuer Hose
Schutzengel
Junge in einem weißen Hemd
Traurigkeit und Freude im Herbst
Das Foto, auf dem ich nicht bin
Omas Urlaub
Buch zwei
Brennen, brennen klar
Stryapukhina Freude
Die Nacht ist dunkel, dunkel
Die Legende der gläsernen Grille
Pestrushka
Onkel Philip - Schiffsmechaniker
Streifenhörnchen am Kreuz
Das Untergang der Crucian
Keine Unterkunft
Buch drei
Vorwegnahme der Eisdrift
Zaberega
Irgendwo tobt Krieg
Elster
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Sojabonbons
Fest nach dem Sieg
Letzte Verbeugung
Ableben
Aufgebohrter Kopf
Abendreflexionen
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Ein fernes und nahes Märchen
Am Rande unseres Dorfes, mitten auf einer grasbewachsenen Wiese, stand auf Stelzen eine lange Blockstube mit Bohlensaum. Es hieß "Mangazina", an das sich auch die Lieferung anschloss - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artelgeräte und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn das Haus abbrennt. wenn auch das ganze Dorf abbrennt, werden die Samen ganz sein und daher werden die Menschen leben, denn solange es Samen gibt, gibt es Ackerland, in das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist ein Bauer, ein Besitzer , und kein Schurke.
In einiger Entfernung von der Anlieferung befindet sich eine Wache. Sie kuschelte sich unter das Geröll, im Wind und im ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch auf dem Kamm, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr wurde in blauem Rauch ein Schlüssel aus den Steinen geraucht. Es breitet sich am Fuße des Kamms aus und bezeichnet sich im Sommer als dicke Segge und Mädesüß, im Winter - ein ruhiger Park unter dem Schnee und kurzhak über Büschen, die vom Kamm kriechen.
Im Wachhaus gab es zwei Fenster: eines in der Nähe der Tür und eines an der Seite zum Dorf. Das Fenster, das zum Dorf führte, war mit wilden Kirschen, Stacheln, Hopfen und verschiedenen Narren bedeckt, die sich aus dem Schlüssel vermehrt hatten. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hops wickelte sie so ein, dass sie einem einäugigen, zottigen Kopf ähnelte. Ein umgestürzter Eimer ragte aus dem Hopfen, die Tür öffnete sich sofort zur Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Vogelkirschenbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.
Der Pole Vasya lebte im Wachhaus. Er war von kleiner Statur, lahm auf einem Bein und hatte eine Brille. Die einzige Person im Dorf, die eine Brille hatte. Sie riefen nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen eine schüchterne Höflichkeit hervor.
Vasya lebte ruhig und friedlich, er hat niemandem geschadet, aber selten kam jemand zu ihm. Nur die verzweifeltsten Kinder spähten verstohlen durch das Wachhausfenster und konnten niemanden sehen, aber sie hatten immer noch Angst vor etwas und rannten schreiend davon.
An der Tür drängelten sich die Kinder vom zeitigen Frühjahr bis in den Herbst: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter den Holzeingang zur Tür oder wurden unter einem hohen Boden hinter Pfählen begraben und versteckten sich im Flussgrund ; wurden in Omas gehackt, in eine Chica. Die Ablage wurde von Punks geschlagen - mit Blei gefüllte Fledermäuse. Mit den Schlägen, die laut unter den Gewölben des Imports widerhallten, flammte darin ein Spatzenaufruhr auf.
Hier, in der Nähe der Geburt, wurde mir die Arbeit vorgestellt - ich drehte mit den Kindern abwechselnd den Windefächer, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...
Die Geige wird selten, sehr, sehr selten gespielt von Vasya dem Polen, diesem mysteriösen, nicht von dieser Welt stammenden Mann, der notwendigerweise in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens tritt und für immer in Erinnerung bleibt. So ein mysteriöser Mensch, so scheint es, sollte in einer Hütte auf Hühnerbeinen leben, an einem dunklen Ort, unter einem Grat, damit das Licht darin kaum glüht und eine Eule betrunken über dem Schornstein lacht nachts, und damit ein Schlüssel hinter der Hütte rauchte. und damit niemand, niemand weiß, was in der Hütte vor sich geht und woran der Besitzer denkt.
Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und etwas an der Nase fragte. Großmutter ließ Vasya Tee trinken, brachte trockene Kräuter und begann, ihn in der Eisenkanne zu brauen. Sie sah Vasya mitleiderregend an und seufzte in die Länge.
Vasya trank Tee nicht auf unsere Art, nicht mit einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, legte einen Teelöffel auf eine Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille glänzte bedrohlich, sein abgeschnittener Kopf wirkte klein, etwa so groß wie eine Hose. Graue Strähnen zogen sich über seinen schwarzen Bart. Und er schien überall gesalzen zu sein, und das grobe Salz trocknete ihn aus.
Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee und egal wie sehr seine Großmutter ihn überredete, er aß nichts anderes, senkte feierlich den Kopf und trug in einer Hand einen Tontopf mit einer Kräuterbrühe weg, in der anderen - ein Vogelkirschstock.
- Herr, Herr! - Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. -Sie sind ein schwerer Anteil ... Ein Mann wird erblinden.
Abends hörte ich Vasyas Geige.
Es war Frühherbst. Bring die Tore weit auf. Es war ein Zug in ihnen, der die Späne in den für Getreide reparierten Bodenbohrern aufwirbelte. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide drang durch das Tor. Eine Schar Kinder, die wegen ihrer Jugend nicht auf Ackerland gebracht wurden, spielte Räuberdetektive. Das Spiel verlief schleppend und starb bald ganz aus. Im Herbst, nicht wie im Frühling, wird es irgendwie schlecht gespielt. Die Kinder zerstreuten sich nacheinander in ihre Häuser, und ich streckte mich auf dem beheizten Holzeingang aus und begann, die Körner herauszuziehen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren auf dem Grat klapperten, um unsere vom Ackerland abzufangen, nach Hause zu reiten, und dort, sehen Sie, würden sie das Pferd an die Wasserstelle geben.
Hinter dem Jenissei, hinter dem Wachbullen wurde es dunkel. Im Tal des Flusses Karaulka blinkte beim Aufwachen ein oder zwei Mal ein großer Stern und begann zu leuchten. Sie sah aus wie ein Klettenkegel. Hinter dem Kamm, über den Gipfeln der Berge, schwelte ein Streifen der Morgendämmerung hartnäckig, nicht wie ein Herbstglimmen. Doch dann überflog sie die Dunkelheit. Dawn tat so, als würde sie ein leuchtendes Fenster schließen. Bis morgen früh.
Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Sie versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter glänzten ein wenig unter dem Berg, in einer mit einem Schlüssel gewaschenen Vertiefung. Hinter den Schatten begannen sich zu drehen die Fledermäuse, quietscht über mich, fliegt in die offenen Tore, bringt rein, fangt dort Fliegen und Motten, sonst nicht.
Ich hatte Angst, laut zu atmen, in die Ecke des Imports gequetscht. Entlang des Kamms, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, Hufe rasselten: Leute kehrten von den Feldern, von der Arbeit, von der Arbeit zurück, aber ich wagte nicht, die rohen Stämme abzuschälen, und konnte die lähmende Angst nicht überwinden, die mich überrollte . Die Fenster im Dorf erhellten sich. Rauch aus den Schornsteinen wurde in den Jenissei gezogen. Im Dickicht des Flusses Fokinskaya suchte jemand nach einer Kuh und rief sie entweder mit liebevoller Stimme oder schalt sie mit den letzten Worten.
Jemand warf einen Mondstummel in den Himmel, neben dem Stern, der noch einsam über dem Fluss Karaulnaya leuchtete, und er rollte wie ein halb angebissener Apfel nirgendwo, windstill, verwaist, frostig glasiert und alles drumherum glasiert. Er brachte einen Schatten über die ganze Lichtung, und ein Schatten, schmal und spitz, fiel auch von mir.
Hinter dem Fluss Fokinskaya - einen Steinwurf entfernt - wurden die Kreuze auf dem Friedhof weiß, etwas knarrte in der Lieferung - die Kälte kroch unter das Hemd, den Rücken hinunter, unter die Haut. zum Herzen. Ich hatte schon die Hände auf die Baumstämme gelegt, um sofort abzustoßen, bis zum Tor zu fliegen und die Klinke zu betätigen, damit alle Hunde im Dorf aufwachten.
Aber unter dem Baumstamm, aus dem Gewirr von Hopfen und Vogelkirschen, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.
Es wurde noch beängstigender: Links ein Friedhof, davor ein Bergrücken mit einer Hütte, rechts ein schrecklicher Hase hinter dem Dorf, wo es viele weiße Knochen gibt und wo lange Zeit, sagte Großmutter, ein Mann war ratlos, dahinter eine dunkle Lieferung, dahinter das Dorf, mit Disteln bewachsene Gemüsegärten, aus der Ferne wie schwarze Rauchwolken.
Ich allein, allein, es ist überall so ein Grauen, und auch Musik - eine Geige. Eine sehr, sehr einsame Geige. Und sie droht überhaupt nicht. Beschwert sich. Und überhaupt nichts gruselig. Und es gibt nichts zu befürchten. Dummkopf! Wie kann man Angst vor Musik haben? Dummkopf, habe noch nie auf einen gehört, das war's ...
Die Musik fließt leiser, transparenter, ich höre und mein Herz lässt los. Und das ist keine Musik, sondern der Schlüssel fließt unter dem Berg hervor. Jemand hat seine Lippen ins Wasser versenkt, trinkt, trinkt und kann sich nicht betrinken - sein Mund und sein Inneres sind so verdorrt.
Aus irgendeinem Grund sieht man den Jenissei, ruhig in der Nacht, darauf ein funkelndes Floß. Ein Unbekannter ruft vom Floß: "Welches Dorf-ah-ah?" -- Wieso den? Wo segelt er? Und der Zug auf dem Jenissei ist zu sehen, lang, knarrend. Er geht auch irgendwo hin. Hunde laufen neben dem Konvoi. Die Pferde gehen langsam, schläfrig. Und man sieht noch immer eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, mit Schlamm ausgewaschenes, Dorfbewohner überall am Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf reißt.
Diese Musik erzählt von Traurigkeit, sie erzählt von meiner Krankheit, wie ich einen ganzen Sommer lang an Malaria erkrankt war, wie erschrocken ich war, als ich aufhörte zu hören und dachte, dass ich für immer taub sein würde, wie Aljoschka, meine Cousine, und wie sie auftauchte bei mir in einem fiebertraum, mama, bewarb sich kalte Hand mit blauen Nägeln an der Stirn. Ich schrie und hörte meinen Schrei nicht.
In der Hütte brannte die ganze Nacht eine angeschraubte Lampe, meine Großmutter zeigte mir die Ecken, eine Lampe leuchtete unter dem Ofen, unter dem Bett, sagt man, es war niemand da.
Ich erinnere mich auch an den Schweiß des Mädchens, kleines Weiß, lachend, ihre Hand trocknet aus. Vozniki brachte sie zur Behandlung in die Stadt.
Und wieder tauchte der Zug auf.
Er geht alle irgendwo hin, versteckt sich in den eisigen Hügeln, im frostigen Nebel. Die Pferde werden kleiner, kleiner, und das letzte wurde vom Nebel weggeräumt. Einsame, irgendwie leere, eisige, kalte und regungslose dunkle Felsen mit regungslosen Wäldern.
Aber der Jenissei war weg, weder Winter noch Sommer; wieder wurde hinter Vasyas Hütte die lebendige Ader des Schlüssels gehämmert. Der Schlüssel begann dick zu werden, und nicht ein Schlüssel, zwei, drei, schon sprudelt ein gewaltiger Bach aus dem Fels, rollt Steine, bricht Bäume, verdreht sie an den Wurzeln, trägt sie, verdreht sie. Er will die Hütte unter dem Berg wegfegen, die Lieferung wegspülen und alles aus den Bergen holen. Donner werden in den Himmel schlagen, Blitze zucken, geheimnisvolle Farnblumen werden von ihnen blitzen. Blumen werden den Wald erleuchten, die Erde erleuchten, und selbst der Jenissei wird dieses Feuer nicht füllen können - nichts kann einen so schrecklichen Sturm aufhalten!
„Aber was ist das?! Wo sind denn die Leute? Was sehen sie sich an?! Sie hätten Vasya gefesselt!“
Aber die Geige selbst löschte alles. Wieder sehnt sich einer, wieder ist etwas schade, jemand geht wieder irgendwo hin, vielleicht mit dem Zug, vielleicht auf einem Floß, vielleicht zu Fuß geht er in weite Entfernungen.
Die Welt ist nicht niedergebrannt, nichts ist zusammengebrochen. Alles ist vorhanden. Mond mit einem Stern an Ort und Stelle. Das Dorf, schon ohne Licht, steht, der Friedhof liegt in ewiger Stille und Frieden, ein Wachhaus unter dem Bergkamm, umhüllt von brennenden Vogelkirschbäumen und einer leisen Geigensaite.
Alles ist vorhanden. Nur mein Herz, von Kummer und Entzücken ergriffen, wie es bebte, wie es hüpfte und an meiner Kehle pochte, von der Musik fürs Leben verwundet.
Was hat mir die Musik erzählt? Über den Zug? Über eine tote Mutter? Über ein Mädchen, dessen Hand austrocknet? Worüber beschwerte sie sich? Auf wen war sie wütend? Warum ist es für mich so ängstlich und bitter? Warum bemitleidest du dich selbst? Und schade für die da drüben, dass sie auf dem Friedhof tief schlafen. Unter ihnen, unter dem Hügel, liegt meine Mutter, neben ihr zwei Schwestern, die ich nicht einmal sah: sie lebten vor mir, lebten ein wenig, und meine Mutter ging zu ihnen, ließ mich allein in dieser Welt, wo sie Hoch durch das Fenster schlägt mit einer eleganten Trauerzeremonie jemandes Herz.
Die Musik endete abrupt, als hätte jemand dem Geiger eine herrische Hand auf die Schulter gelegt: "Nun, das reicht!" Mitten im Satz verstummte die Geige, verstummte, schrie nicht, sondern atmete den Schmerz aus. Aber schon neben ihr stieg aus freien Stücken eine Art Geige höher, höher und mit einem sterbenden Schmerz, mit einem Stöhnen in die Zähne gequetscht, brach sie am Himmel ab ...
Ich saß lange in der kleinen Ecke und leckte die großen Tränen, die mir über die Lippen rollten. Es fehlte die Kraft, aufzustehen und zu gehen. Ich wollte hier, in einer dunklen Ecke, in der Nähe von groben Baumstämmen, ganz verlassen und vergessen sterben. Die Geige war nicht zu hören, das Licht in Vasyas Hütte brannte nicht. "Ist Vasya nicht tot?" - dachte ich und machte mich vorsichtig auf den Weg zum Wachhaus. Meine Füße stachen in der kalten und zähen schwarzen Erde, durchnässt vom Schlüssel. Hartnäckige, immer kalte Hopfenblätter berührten mein Gesicht, Zapfen raschelten trocken über meinem Kopf und dufteten nach Quellwasser. Ich hob die gewundenen Hopfenschnüre hoch, die über dem Fenster hingen, und spähte durch das Fenster. Etwas flackernd brannte in der Hütte ein ausgebrannter Eisenofen. Mit schwankendem Licht deutete sie auf einen Tisch an der Wand, ein Bockbett in der Ecke. Vasya lag auf dem Bockbett und bedeckte seine Augen mit der linken Hand. Seine Brille lag verkehrt herum auf dem Tisch und blitzte auf und erlosch dann. Auf Vasyas Brust ruhte eine Geige, ein langer Stockbogen war eingespannt und rechte Hand.
Ich öffnete leise die Tür und trat in den Wachraum. Nachdem Vasya mit uns Tee getrunken hatte, besonders nach der Musik, war es nicht so beängstigend, hierher zu kommen.
Ich setzte mich auf die Schwelle und sah nicht zu der Hand auf, in der ein glatter Stock geklemmt war.
- Spielen, Onkel, mehr.
- Was willst du spielen, Junge?
Ich erriet der Stimme: Vasya war überhaupt nicht überrascht, dass jemand hier war, jemand war gekommen.
- Was willst du, Onkel.
Vasya setzte sich auf das Bockbett, drehte die Holzstifte der Geige, berührte die Saiten mit seinem Bogen.
- Legen Sie etwas Holz in den Ofen.
Ich habe seine Bitte erfüllt. Vasya wartete, rührte sich nicht. Einmal klickte der Ofen, ein anderer, seine ausgebrannten Seiten waren mit roten Wurzeln und Grashalmen gezeichnet, der Widerschein des Feuers schwang, fiel auf Vasya. Er hob seine Geige an die Schulter und begann zu spielen.
Es hat lange gedauert, bis ich etwas über Musik gelernt habe. Sie war die gleiche, die ich beim Import gehört habe, und gleichzeitig ganz anders. Sanfter, freundlicher, Angst und Schmerz waren in ihr nur zu erahnen, die Geige stöhnte nicht mehr, ihre Seele sickerte nicht vor Blut, das Feuer wütete nicht und die Steine stürzten nicht ein.
Das Licht im Ofen zitterte und zitterte, aber vielleicht glühte dort hinter der Hütte ein Farn auf dem Kamm. Sie sagen, wenn Sie eine Farnblume finden, werden Sie unsichtbar, Sie können den Reichen alle Reichtümer nehmen und den Armen geben, Vasilisa die Schöne von Koshchei dem Unsterblichen stehlen und sie zu Ivanushka zurückbringen, Sie können sich sogar in die Friedhof und beleben Sie Ihre eigene Mutter.
Das Brennholz des abgesägten Totholzes - Kiefer - ging in Flammen auf, das Knie des Rohres auf Purpur erhitzt, der Geruch von glühendem Holz, kochendes Harz an der Decke. Die Hütte war mit Hitze und einem schweren roten Licht erfüllt. Das Feuer tanzte, der sich beschleunigende Ofen knackte fröhlich und zündete dabei große Funken.
Der Schatten des Musikers, am unteren Rücken gebrochen, raste um die Hütte herum, erstreckte sich entlang der Wand, wurde durchsichtig wie ein Spiegelbild im Wasser, dann trat der Schatten in eine Ecke zurück, verschwand darin, und dann ein lebender Musiker, lebender Vasya der Pole, wurde dort bezeichnet. Sein Hemd war aufgeknöpft, seine Füße waren nackt, seine Augen hatten dunkle Umrisse. Vasya lag mit der Wange auf der Geige, und es schien mir, dass es für ihn ruhiger, bequemer war, und er hört etwas in der Geige, das ich nie hören würde.
Als der Ofen ausging, war ich froh, dass ich Vasyas Gesicht nicht sehen konnte, das blasse Schlüsselbein, das unter dem Hemd hervorragte, und das rechte Bein, Kurguz, spärlich, wie von einer Pinzette gebissen, Augen fest, schmerzhaft ins Schwarze gedrückt Löcher der Augenhöhlen. Vasyas Augen mussten selbst vor einem so kleinen Licht, das aus dem Ofen spritzte, Angst gehabt haben.
Im Halbdunkel versuchte ich nur auf den zitternden, huschenden oder sanft gleitenden Bogen zu schauen, auf den flexiblen Schatten, der regelmäßig mit der Geige schwankte. Und dann erschien mir Vasya wieder wie ein Zauberer aus einem fernen Märchen und nicht wie ein einsamer Krüppel, um den sich niemand kümmert. Ich war so nachdenklich, hörte so zu, dass ich schauderte, als Vasya sprach.
- Diese Musik wurde von einem Mann geschrieben, dem das Liebste vorenthalten wurde. - Vasya dachte laut, ohne aufzuhören zu spielen. - Wenn eine Person keine Mutter hat, keinen Vater hat, aber eine Heimat hat, ist sie noch kein Waisenkind. - Eine Weile dachte Vasya bei sich. Ich habe gewartet. - Alles vergeht: Liebe, Bedauern für sie, Bitterkeit des Verlustes, selbst der Schmerz von Wunden vergeht, aber die Sehnsucht nach der Heimat geht nie, nie weg ...
Die Geige berührte wieder genau die Saiten, die sich beim vorherigen Spielen erhitzt und noch nicht abgekühlt hatten. Vasins Hand zitterte erneut vor Schmerz, gab sich aber sofort ab, seine Finger ballten sich zu einer Faust, die nicht geballt war.
- Diese Musik hat mein Landsmann Oginsky im Gasthaus geschrieben - so heißt unser Besuchshaus, - fuhr Vasya fort. - Ich habe an der Grenze geschrieben und mich von meiner Heimat verabschiedet. Er schickte ihr einen letzten Gruß. Es gibt schon lange keinen Komponisten mehr auf der Welt. Aber sein Schmerz, seine Sehnsucht, seine Liebe zu seiner Heimat, die niemand nehmen konnte, lebt noch.
Vasya verstummte, die Geige sprach, die Geige sang, die Geige starb aus. Ihre Stimme wurde leiser. leiser streckte es sich als dünnes, leichtes Spinnennetz in der Dunkelheit aus. Das Spinnennetz zitterte, schwankte und brach fast lautlos ab.
Ich nahm meine Hand von meinem Hals und atmete den Atem aus, den ich mit meiner Brust anhielt, mit meiner Hand, weil ich Angst hatte, das leichte Spinnennetz abzubrechen. Aber es endete trotzdem. Der Herd ging aus. Schichtung, sie gossen Kohlen hinein. Vasya ist nicht sichtbar. Die Geige ist nicht zu hören.
Stille. Dunkelheit. Traurigkeit.
- Es ist spät, - sagte Vasya aus der Dunkelheit. -- Geh nach Hause. Oma wird sich Sorgen machen.
Ich stand von der Schwelle auf und wäre gefallen, wenn ich nicht die Holzstrebe gepackt hätte. Meine Beine waren alle in Nadeln und Nadeln und schienen überhaupt nicht meine zu sein.
„Danke, Onkel“, flüsterte ich.
Vasya bewegte sich in der Ecke und lachte verlegen oder fragte "Warum?"
- Ich weiß nicht warum ...
Und er sprang aus der Hütte. Mit bewegten Tränen dankte ich Vasya, dieser Nachtwelt, einem schlafenden Dorf, einem dahinter schlafenden Wald. Ich hatte nicht einmal Angst, am Friedhof vorbeizugehen. Nichts ist jetzt beängstigend. In diesen Minuten war nichts Böses um mich herum. Die Welt war freundlich und einsam - nichts, nichts Schlimmes konnte hineinpassen.
Im Vertrauen auf die Güte, die ein schwaches himmlisches Licht im ganzen Dorf und auf der ganzen Erde verbreitete, ging ich zum Friedhof und stand am Grab meiner Mutter.
- Mama, ich bin's. Ich habe dich vergessen und ich träume nicht mehr von dir.
Ich sank zu Boden und legte mein Ohr an den Hügel. Die Mutter antwortete nicht. Alles war ruhig am Boden und im Boden. Eine kleine Eberesche, die von mir und meiner Großmutter gepflanzt wurde, ließ ihre scharfen Flügel auf den Tuberkel meiner Mutter fallen. An den benachbarten Birkengräbern wurden Fäden aus gelöst gelbes Blatt Runter auf den Boden. Die Blätter an den Wipfeln der Birken waren verschwunden, und die kahlen Zweige waren vom Mondstummel abgestreift, der nun über dem Friedhof selbst hing. Alles war ruhig. Tau erschien auf dem Gras. Es herrschte völlige Ruhe. Dann spürte ich eine kühle Kälte von den Bergkämmen. Blätter flossen dicker von den Birken. Der Tau war auf dem Gras glasig. Meine Beine froren vom brüchigen Tau, ein Blatt rollte unter mein Hemd, es wurde kühl, und ich wanderte vom Friedhof in die dunklen Gassen des Dorfes zwischen schlafenden Häusern zum Jenissei.
Aus irgendeinem Grund wollte ich nicht nach Hause.
Ich weiß nicht, wie lange ich auf einem steilen Hang über dem Jenissei saß. Er machte Lärm beim Hasen, auf den steinernen Grundeln. Das Wasser, von den Grundeln aus dem glatten Lauf gerissen, zu Knoten gebunden, watschelte schwer am Ufer und im Kreis, rollte wie Trichter zur Rute zurück. Unser unruhiger Fluss. Manche Kräfte stören sie auf ewig, im ewigen Kampf ist sie mit sich selbst und mit den Felsen, die sie auf beiden Seiten quetschen.
Aber diese Unruhe von ihr, dieser uralte Aufruhr von ihr erregte nicht, sondern beruhigte mich. Weil es wahrscheinlich Herbst war, der Mond über dem Himmel, das Gras an den Ufern von Tau und Brennesseln felsig, ganz und gar nicht wie Dope, eher wie eine Art wunderbarer Pflanzen; und wahrscheinlich auch, weil in mir Vasins Musik über die unausrottbare Liebe zum Vaterland klang. Und Jenissei, der auch nachts nicht schläft, auf der anderen Seite ein steilköpfiger Stier, der über einem fernen Pass Fichtenspitzen sägt, hinter mir ein stilles Dorf, eine Heuschrecke, aus letzte Kraft Trotz des Herbstes in Brennnesseln arbeitend, scheint er der einzige auf der ganzen Welt zu sein, das Gras, wie aus Metall gegossen - das war meine Heimat, nah und verstörend.
Mitten in der Nacht kehrte ich nach Hause zurück. Oma musste aus meinem Gesicht geahnt haben, dass in meiner Seele etwas passiert war, und hat mich nicht gescholten.
- Wo warst du so lange? fragte sie nur. - Abendessen auf dem Tisch, essen und hinlegen.
- Baba, ich habe die Geige gehört.
- Ah, - sagte die Großmutter, - Vasya der Pole ist jemand anderes, Vater, spielt, unverständlich. Frauen weinen vor seiner Musik und Männer betrinken sich und randalieren ...
-- Wer ist er?
- Wasja? Wer? - die Großmutter gähnte. -- Menschlich. Du solltest schlafen. Es ist zu früh für mich, um zur Kuh zu gehen. - Aber sie wusste, dass ich immer noch nicht gehen würde: - Komm zu mir, krieche unter die Decke.
Ich kuschelte mich an meine Großmutter.
- Was für ein kalter! Und meine Füße sind nass! Sie werden wieder weh tun. - Oma steckte mir eine Decke unter, streichelte meinen Kopf. - Vasya ist eine Person ohne Familie und Stamm. Sein Vater und seine Mutter stammten aus einem fernen Land - Polen. Die Leute dort sprechen nicht auf unsere Weise, sie beten nicht wie wir. Ihr König wird König genannt. Das polnische Land wurde vom russischen Zaren beschlagnahmt, aus irgendeinem Grund teilten sie sich nicht mit dem König ... Schläfst du?
- Nö.
- Ich würde schlafen. Ich muss mit den Hähnen aufstehen. „Meine Großmutter erzählte mir, um mich so schnell wie möglich loszuwerden, im Laufen, dass in diesem fernen Land die Leute gegen den russischen Zaren rebelliert hätten und sie zu uns nach Sibirien verbannt wurden. Auch Vasyas Eltern wurden hierher gefahren. Vasya wurde auf einem Karren unter dem Schaffellmantel der Eskorte geboren. Und sein Name ist überhaupt nicht Vasya, sondern Stasya - Stanislav in ihrer Sprache. Es ist unseres, die Dorfbewohner, haben es verändert. -- Schläfst du? fragte die Großmutter noch einmal.
- Nö.
- Oh, also du! Nun, Vasyas Eltern sind gestorben. Abgerechnet, auf der falschen Seite bereut und gestorben. Erst Mutter, dann Vater. Hast du so ein großes schwarzes Kreuz und ein Grab mit Blumen gesehen? Ihr Grab. Vasya kümmert sich um sie, kümmert sich mehr um sie als um sich selbst. Und er selbst wurde alt, als sie es nicht bemerkten. Oh Herr, vergib mir, und wir sind nicht jung! So lebte Vasya in der Nähe des Mangazin, bei den Wächtern. Sie nahmen nicht am Krieg teil. Er fröstelte noch immer in seinem nassen Babybein auf dem Karren ... Und so lebt er ... um bald zu sterben ... Und wir auch ...
Die Großmutter sprach immer leiser, undeutlicher und schlief seufzend ein. Ich habe sie nicht gestört. Lügen denken, versuchen zu verstehen Menschenleben, aber aus dieser Idee wurde nichts.
Einige Jahre nach dieser denkwürdigen Nacht wurde das Mangazin nicht mehr benutzt, weil in der Stadt ein Aufzug gebaut wurde und der Bedarf an Mangazinen verschwand. Vasya wurde arbeitslos. Ja, und zu diesem Zeitpunkt war er völlig blind geworden und konnte kein Wächter mehr sein. Er sammelte noch einige Zeit Almosen im Dorf, aber dann konnte er nicht mehr gehen, dann begannen meine Großmutter und andere alte Frauen, Lebensmittel zu Vasyas Hütte zu tragen.
Einmal kam die Großmutter beschäftigt, entblößt Nähmaschine und begann ein Satinhemd, eine Hose ohne Loch, einen Kissenbezug mit Krawatten und ein Laken ohne Naht in der Mitte zu nähen - so nähen sie für die Toten.
Leute kamen herein, sprachen mit ihrer Großmutter mit zurückhaltender Stimme. Ich hörte ein- oder zweimal "Vasya" und eilte zum Wachhaus.
Ihre Tür stand offen. Die Leute drängten sich in der Nähe der Hütte. Die Leute betraten es ohne Hut und gingen seufzend mit sanftmütigen, traurigen Gesichtern.
Vasya wurde in einem kleinen Sarg wie ein Jungensarg getragen. Das Gesicht des Verstorbenen war mit einer Leinwand bedeckt. Es gab keine Blumen im Domino, die Leute trugen keine Kränze. Mehrere alte Frauen schleppten hinter dem Sarg her, niemand heulte. Alles geschah in Geschäftsstille. Dunkelgesichtige alte Frau ehemaliger Häuptling Kirche, las unterwegs Gebete und mähte mit kaltem Blick ein verlassenes Mangazin mit eingefallenem Tor, ein Mangazin, das vom Dach vom Dach gerissen wurde und verurteilend den Kopf schüttelte.
Ich ging in die Wache. Eisenofen aus der Mitte wurde entfernt. Ein Loch kühlte in der Decke, und Tropfen fielen von den überhängenden Gras- und Hopfenwurzeln herab. Auf dem Boden liegen Holzspäne. Am Kopfende der Koje war ein altes, einfaches Bett aufgerollt. Unter den Kojen lag ein Wächter. Besen, Axt, Schaufel. Am Fenster, hinter der Arbeitsplatte, war eine irdene Schüssel, Holzkrug mit abgebrochenem Stiel, Löffel, Kamm und aus irgendeinem Grund bemerkte ich nicht sofort eine Wasserwaage. Es enthält einen Zweig der Vogelkirsche mit geschwollenen und bereits geplatzten Knospen. Von der Tischplatte aus sahen mich leere Gläser verzweifelt an.
"Wo ist die Geige?" - Ich erinnerte mich, schaute auf die Brille. Und dann sah er sie. Die Geige hing über dem Kopfende der Koje. Ich steckte meine Brille in die Tasche, nahm die Geige von der Wand und beeilte mich, den Trauerzug einzuholen.
Die Bauern mit der Domina und den alten Frauen, die in einem Haufen hinter ihr herwanderten, überquerten den Fokinskaya-Fluss auf den Baumstämmen, betrunken von der Frühjahrsflut, kletterten am Hang zum Friedhof, bedeckt mit einem grünen Nebel des neu erwachten Grases.
Ich zog meine Großmutter am Ärmel und zeigte ihr eine Geige und einen Bogen. Oma runzelte die Stirn und wandte sich von mir ab. Dann trat sie einen Schritt weiter und flüsterte der dunkelgesichtigen alten Frau zu:
- Ausgaben ... teuer ... der Gemeinderat tut nicht weh ...
Ich wusste schon etwas, und ich vermutete, dass die Alte die Geige verkaufen wollte, um die Bestattungskosten zu erstatten, klammerte sich an den Ärmel meiner Großmutter und fragte, als wir zurückfielen, düster:
- Wessen Geige?
„Vasina, Vater, Vasina“, meine Großmutter wandte den Blick von mir ab und starrte auf den Rücken der dunkelgesichtigen alten Frau. - In den Domino ... selbst! .. - Großmutter beugte sich zu mir und flüsterte schnell, verstärkte ihren Schritt.
Bevor die Leute Vasya mit einem Deckel bedeckten, drückte ich mich nach vorne und legte wortlos eine Geige und einen Bogen auf seine Brust, auf die Geige warf ich mehrere lebende Blumen meiner Stiefmutter, die ich von der Brückenbrücke pflückte .
Niemand wagte es, mir etwas zu sagen, nur die alte betende Frau durchbohrte mich mit einem scharfen Blick und taufte sich sofort, den Blick zum Himmel erhebend: "Erbarme dich, Herr, die Seele des verstorbenen Stanislaw und seiner Eltern, vergib" ihre freien und unfreiwilligen Sünden ..."
Ich sah zu, wie der Sarg genagelt wurde – ist er fest? Der erste warf eine Handvoll Erde in Vasyas Grab, als wäre es sein naher Verwandter, und nachdem die Leute ihre Schaufeln und Handtücher zerlegt und auf den Wegen des Friedhofs verstreut hatten, um die Gräber ihrer Verwandten mit angesammelten Tränen zu benetzen, saß er eine Weile da lange Zeit in der Nähe von Vasyas Grab, mit den Fingern Erdklumpen kneten, warum - dann wartete. Und er wusste, dass es nichts zu warten gab, aber es gab immer noch keine Kraft oder Lust, aufzustehen und zu gehen.
Im Laufe eines Sommers ging das leere Wachhaus von Vasya vorbei. Die Decke stürzte ein, wurde flachgedrückt, drückte die Hütte in das Dickicht von Stechen, Hopfen und Tschernobyl. Lange Zeit ragten verfaulte Baumstämme aus dem Unkraut heraus, aber auch sie wurden nach und nach mit Dope bedeckt; der Faden des Schlüssels schlug sich einen neuen Kanal und floss über die Stelle, wo die Hütte stand. Aber der Schlüssel begann bald zu welken, und im trockenen Sommer dreiunddreißig trocknete er vollständig aus. Und auf einmal begannen die Vogelkirschen zu welken, der Hopfen verkümmerte und der Kräuternarr beruhigte sich.

- ein Schriftsteller, der in seinen Werken oft auf das Thema Krieg und Mutterland zurückgegriffen hat, diese Themen können in Astafjews Buch "Der letzte Bogen" verfolgt werden.

Astafjew Zusammenfassung der letzten Verbeugung

Wir empfehlen Ihnen, sich zunächst mit Astafjews Werk "Der letzte Bogen" in seiner kurzen Zusammenfassung vertraut zu machen, um sich mit der Essenz vertraut zu machen und ohne Probleme schreiben zu können.

Also in der Arbeit "The Last Bow" von Viktor Astafiev fraglichüber einen Jungen, der bei seiner Großmutter leben musste, da sein Vater seine Familie verließ und fortging und seine Mutter sich im Jenissei ertrank. Die Großmutter war auch mit der Erziehung ihres Enkels beschäftigt. Das Leben des Kindes war wie bei allen Jungs aus dem Dorf. Er half bei der Hausarbeit, tobte in seiner Freizeit, fischte, ging Pilze und Beeren.

Sein Leben war interessant, bis es Zeit war, zur Schule zu gehen. Da es im Dorf keine Schule gab, geht er zu seinem Vater in die Stadt und hier ändert sich sein Leben nicht bessere Seite... Hier musste er sich vor dem Tod, dem Hunger retten, also nicht um zu leben, sondern um zu überleben. Und nur mit Hilfe von Geduld, Vergebung, der Fähigkeit, auch im Schlechten ein Körnchen Gutes zu sehen, das ihm seine Großmutter beigebracht hatte, gelang es dem Jungen, zu überleben. Aber einmal in der Stadt fand er sich inmitten der Einsamkeit wieder. Er erkannte, dass ihn niemand brauchte, dass er in eine Welt der Herzlosigkeit gefallen war. Der Junge läuft wild, wird unhöflich, aber die Erziehung seiner Großmutter übernimmt. Es gelang ihm, unter städtischen Bedingungen zu überleben, hungerte und litt unter Schmerzen, um seine Seele zu retten. Dann landet er in einem Waisenhaus.

Astafjews Geschichten erzählen von der Jugend des Jungen, von seiner Schulzeit, seiner Kriegsteilnahme und seiner Rückkehr. Und zuallererst geht der Held der Arbeit zu seiner Großmutter, wo alles wie zuvor war und sogar die Großmutter wie immer am Tisch saß und die Fäden zu einer Kugel wickelte.

Dann geht der Held, um im Ural zu arbeiten, wo er die Nachricht vom Tod seiner Großmutter erhielt, aber er konnte nicht zur Beerdigung kommen, da die Behörden ihn nicht hereinließen, obwohl die Großmutter ihn bat, zu kommen, als sie sich trafen . Victor konnte sich das nicht verzeihen, und wenn es möglich gewesen wäre, die Zeit zurückzugeben, hätte er alles fallen lassen und wäre dorthin geeilt, wo er sich in seiner Zeit sehr wohl fühlte. Er hat sich nicht verziehen, aber er ist sich sicher, dass die Großmutter verziehen und keinen Groll hegte, weil sie ihren Enkel sehr liebte.

Astafjew Analyse des letzten Bogens

Wenn ich an Astafievs Werk "The Last Bow" arbeite und seine Analyse mache, werde ich sagen, dass der Autor hier das Leben des Dorfes schildert, das Heimatland, in dem der Autor geboren und aufgewachsen ist und in einem rauen Klima aufgewachsen ist, unter Tierwelt, schöne Flüsse, zwischen den Bergen und der dichten Taiga. All dies wurde in Astafjews Werk "The Last Bow" dargestellt. Auch in der Arbeit berührt die Autorin das Thema Krieg.

"Last Bow" ist ein biografisches Werk, das aus einzelnen Geschichten besteht, die durch ein Thema verbunden sind. In der Arbeit schreibt der Autor über sein Leben, teilt seine Erinnerungen, wobei jede Geschichte einen eigenen Vorfall aus seinem Leben beschreibt. So teilte Astafjew mit uns seine Erinnerungen an seine Heimat - ein sibirisches Dorf, das fleißig und nicht verdorben war. Er hat uns gezeigt, wie schön die Natur ist, die ihn umgibt. Astafiev schilderte die drängenden Probleme von Menschen, die in schwierigen Lebensphasen lebten.

Astafiev Letzte Bogenhelden

Die Hauptfigur der Arbeit "The Last Bow" ist Vitya - ein Junge, der Waise wurde. Verschiedene Prüfungen fielen ihm zu, aber er hielt allem stand und dies dank seiner Großmutter, die Liebe und Freundlichkeit lehrte, lehrte, das Gute zu finden, auch wo es nicht ist. Die Kindheit des Jungen verging im Dorf, danach geht Victor in die Stadt zu seinem Vater, wo er seinen Verrat sieht, wo er alle Härten des Lebens eines armen Teenagers erlebt, einschließlich der Flucht in den Krieg, der Beendigung und der Rückkehr in seine kleine Heimat.

Die Großmutter in Astafjews Werk "The Last Bow" ist auch eine Heldin, die im Leben des Jungen eine bedeutende Rolle spielte. Dies ist der "General im Rock". Sie konnte mürrisch sein, beeindruckend, sie war freundlich. Sie liebte alle, kümmerte sich um alle, wollte immer für alle nützlich sein. Sie tritt vor uns nicht nur als Erzieherin des Jungen auf, sondern auch als Ärztin, als Heilerin. Darüber hinaus ist die Hauptfigur der Prototyp der Großmutter des Autors, und Protagonist, dies ist der Prototyp von Astafjew selbst.

Bevor ich auf das berühmte Werk von Viktor Petrovich Astafiev "The Last Bow" eingehe, möchte ich auf den Autor selbst eingehen. Er lebte von 1924 bis 2001. Er war ein ausgezeichneter Schriftsteller und Prosaschriftsteller der Sowjetzeit, der sein gesamtes Werk dem Thema des russischen Volkes und seines nationalen Erbes widmete.

Was wird der Leser sagen Zusammenfassung? "Last Bow" tatsächlich enthalten große Menge malerische Skizzen, die die ganze Schönheit der ländlichen Natur zeigen, zu einer subtilen moralischen Wahrnehmung führen und als Stütze und Reinigung der menschlichen Seele dienen.

Wenn wir über die Sprache sprechen, in der Astafyev dieses Buch geschrieben hat, zeichnete er sich durch eine besondere Farbe und Originalität aus. Sofort spürt man eine große menschliche Liebe zu seinem leidgeprüften Land und zu den einfachen Leuten.

All dies vermittelt das Buch in hervorragender Weise. Astafiev präsentierte "The Last Bow" als autobiografisches Werk. Er arbeitete zwanzig Jahre daran (von 1958 bis 1978). Die Handlung umfasst viele epochale Ereignisse.

Das Buch "The Last Bow" dient als eine Art Bekenntnis einer Generation, denn die Kindheit des Schriftstellers fiel genau in die schwierigen und kritischen 30er und 40er Jahre. Aber er musste in den Kriegsjahren dramatisch erwachsen werden.

Landleben

In dem Buch "The Last Bow" sind die Kapitel der Geschichte separate Geschichten, beginnend mit der hungrigen Dorfkindheit, aber laut dem Autor selbst eine glückliche und unbeschwerte Zeit.

Die Hauptfigur ist ein Halbwaisenjunge Vitya Potylitsyn, dessen Mutter im Jenissei ertrank, und sein Vater trank und ging. Junge lange Zeit wuchs im Dorf bei seiner Großmutter Katerina Petrovna auf. Und hier ist gleich anzumerken, dass sie es war, die ihrem Enkel die grundlegenden Lebenskonzepte von Ehrlichkeit, Anstand, harter Arbeit, richtige Einstellung zu Brot und Geld. Dann kam ihm all dies zugute und half ihm, in den schwierigsten Lebensumständen zu überleben.

Kindheit

Vitya unterschied sich nicht von anderen Dorfkindern, er versuchte, den Ältesten zu helfen, und in seiner restlichen Freizeit amüsierte er sich mit seinen Altersgenossen. Seine Großmutter wollte allen nützlich sein und kümmerte sich um alle, ihr Charakter war stark und herrschsüchtig und gleichzeitig liebevoll und freundlich. Sie liebte Kinder, und sie waren ihr immer eine Freude.

Aber Vitkas Glück währte nicht lange, die Zeit kam, um zur Schule zu gehen, und er musste in die Stadt zu seinem Vater und seiner Stiefmutter. Hier durchlief er die Schule des Überlebens. Die Zeit war postrevolutionär, die Kulaken wurden überall enteignet. Viele Familien wurden obdachlos, hungerten und einige wurden in Siedlungen oder, noch schlimmer, zur Zwangsarbeit geschickt.

Überlebensschule

Außerdem ist die Zusammenfassung mit sehr traurigen Farben gefüllt. "Die letzte Verbeugung" erzählt, dass Vitka, der zu seinem Vater gezogen war, erkannte, dass hier niemand gebraucht wurde. Keiner seiner Verwandten verstand ihn, auch in der Schule begannen Konflikte. Als er bei seiner Großmutter lebte, fehlte es auch an ihnen, aber hier war er immer warm und wohl, der Junge fühlte sich neben seiner Großmutter beschützt, und in der Stadt war er schrecklich einsam, er wurde grob und wurde grausam. Aber dennoch überwogen die Erziehung der Großmutter und ihre Gebete und gaben einen Anreiz zum Leben. Das Werk beschreibt alle Härten von Victors Leben. Nach dem Studium des Fabrikkurses wurde er in den Krieg geschickt.

Haus

Als der Krieg zu Ende war, ging Victor sofort in sein Heimatdorf, um seine Großmutter zu besuchen. Vor Aufregung ging er durch Gemüsegärten und Höhlen zum Haus. Er schlich buchstäblich auf Zehenspitzen in das Zimmer seiner Großmutter. Großmutter saß wie früher am Fenster und wickelte die Fäden zu einer Kugel auf. Victor dachte, dass ein ganzer schwarzer Kriegssturm über die Welt fegte, Millionen von Menschen starben im Kampf gegen die Nazis, neue Staaten wurden gebildet, im Allgemeinen, so viele Veränderungen haben sich vollzogen, aber hier, bei seiner Großmutter, so ruhig, leise und friedlich hängt der gleiche chintzvorhang an fenster, schrank, herd, gusseisen. Die Großmutter war sehr glücklich mit ihrem Enkel, umarmte ihn sofort und taufte ihn. Ihre Stimme klang ruhig und sanft, als wäre er nicht aus dem Krieg zurückgekehrt, sondern vom Fischen, wo sie oft bei ihrem Großvater wohnten. Sie gab sofort zu, dass sie Tag und Nacht für ihn betete, für diesen Moment lebte sie. Und jetzt, nachdem sie auf ihren Enkel aus dem Krieg gewartet hat, kann sie in Frieden sterben.

Astafjew: "Die letzte Verbeugung"

Damals war die Großmutter 86 Jahre alt, und ihr letzter Wunsch war, dass ihr Enkel sie beerdigte. Aber die Zusammenfassung war noch nicht zu Ende. "Die letzte Verbeugung" ging weiter mit der Tatsache, dass der Enkel sein Wort nicht halten konnte. Als er das Telegramm erhielt und zu dieser Zeit im Ural arbeitete, ließen ihn seine Vorgesetzten nicht gehen, da sie nur zur Beerdigung des Vaters oder der Mutter gehen durften. Daher konnte Viktor Petrowitsch nicht aussteigen, was er sein ganzes Leben lang sehr bedauerte und dachte, dass er, wenn es heute passiert, sicherlich weglaufen und notfalls vom Ural nach Sibirien kriechen würde. Bis an sein Lebensende lebte dieser Wein in ihm, still und bedrückend. Aber bei all dem wusste er, dass seine Großmutter ihm verzieh, da sie ihre Enkelin immer sehr geliebt hatte.

Am Rande unseres Dorfes, mitten auf einer grasbewachsenen Wiese, stand auf Stelzen eine lange Blockstube mit einem Brettersaum. Es hieß "mangazina", zu dem es auch die Lieferung anschloss, - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artelgeräte und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn ein Haus abbrennt, wenn sogar das ganze Dorf abbrennt, werden die Samen intakt sein und daher werden die Menschen leben, denn solange Samen vorhanden sind, gibt es Ackerland, in das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist ein Bauer, ein Besitzer und kein Schurke.

In einiger Entfernung von der Lieferung befindet sich eine Wache. Sie kuschelte sich unter das Geröll, im Wind und im ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch auf dem Kamm, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr wurde in blauem Rauch ein Schlüssel aus den Steinen geraucht. Es breitet sich am Fuße des Kamms aus und bezeichnet sich im Sommer als dicke Segge und Mädesüß, im Winter - ein ruhiger Park unter dem Schnee und kurzhak über Büschen, die vom Kamm kriechen.

Im Wachhaus gab es zwei Fenster: eines in der Nähe der Tür und eines an der Seite zum Dorf. Das Fenster, das zum Dorf führte, war mit wilden Kirschen, Stacheln, Hopfen und verschiedenen Narren bedeckt, die sich aus dem Schlüssel vermehrt hatten. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hops wickelte sie so ein, dass sie einem einäugigen, zottigen Kopf ähnelte. Ein umgestürzter Eimer ragte aus dem Hopfen, die Tür öffnete sich sofort zur Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Vogelkirschenbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Der Pole Vasya lebte im Wachhaus. Er war von kleiner Statur, lahm auf einem Bein und hatte eine Brille. Die einzige Person im Dorf, die eine Brille hatte. Sie riefen nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen eine schüchterne Höflichkeit hervor.

Vasya lebte ruhig und friedlich, er hat niemandem geschadet, aber selten kam jemand zu ihm. Nur die verzweifeltsten Kinder spähten verstohlen durch das Wachhausfenster und konnten niemanden sehen, aber sie hatten immer noch Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

An der Tür drängelten sich die Kinder vom zeitigen Frühjahr bis in den Herbst: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter den Holzeingang zur Tür oder wurden unter einem hohen Boden hinter Pfählen begraben und versteckten sich im Grund des Flusses ; wurden in Omas gehackt, in eine Chica. Die Ablage wurde von Punks geschlagen - mit Blei gefüllte Fledermäuse. Mit den Schlägen, die laut unter den Gewölben des Imports widerhallten, flammte darin ein Spatzenaufruhr auf.

Hier, in der Nähe der Geburt, wurde ich in die Arbeit eingeführt - ich drehte mit den Kindern abwechselnd den Windefächer, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...

Die Geige wird selten, sehr selten von Vasya dem Polen gespielt, diesem mysteriösen, nicht von dieser Welt stammenden Mann, der notwendigerweise in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens tritt und für immer in Erinnerung bleibt. So ein mysteriöser Mensch, so scheint es, sollte in einer Hütte auf Hühnerbeinen leben, an einem dunklen Ort, unter einem Grat, damit das Licht darin kaum glüht und eine Eule betrunken über dem Schornstein lacht nachts, und damit ein Schlüssel hinter der Hütte rauchte. und damit niemand, niemand weiß, was in der Hütte vor sich geht und woran der Besitzer denkt.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und etwas an der Nase fragte. Großmutter ließ Vasya Tee trinken, brachte trockene Kräuter und begann, ihn in der Eisenkanne zu brauen. Sie sah Vasya mitleiderregend an und seufzte in die Länge.

Vasya trank Tee nicht auf unsere Art, nicht mit einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, legte einen Teelöffel auf eine Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille glänzte bedrohlich, sein abgeschnittener Kopf wirkte klein, etwa so groß wie eine Hose. Graue Strähnen zogen sich über seinen schwarzen Bart. Und er schien überall gesalzen zu sein, und das grobe Salz trocknete ihn aus.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee und egal wie sehr seine Großmutter ihn überredete, er aß nichts anderes, senkte feierlich den Kopf und trug in einer Hand einen Tontopf mit einer Kräuterbrühe weg, in der anderen - ein Vogelkirschstock.

- Herr, Herr! - Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Sie sind ein schwerer Anteil ... Ein Mann wird erblinden.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Bring die Tore weit auf. Es war ein Zug in ihnen, der die Späne in den für Getreide reparierten Bodenbohrern aufwirbelte. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide drang durch das Tor. Eine Schar von Kindern, die wegen ihrer Jugend nicht auf Ackerland gebracht wurden, spielte Räuberdetektive. Das Spiel verlief schleppend und starb bald ganz aus. Im Herbst, nicht wie im Frühling, wird es irgendwie schlecht gespielt. Die Kinder zerstreuten sich nacheinander in ihre Häuser, und ich streckte mich auf dem beheizten Holzeingang aus und begann, die Körner herauszuziehen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren auf dem Grat klapperten, um unsere vom Ackerland abzufangen, nach Hause zu reiten, und dort, sehen Sie, würden sie das Pferd an die Wasserstelle geben.

Hinter dem Jenissei, hinter dem Wachbullen wurde es dunkel. Im Tal des Flusses Karaulka blinkte beim Aufwachen ein oder zwei Mal ein großer Stern und begann zu leuchten. Sie sah aus wie ein Klettenkegel. Hinter dem Kamm, über den Gipfeln der Berge, schwelte ein Streifen der Morgendämmerung hartnäckig, nicht wie ein Herbstglüh. Doch dann überflog sie die Dunkelheit. Dawn tat so, als würde sie ein leuchtendes Fenster schließen. Bis morgen früh.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Sie versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter glänzten ein wenig unter dem Berg, in einer mit einem Schlüssel gewaschenen Vertiefung. Hinter den Schatten fingen Fledermäuse an, herumzuwirbeln, über mich hinwegzuquieken, in die offenen Tore zu fliegen, sie hereinzubringen, dort Fliegen und Motten zu fangen, sonst nicht.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, in die Ecke des Imports gequetscht. Entlang des Kamms, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, Hufe rasselten: Die Leute kehrten von den Feldern, von der Arbeit, von der Arbeit zurück, aber ich wagte nicht, die rauen Stämme abzuschälen, und konnte die lähmende Angst nicht überwinden, die mich überrollte . Die Fenster im Dorf erhellten sich. Rauch aus den Schornsteinen wurde in den Jenissei gezogen. Im Dickicht des Flusses Fokinskaya suchte jemand nach einer Kuh und rief sie entweder mit liebevoller Stimme oder schalt sie mit den letzten Worten.

Jemand warf einen Mondstummel in den Himmel, neben dem Stern, der noch einsam über dem Fluss Karaulnaya leuchtete, und er rollte wie ein halb angebissener Apfel nirgendwo, windstill, verwaist, frostig glasiert und alles drumherum glasiert. Er brachte einen Schatten über die ganze Lichtung, und ein Schatten, schmal und spitz, fiel auch von mir.

Hinter dem Fluss Fokinskaya - einen Steinwurf entfernt - wurden die Kreuze auf dem Friedhof weiß, etwas knarrte in der Lieferung - die Kälte kroch unter das Hemd, den Rücken hinunter, unter die Haut. zum Herzen. Ich hatte schon die Hände auf die Baumstämme gelegt, um sofort abzustoßen, bis zum Tor zu fliegen und die Klinke zu betätigen, damit alle Hunde im Dorf aufwachten.

Aber unter dem Baumstamm, aus dem Gewirr von Hopfen und Vogelkirschen, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.

Es wurde noch schrecklicher: links ein Friedhof, vorne ein Bergrücken mit einer Hütte, rechts hinter dem Dorf ein schrecklicher Hase, wo es viele weiße Knochen gibt und wo lange Zeit Großmutter sagte, wunderte sich ein Mann, hinter einer dunklen Lieferung, dahinter ein Dorf, mit Disteln bedeckte Gemüsegärten, aus der Ferne wie schwarze Rauchwolken.

Ich allein, allein, es ist überall so ein Grauen, und auch Musik - eine Geige. Eine sehr, sehr einsame Geige. Und sie droht überhaupt nicht. Beschwert sich. Und überhaupt nichts gruselig. Und es gibt nichts zu befürchten. Dummkopf! Wie kann man Angst vor Musik haben? Dummkopf, habe noch nie auf einen gehört, also ...

Die Musik fließt leiser, transparenter, ich höre und mein Herz lässt los. Und das ist keine Musik, sondern der Schlüssel fließt unter dem Berg hervor. Jemand hat seine Lippen ins Wasser versenkt, trinkt, trinkt und kann sich nicht betrinken - sein Mund und sein Inneres sind so verdorrt.

Aus irgendeinem Grund sieht man den Jenissei, ruhig in der Nacht, darauf ein funkelndes Floß. Ein Unbekannter ruft vom Floß aus: "Welches Dorf-ah-ah?" - Wieso den? Wo segelt er? Und der Zug auf dem Jenissei ist zu sehen, lang, knarrend. Er geht auch irgendwo hin. Hunde laufen neben dem Konvoi. Die Pferde gehen langsam, schläfrig. Und man sieht noch immer eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, mit Schlamm ausgewaschenes, Dorfbewohner überall am Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf reißt.

Diese Musik spricht von Traurigkeit, sie erzählt von meiner Krankheit, wie ich einen ganzen Sommer lang an Malaria erkrankt war, wie erschrocken ich war, als ich aufhörte zu hören und dachte, dass ich für immer taub sein würde, wie Aljoschka, meine Cousine, und wie sie auftauchte im Fiebertraum zu mir herein, meine Mutter legte sich eine kalte Hand mit blauen Nägeln an die Stirn. Ich schrie und hörte meinen Schrei nicht.

In der Hütte brannte die ganze Nacht eine angeschraubte Lampe, meine Großmutter zeigte mir die Ecken, eine Lampe leuchtete unter dem Ofen, unter dem Bett, sagt man, es war niemand da.

Ich erinnere mich auch an den Schweiß des Mädchens, kleines Weiß, lachend, ihre Hand trocknet aus. Vozniki brachte sie zur Behandlung in die Stadt.

Und wieder tauchte der Zug auf.

Er geht alle irgendwo hin, versteckt sich in den eisigen Hügeln, im frostigen Nebel. Die Pferde werden kleiner, kleiner, und das letzte wurde vom Nebel weggeräumt. Einsame, irgendwie leere, eisige, kalte und regungslose dunkle Felsen mit regungslosen Wäldern.

Aber der Jenissei war weg, weder Winter noch Sommer; wieder wurde hinter Vasyas Hütte die lebendige Ader des Schlüssels gehämmert. Der Schlüssel begann dick zu werden, und nicht nur ein Schlüssel, zwei, drei, schon sprudelt ein gewaltiger Bach aus dem Fels, rollt Steine, bricht Bäume, verdreht sie an den Wurzeln, trägt sie, verdreht sie. Er will die Hütte unter dem Berg wegfegen, die Lieferung wegspülen und alles aus den Bergen holen. Donner schlagen in den Himmel, Blitze zucken, geheimnisvolle Farnblüten werden von ihnen blitzen. Blumen werden den Wald erleuchten, die Erde erleuchten, und selbst der Jenissei wird dieses Feuer nicht füllen können - nichts kann einen so schrecklichen Sturm aufhalten!

"Was ist es ?! Wo sind die Leute? Was beobachten sie?! Hätte Vasya gefesselt!"

Aber die Geige selbst löschte alles. Wieder sehnt sich einer, wieder ist etwas schade, jemand geht wieder irgendwo hin, vielleicht mit der Bahn, vielleicht auf einem Floß, vielleicht zu Fuß geht er in weite Entfernungen.

Die Welt ist nicht niedergebrannt, nichts ist zusammengebrochen. Alles ist vorhanden. Mond mit einem Stern an Ort und Stelle. Das Dorf, bereits ohne Licht, steht, der Friedhof liegt in ewiger Stille und Frieden, ein Wachhaus unter dem Bergkamm, umhüllt von brennenden Vogelkirschbäumen und einer leisen Geigensaite.

Alles ist vorhanden. Nur mein Herz, das von Kummer und Freude erfüllt war, zitterte, sprang und pochte an meiner Kehle, von Musik fürs Leben verwundet.

Was hat mir die Musik erzählt? Über den Zug? Über eine tote Mutter? Über ein Mädchen, dessen Hand austrocknet? Worüber beschwerte sie sich? Auf wen war sie wütend? Warum ist es für mich so ängstlich und bitter? Warum bemitleidest du dich selbst? Und schade für die da drüben, dass sie auf dem Friedhof tief schlafen. Unter ihnen, unter dem Hügel, liegt meine Mutter, neben ihr zwei Schwestern, die ich nicht einmal sah: sie lebten vor mir, lebten ein wenig, und meine Mutter ging zu ihnen, ließ mich allein in dieser Welt, wo sie hoch aus dem Fenster schlägt in einer eleganten Trauer - dieses Herz.

Die Musik endete abrupt, als hätte jemand dem Geiger eine herrische Hand auf die Schulter gelegt: "Nun, das reicht!" Mitten im Satz verstummte die Geige, verstummte, schrie nicht, sondern atmete den Schmerz aus. Aber schon neben ihr stieg aus freien Stücken eine Art Geige höher, höher und mit einem sterbenden Schmerz brach ein Stöhnen in die Zähne, brach am Himmel ab ...

Ich saß lange in der kleinen Ecke und leckte die großen Tränen, die mir über die Lippen rollten. Es fehlte die Kraft, aufzustehen und zu gehen. Ich wollte hier, in einer dunklen Ecke, in der Nähe von groben Baumstämmen, ganz verlassen und vergessen sterben. Die Geige war nicht zu hören, das Licht in Vasyas Hütte brannte nicht. "Ist Vasya nicht tot?" - dachte ich und machte mich vorsichtig auf den Weg zum Wachhaus. Meine Füße stachen in der kalten und zähen schwarzen Erde, durchnässt vom Schlüssel. Hartnäckige, immer kalte Hopfenblätter berührten mein Gesicht, Zapfen raschelten trocken über meinem Kopf und dufteten nach Quellwasser. Ich hob die gewundenen Hopfenschnüre hoch, die über dem Fenster hingen, und spähte durch das Fenster. Etwas flackernd brannte in der Hütte ein ausgebrannter Eisenofen. Mit schwankendem Licht deutete sie auf einen Tisch an der Wand, ein Bockbett in der Ecke. Vasya lag auf dem Bockbett und bedeckte seine Augen mit der linken Hand. Seine Brille lag verkehrt herum auf dem Tisch und blitzte auf und erlosch dann. Auf Vasyas Brust ruhte eine Geige, in der rechten Hand hielt er einen langen Bogenstock.

Ich öffnete leise die Tür und trat in den Wachraum. Nachdem Vasya mit uns Tee getrunken hatte, besonders nach der Musik, war es nicht so beängstigend, hierher zu kommen.

Ich setzte mich auf die Schwelle und sah nicht zu der Hand auf, in der ein glatter Stock geklemmt war.

- Spielen, Onkel, mehr.

- Was willst du, Onkel.

Vasya setzte sich auf das Bockbett, drehte die Holzstifte der Geige, berührte die Saiten mit seinem Bogen.

- Legen Sie etwas Holz in den Ofen.

Ich habe seine Bitte erfüllt. Vasya wartete, rührte sich nicht. Einmal klickte der Ofen, ein anderer, seine ausgebrannten Seiten waren mit roten Wurzeln und Grashalmen gezeichnet, der Widerschein des Feuers schwang, fiel auf Vasya. Er hob seine Geige an die Schulter und begann zu spielen.

Es hat lange gedauert, bis ich etwas über Musik gelernt habe. Sie war die gleiche, die ich beim Import gehört habe, und gleichzeitig ganz anders. Sanfter, freundlicher, Angst und Schmerz waren in ihr nur zu erahnen, die Geige stöhnte nicht mehr, ihre Seele sickerte nicht vor Blut, das Feuer wütete nicht und die Steine stürzten nicht ein.

Das Licht im Ofen zitterte und zitterte, aber vielleicht glühte dort hinter der Hütte ein Farn auf dem Kamm. Sie sagen, wenn Sie eine Farnblume finden, werden Sie unsichtbar, Sie können den Reichen alle Reichtümer nehmen und den Armen geben, Vasilisa die Schöne von Koshchei dem Unsterblichen stehlen und sie zu Ivanushka zurückbringen, Sie können sich sogar hineinschleichen den Friedhof und beleben Sie Ihre eigene Mutter.

Das Brennholz des abgesägten Totholzes - Kiefer - ging in Flammen auf, das Knie des Rohres auf Purpur erhitzt, der Geruch von glühendem Holz, kochendes Harz an der Decke. Die Hütte war mit Hitze und einem schweren roten Licht erfüllt. Das Feuer tanzte, der sich beschleunigende Ofen knackte fröhlich und zündete dabei große Funken.

Der Schatten des Musikers, am unteren Rücken gebrochen, raste um die Hütte herum, erstreckte sich entlang der Wand, wurde durchsichtig wie ein Spiegelbild im Wasser, dann trat der Schatten in eine Ecke zurück, verschwand darin, und dann ein lebender Musiker, lebender Vasya der Pole, wurde dort bezeichnet. Sein Hemd war aufgeknöpft, seine Füße waren nackt, seine Augen hatten einen dunklen Umriss. Vasya lag mit der Wange auf der Geige, und es schien mir, dass es für ihn ruhiger, bequemer war, und er hört etwas in der Geige, das ich nie hören würde.

Als der Ofen ausging, war ich froh, dass ich Vasyas Gesicht nicht sehen konnte, das blasse Schlüsselbein, das unter dem Hemd hervorragte, und das rechte Bein, Kurguz, spärlich, wie von einer Pinzette gebissen, Augen fest, schmerzhaft ins Schwarze gedrückt Löcher der Augenhöhlen. Vasyas Augen mussten selbst vor einem so kleinen Licht, das aus dem Ofen spritzte, Angst gehabt haben.

Im Halbdunkel versuchte ich nur auf den zitternden, huschenden oder sanft gleitenden Bogen zu schauen, auf den flexiblen Schatten, der regelmäßig mit der Geige schwingt. Und dann erschien mir Vasya wieder wie ein Zauberer aus einem fernen Märchen und nicht wie ein einsamer Krüppel, um den sich niemand kümmert. Ich war so nachdenklich, hörte so zu, dass ich schauderte, als Vasya sprach.

- Diese Musik wurde von einem Mann geschrieben, dem das Liebste vorenthalten wurde. - Vasya dachte laut, ohne aufzuhören zu spielen. - Wenn eine Person keine Mutter hat, keinen Vater, aber eine Heimat hat, ist sie noch kein Waisenkind. - Eine Weile dachte Vasya bei sich. Ich habe gewartet. - Alles geht weg: Liebe, Bedauern für sie, Bitterkeit des Verlustes, sogar der Schmerz von Wunden geht weg, aber die Sehnsucht nach der Heimat geht nie weg und geht nie weg ...

Die Geige berührte wieder genau die Saiten, die sich beim vorherigen Spielen erhitzt und noch nicht abgekühlt hatten. Vasins Hand zitterte erneut vor Schmerz, gab sich aber sofort ab, seine Finger ballten sich zu einer Faust, die nicht geballt war.

- Diese Musik hat mein Landsmann Oginsky im Gasthaus geschrieben - so heißt unser Besuchshaus, - fuhr Vasya fort. - Ich habe an der Grenze geschrieben und mich von meiner Heimat verabschiedet. Er schickte ihr einen letzten Gruß. Es gibt schon lange keinen Komponisten mehr auf der Welt. Aber sein Schmerz, seine Sehnsucht, seine Liebe zu seiner Heimat, die niemand nehmen konnte, lebt noch.

Vasya verstummte, die Geige sprach, die Geige sang, die Geige starb aus. Ihre Stimme wurde leiser. leiser streckte es sich als dünnes, leichtes Spinnennetz in der Dunkelheit aus. Das Spinnennetz zitterte, schwankte und brach fast lautlos ab.

Ich nahm meine Hand von meinem Hals und atmete den Atem aus, den ich mit meiner Brust anhielt, mit meiner Hand, weil ich Angst hatte, das leichte Spinnennetz abzubrechen. Aber es endete trotzdem. Der Herd ging aus. Schichtung, sie gossen Kohlen hinein. Vasya ist nicht sichtbar. Die Geige ist nicht zu hören.

Stille. Dunkelheit. Traurigkeit.

- Es ist spät, - sagte Vasya aus der Dunkelheit. - Geh nach Hause. Oma wird sich Sorgen machen.

Ich stand von der Schwelle auf, und wenn ich nicht die Holzstrebe gepackt hätte, wäre ich gefallen. Meine Beine waren alle in Nadeln und Nadeln und schienen überhaupt nicht meine zu sein.

„Danke, Onkel“, flüsterte ich.

Vasya bewegte sich in der Ecke und lachte verlegen oder fragte "Warum?"

- Ich weiß nicht warum ...

Und er sprang aus der Hütte. Mit bewegten Tränen dankte ich Vasya, dieser Nachtwelt, einem schlafenden Dorf, einem dahinter schlafenden Wald. Ich hatte nicht einmal Angst, am Friedhof vorbeizugehen. Nichts ist jetzt beängstigend. In diesen Minuten war nichts Böses um mich herum. Die Welt war freundlich und einsam - nichts, nichts Schlimmes konnte hineinpassen.

Im Vertrauen auf die Güte, die ein schwaches himmlisches Licht im ganzen Dorf und auf der ganzen Erde verbreitete, ging ich zum Friedhof und stand am Grab meiner Mutter.

- Mama, ich bin's. Ich habe dich vergessen und ich träume nicht mehr von dir.

Ich sank zu Boden und legte mein Ohr an den Hügel. Die Mutter antwortete nicht. Alles war ruhig am Boden und im Boden. Eine kleine Eberesche, die ich und meine Großmutter gepflanzt hatten, ließ ihre scharfen Flügel auf den Tuberkel meiner Mutter fallen. An den benachbarten Birkengräbern wurden Fäden mit einem gelben Blatt bis auf den Boden gelockert. Die Blätter an den Wipfeln der Birken waren verschwunden, und die kahlen Zweige waren vom Mondstummel abgestreift, der nun über dem Friedhof selbst hing. Alles war ruhig. Tau erschien auf dem Gras. Es herrschte völlige Ruhe. Dann spürte ich eine kühle Kälte von den Bergkämmen. Blätter flossen von den Birken dicker. Der Tau bedeckte das Gras. Meine Beine froren vom brüchigen Tau, ein Blatt rollte unter mein Hemd, es wurde kühl, und ich wanderte vom Friedhof in die dunklen Gassen des Dorfes zwischen schlafenden Häusern zum Jenissei.

Aus irgendeinem Grund wollte ich nicht nach Hause.

Ich weiß nicht, wie lange ich auf einem steilen Hang über dem Jenissei saß. Er machte Lärm beim Hasen, auf den steinernen Grundeln. Das Wasser, von den Grundeln aus dem glatten Lauf gerissen, zu Knoten gebunden, watschelte schwer am Ufer und im Kreis, rollte wie Trichter zur Rute zurück. Unser unruhiger Fluss. Einige Kräfte stören sie auf ewig, im ewigen Kampf ist sie mit sich selbst und mit den Felsen, die sie auf beiden Seiten quetschen.

Aber diese Unruhe von ihr, dieser uralte Aufruhr von ihr erregte nicht, sondern beruhigte mich. Weil es wahrscheinlich Herbst war, der Mond über dem Himmel, das Gras an den Ufern von Tau und Brennesseln felsig, ganz und gar nicht wie Dope, eher wie eine Art wunderbarer Pflanzen; und wahrscheinlich auch, weil in mir Vasins Musik über die unausrottbare Liebe zum Vaterland klang. Und der Jenissei, der auch nachts nicht schläft, auf der anderen Seite ein steilköpfiger Stier, der über einem fernen Pass Fichtengipfel sägt, hinter meinem Rücken ein stilles Dorf, eine Heuschrecke, die trotz des Herbstes mit aller Kraft an Brennnesseln arbeitet , er scheint der einzige auf der ganzen Welt zu sein, Gras, wie aus Metall gegossen - das war meine Heimat, nah und verstörend.

Mitten in der Nacht kehrte ich nach Hause zurück. Großmutter muss aus meinem Gesicht geahnt haben, dass in meiner Seele etwas passiert ist, und hat mich nicht gescholten.

- Wo warst du so lange? Sie hat nur gefragt. - Abendessen auf dem Tisch, essen und hinlegen.

- Baba, ich habe die Geige gehört.

- Ah, - sagte die Großmutter, - Vasya der Pole ist jemand anderes, Vater, spielt, unverständlich. Frauen weinen vor seiner Musik und Männer betrinken sich und randalieren ...

- Wer ist er?

- Wasja? Wer? - die Großmutter gähnte. - Menschlich. Du solltest schlafen. Es ist zu früh für mich, um zur Kuh zu gehen. - Aber sie wusste, dass ich immer noch nicht gehen würde: - Komm zu mir, krieche unter die Decke.

Ich kuschelte mich an meine Großmutter.

- Was für ein kalter! Und meine Füße sind nass! Sie werden wieder weh tun. - Oma steckte mir eine Decke unter, streichelte meinen Kopf. - Vasya ist eine Person ohne Familie und Stamm. Sein Vater und seine Mutter stammten aus einem fernen Land - Polen. Die Leute dort sprechen nicht auf unsere Weise, sie beten nicht wie wir. Ihr König wird König genannt. Das polnische Land wurde vom russischen Zaren beschlagnahmt, aus irgendeinem Grund teilten sie sich nicht mit dem König ... Schläfst du?

- Ich würde schlafen. Ich muss mit den Hähnen aufstehen. „Meine Großmutter erzählte mir, um mich so schnell wie möglich loszuwerden, im Laufen, dass in diesem fernen Land die Leute gegen den russischen Zaren rebelliert hätten und sie zu uns nach Sibirien verbannt wurden. Auch Vasyas Eltern wurden hierher gefahren. Vasya wurde auf einem Karren unter dem Schaffellmantel der Eskorte geboren. Und sein Name ist überhaupt nicht Vasya, sondern Stasya - Stanislav in ihrer Sprache. Es ist unseres, die Dorfbewohner, haben es verändert. - Schläfst du? Die Großmutter fragte noch einmal.

- Oh, also du! Nun, Vasyas Eltern sind gestorben. Abgerechnet, auf der falschen Seite bereut und gestorben. Erst Mutter, dann Vater. Hast du so ein großes schwarzes Kreuz und ein Grab mit Blumen gesehen? Ihr Grab. Vasya kümmert sich um sie, kümmert sich mehr um sie als um sich selbst. Und er selbst wurde alt, als sie es nicht bemerkten. Oh Herr, vergib mir, und wir sind nicht jung! Also lebte Vasya in der Nähe des Mangazin, bei den Wächtern. Sie nahmen nicht am Krieg teil. Er hatte noch ein nasses Babybein gekühlt auf dem Karren ... Und so lebt er ... um bald zu sterben ... Und wir auch ...

Die Großmutter sprach immer leiser, undeutlicher und schlief seufzend ein. Ich habe sie nicht gestört. Ich lag da und dachte nach und versuchte, das menschliche Leben zu begreifen, aber aus dieser Idee wurde nichts.

Einige Jahre nach dieser denkwürdigen Nacht wurde das Mangazin nicht mehr benutzt, weil in der Stadt ein Aufzug gebaut wurde und der Bedarf an Mangazinen verschwand. Vasya wurde arbeitslos. Ja, und zu diesem Zeitpunkt war er völlig blind und konnte kein Wächter mehr sein. Er sammelte noch einige Zeit Almosen im Dorf, aber dann konnte er nicht mehr gehen, dann begannen meine Großmutter und andere alte Frauen, Lebensmittel zu Vasyas Hütte zu tragen.

Eines Tages kam meine Großmutter ängstlich, holte die Nähmaschine aus und begann ein Satinhemd, eine Hose ohne Loch, einen Kissenbezug mit Krawatten und ein Laken ohne Naht in der Mitte zu nähen - so wird für die Toten genäht.

Ihre Tür stand offen. Die Leute drängten sich in der Nähe der Hütte. Die Leute betraten es ohne Hut und gingen seufzend mit sanftmütigen, traurigen Gesichtern.

Vasya wurde in einem kleinen Sarg wie ein Jungensarg getragen. Das Gesicht des Verstorbenen war mit einer Leinwand bedeckt. Es gab keine Blumen im Domino, die Leute trugen keine Kränze. Mehrere alte Frauen schleppten hinter dem Sarg her, niemand heulte. Alles geschah in Geschäftsstille. Eine dunkelgesichtige alte Frau, ein ehemaliger Kirchenvorsteher, las im Gehen Gebete und mähte mit kaltem Blick einen verlassenen Mangazin mit eingestürztem Tor, einen vom Dach vom Dach gerissenen Mangazin und schüttelte verurteilend den Kopf.

Ich ging in die Wache. Der eiserne Ofen in der Mitte wurde entfernt. Ein Loch kühlte in der Decke, und Tropfen fielen von den überhängenden Gras- und Hopfenwurzeln herab. Auf dem Boden liegen Holzspäne. Am Kopfende der Koje war ein altes, einfaches Bett aufgerollt. Unter den Kojen lag ein Wächter. Besen, Axt, Schaufel. Am Fenster, hinter der Arbeitsplatte, sah ich eine irdene Schüssel, einen Holzkrug mit abgebrochenem Griff, einen Löffel, einen Kamm, und aus irgendeinem Grund hatte ich nicht sofort eine Wasserwaage bemerkt. Es enthält einen Zweig der Vogelkirsche mit geschwollenen und bereits geplatzten Knospen. Von der Tischplatte aus sahen mich leere Gläser verzweifelt an.

"Wo ist die Geige?" - Ich erinnerte mich, schaute auf die Brille. Und dann sah er sie. Die Geige hing über dem Kopfende der Koje. Ich steckte meine Brille in die Tasche, nahm die Geige von der Wand und beeilte mich, den Trauerzug einzuholen.

Die Bauern mit der Domina und den alten Frauen, die in einem Haufen hinter ihr herwanderten, überquerten den Fokinskaya-Fluss auf den Baumstämmen, betrunken von der Frühjahrsflut, kletterten am Hang zum Friedhof, bedeckt mit einem grünen Nebel des neu erwachten Grases.

Ich zog meine Großmutter am Ärmel und zeigte ihr eine Geige und einen Bogen. Oma runzelte die Stirn und wandte sich von mir ab. Dann trat sie einen Schritt weiter und flüsterte der dunkelgesichtigen alten Frau zu:

- Ausgaben ... teuer ... der Gemeinderat tut nicht weh ...

Ich wusste schon etwas, und ich vermutete, dass die Alte die Geige verkaufen wollte, um die Bestattungskosten zu erstatten, klammerte sich an den Ärmel meiner Großmutter und fragte, als wir zurückfielen, düster:

- Wessen Geige?

„Vasina, Vater, Vasina“, meine Großmutter wandte den Blick von mir ab und starrte auf den Rücken der dunkelgesichtigen alten Frau. „In den Domino… er selbst!..“ Großmutter beugte sich zu mir und flüsterte schnell, beschleunigte ihre Schritte.

Bevor die Leute Vasya mit einem Deckel bedeckten, drückte ich mich nach vorne und legte wortlos eine Geige und einen Bogen auf seine Brust, auf die Geige warf ich mehrere lebende Blumen meiner Stiefmutter, die ich von der Brückenbrücke pflückte .

Niemand wagte es, mir etwas zu sagen, nur die alte betende Frau durchbohrte mich mit einem scharfen Blick und taufte sich sofort, den Blick zum Himmel erhebend: "Erbarme dich, Herr, die Seele des Verstorbenen Stanislav und seiner Eltern, vergib! ihre Sünden, frei und unfreiwillig ..."

Ich sah zu, wie der Sarg genagelt wurde – ist er fest? Der erste warf eine Handvoll Erde in Vasyas Grab, als wäre es sein naher Verwandter, und nachdem die Leute ihre Schaufeln und Handtücher zerlegt und auf den Wegen des Friedhofs verstreut hatten, um die Gräber ihrer Verwandten mit angesammelten Tränen zu benetzen, saß er eine Weile da lange Zeit in der Nähe von Vasyas Grab, mit den Fingern Erdklumpen kneten, warum - dann wartete. Und er wusste, dass es nichts zu warten gab, aber es gab immer noch keine Kraft oder Lust, aufzustehen und zu gehen.

Im Laufe eines Sommers ging das leere Wachhaus von Vasya vorbei. Die Decke stürzte ein, wurde flachgedrückt, drückte die Hütte in das Dickicht von Stechen, Hopfen und Tschernobyl. Lange Zeit ragten verfaulte Baumstämme aus dem Unkraut heraus, aber auch sie wurden nach und nach mit Dope bedeckt; der Faden des Schlüssels schlug sich einen neuen Kanal und floss über die Stelle, wo die Hütte stand. Aber der Schlüssel begann bald zu welken, und im trockenen Sommer dreiunddreißig trocknete er vollständig aus. Und auf einmal begannen die Vogelkirschen zu welken, der Hopfen verkümmerte und der Kräuternarr beruhigte sich.

Die Person ging, und das Leben an diesem Ort hörte auf. Aber das Dorf lebte, Kinder wuchsen auf, um die zu ersetzen, die das Land verließen. Zu Lebzeiten von Vasya, dem Pole, behandelten ihn die Dorfbewohner anders: Einige nahmen ihn nicht als zusätzliche Person wahr, andere neckten ihn sogar, erschreckten die Kinder damit, anderen tat der elende Mensch leid. Aber Vasya, der Pole, starb, und dem Dorf fehlte etwas. Eine unverständliche Schuld überkam die Menschen, und es gab kein solches Haus, eine solche Familie im Dorf, in der sie sich am Elterntag und anderen ruhigen Feiertagen nicht mit einem freundlichen Wort an ihn erinnern würden, und es stellte sich heraus, dass in einem unmerklichen Leben Vasya der Pole war wie ein rechtschaffener Mann und half den Menschen mit Demut, es ist besser, respektvoll und freundlich zueinander zu sein.

Während des Krieges begann ein Gauner, auf dem Dorffriedhof Holzkreuze zu stehlen, er war der Erste, der das grob behauene Lärchenkreuz aus dem Grab von Wasja dem Polen holte. Und sein Grab war verloren, aber die Erinnerung an ihn verschwand nicht. Bis heute werden die Frauen unseres Dorfes, nein, nein, ja, mit einem langen, traurigen Seufzer an ihn denken, und es wird empfunden, dass die Erinnerung an ihn sowohl gesegnet als auch bitter ist.

Im letzten Kriegsherbst stand ich in einem kleinen, kaputten Polnische Stadt... Es war die erste fremde Stadt, die ich in meinem Leben gesehen habe. Es war nicht anders als in den zerstörten Städten Russlands. Und es roch gleich: Brennen, Leichen, Staub. Laub, Papier und Ruß wirbelten zwischen den entstellten Häusern entlang der mit Kronen überhäuften Straßen. Die Feuerkuppel stand düster über der Stadt. Er wurde schwach, stieg zu Häusern hinab, fiel in die Straßen und Gassen, zerquetscht in müde Kamine. Aber es gab eine lange, dumpfe Explosion, die Kuppel wurde in den dunklen Himmel geschleudert und alles ringsum wurde von einem schweren karmesinroten Licht erleuchtet. Blätter wurden von den Bäumen gepflückt, oben in Hitze gekreist, und dort verrotteten sie.

Hin und wieder fiel ein Artillerie- oder Mörserangriff auf die brennenden Ruinen, Flugzeuge nörgelten in der Höhe, deutsche Raketen zogen ungleichmäßig die Frontlinie außerhalb der Stadt ab, funkelten aus der Dunkelheit und ein tobender Feuerkessel, in dem sich die menschliche Zuflucht krümmte die letzten Krämpfe.

Es schien mir, als wäre ich allein in dieser sterbenden Stadt und nichts Lebendiges war auf der Erde übrig. Dieses Gefühl tritt ständig nachts auf, aber es ist besonders deprimierend beim Anblick von Verwüstung und Tod. Aber ich erfuhr, dass nicht weit weg – nur um über eine von Feuer gebissene grüne Hecke zu springen – unsere Mannschaften in einer leeren Hütte schliefen, und das beruhigte mich ein wenig.

Tagsüber besetzten wir die Stadt, und abends tauchten von irgendwoher, wie unter der Erde, Menschen mit Bündeln, mit Koffern, mit Karren, häufiger mit Kindern auf dem Arm auf. Sie weinten über die Ruinen und holten etwas aus der Feuersbrunst. Die Nacht beschützte Obdachlose mit ihrer Trauer und ihrem Leid. Und nur die Brände konnten nicht abgedeckt werden.

Plötzlich dröhnten im Haus gegenüber von mir Orgelklänge. Während des Bombardements fiel eine Ecke vom Haus und gab die Wände frei, auf denen trockenwangige Heiligen und Madonnen gemalt waren, die mit blauen, traurigen Augen durch den Ruß schauten. Bis zur Dunkelheit starrten mich diese Heiligen und Madonnen an. Ich schämte mich für mich selbst, für das Volk, unter den vorwurfsvollen Blicken der Heiligen, und nachts, nein, nein ja, mit Feuerreflexionen wurden Gesichter mit verletzten Köpfen an langen Hälsen von den Feuerreflexen eingefangen.

Ich saß mit einem Karabiner in den Knien auf der Lafette und schüttelte den Kopf, lauschte der Orgel, einsam mitten im Krieg. Einmal wollte ich nach dem Geigenhören vor unfassbarer Traurigkeit und Freude sterben. Er war dumm. Klein war. Dann sah ich so viele Todesfälle, dass es für mich kein hasserfüllteres, verdammtes Wort gab als "Tod". Und deshalb muss es gewesen sein, dass die Musik, die ich als Kind gehört habe, in mir gebrochen ist, und was mir als Kind Angst gemacht hat, war überhaupt nicht beängstigend, das Leben hatte uns solche Schrecken, solche Ängste vor Augen ...

Ja, die Musik ist dieselbe, und ich scheine dieselbe zu sein, und meine Kehle wird gequetscht, gequetscht, aber es gibt keine Tränen, keine kindliche Freude und reines Mitleid, kindisches Mitleid. Die Musik entfaltete die Seele, wie das Feuer entfesselter Häuser, entblößte bald die Heiligen an der Wand, bald das Bett, bald den Schaukelstuhl, bald das Klavier, bald die Lumpen des armen Mannes, die elende Wohnung des Bettlers, verborgen vor die Augen des Volkes - Armut und Heiligkeit - alles wurde entblößt, von allem wurden Kleider abgerissen, alles gedemütigt, alles schmutzig nach außen gekehrt, und deshalb drehte sich anscheinend die alte Musik zu mir, ertönte ein uralter Schlachtruf, rief irgendwo, zwang mich, etwas zu tun, um diese Feuer zu löschen, damit sich die Menschen nicht an die brennenden Ruinen drängten, damit sie in ihr Haus, unter das Dach, zu denen gehen, die ihnen nahe und geliebt sind , damit der Himmel, unser ewiger Himmel, nicht von Explosionen hochgeschleudert und mit Höllenfeuer verbrannt wird.

Musik donnerte über die Stadt, dämpfte die Explosionen von Granaten, das Summen der Flugzeuge, das Knistern und Rascheln brennender Bäume. Musik beherrschte die tauben Ruinen, dieselbe Musik, die wie der Seufzer seiner Heimat ein Mann in seinem Herzen trug, der seine Heimat nie gesehen hatte, sich aber sein ganzes Leben lang danach gesehnt hatte.

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Am Rande unseres Dorfes, mitten auf einer grasbewachsenen Wiese, stand auf Stelzen eine lange Blockstube mit einem Brettersaum. Es hieß "mangazina", an das sich auch die Lieferung anschloss - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artelgeräte und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn das Haus abbrennt. wenn auch das ganze Dorf abbrennt, werden die Samen ganz sein und daher werden die Menschen leben, denn solange es Samen gibt, gibt es Ackerland, in das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist ein Bauer, ein Besitzer , und kein Schurke.

Hier, in der Nähe der Geburt, wurde ich in die Arbeit eingeführt - ich drehte mit den Kindern abwechselnd den Windefächer und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...

Herr, Herr! - Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. -Sie sind ein schwerer Anteil ... Ein Mann wird erblinden.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Aber unter dem Baumstamm, aus dem Gewirr von Hopfen und Vogelkirschen, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.

Aus irgendeinem Grund sieht man den Jenissei, ruhig in der Nacht, darauf ein funkelndes Floß. Ein Unbekannter ruft vom Floß aus: "Welches Dorf-ah-ah?" -- Wieso den? Wo segelt er? Und der Zug auf dem Jenissei ist zu sehen, lang, knarrend. Er geht auch irgendwo hin. Hunde laufen neben dem Konvoi. Die Pferde gehen langsam, schläfrig. Und man sieht noch immer eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, mit Schlamm ausgewaschenes, Dorfbewohner überall am Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf reißt.

In der Hütte brannte die ganze Nacht eine angeschraubte Lampe, meine Großmutter zeigte mir die Ecken, eine Lampe leuchtete unter dem Ofen, unter dem Bett, sagt man, es war niemand da.

Ich erinnere mich auch an den Schweiß des Mädchens, kleines Weiß, lachend, ihre Hand trocknet aus. Vozniki brachte sie zur Behandlung in die Stadt.

Und wieder tauchte der Zug auf.

„Aber was ist das?! Wo sind denn die Leute? Was schauen sie sich an?! Sie hätten Vasya gefesselt!“

Alles ist vorhanden. Nur mein Herz, das von Kummer und Freude erfüllt war, zitterte, sprang und pochte an meiner Kehle, von Musik fürs Leben verwundet.

Was hat mir die Musik erzählt? Über den Zug? Über eine tote Mutter? Über ein Mädchen, dessen Hand austrocknet? Worüber beschwerte sie sich? Auf wen war sie wütend? Warum ist es für mich so ängstlich und bitter? Warum bemitleidest du dich selbst? Und schade für die da drüben, dass sie auf dem Friedhof tief schlafen. Unter ihnen, unter dem Hügel, liegt meine Mutter, neben ihr zwei Schwestern, die ich nicht einmal sah: sie lebten vor mir, lebten wenig, und meine Mutter ging zu ihnen, ließ mich allein in dieser Welt, wo sie schlägt Hoch durch das Fenster mit einer eleganten Trauerzeremonie jemandes Herz.

Die Musik endete abrupt, als hätte jemand dem Geiger eine herrische Hand auf die Schulter gelegt: "Nun, das reicht!" Mitten im Satz verstummte die Geige, verstummte, schrie nicht, sondern atmete den Schmerz aus. Aber schon neben ihr stieg aus freien Stücken eine Art Geige höher, höher und mit einem sterbenden Schmerz, mit einem Stöhnen in die Zähne gequetscht, brach sie am Himmel ab ...

Ich öffnete leise die Tür und trat in den Wachraum. Nachdem Vasya mit uns Tee getrunken hatte, besonders nach der Musik, war es nicht so beängstigend, hierher zu kommen.

Ich setzte mich auf die Schwelle und sah nicht zu der Hand auf, in der ein glatter Stock geklemmt war.

Spiel, Onkel, mehr.

Was willst du, Onkel.

Vasya setzte sich auf das Bockbett, drehte die Holzstifte der Geige, berührte die Saiten mit seinem Bogen.

Legen Sie etwas Holz in den Ofen.

Das Licht im Ofen zitterte und zitterte, aber vielleicht glühte dort hinter der Hütte ein Farn auf dem Kamm. Sie sagen, wenn Sie eine Farnblume finden, werden Sie unsichtbar, Sie können den Reichen alle Reichtümer nehmen und den Armen geben, Vasilisa die Schöne von Koshchei dem Unsterblichen stehlen und sie zu Ivanushka zurückbringen, Sie können sich sogar in die Friedhof und beleben Sie Ihre eigene Mutter.

Diese Musik wurde von einem Mann geschrieben, dem das Liebste vorenthalten wurde. - Vasya dachte laut, ohne aufzuhören zu spielen. - Wenn eine Person keine Mutter hat, keinen Vater, aber eine Heimat hat, ist sie noch kein Waisenkind. - Eine Weile dachte Vasya bei sich. Ich habe gewartet. - Alles vergeht: Liebe, Bedauern für sie, Bitterkeit des Verlustes, selbst der Schmerz von Wunden vergeht, aber die Sehnsucht nach der Heimat geht nie, nie weg ...

Diese Musik wurde von meinem Landsmann Oginsky in der Taverne geschrieben - so heißt unser Besuchshaus, - fuhr Vasya fort. - Ich habe an der Grenze geschrieben und mich von meiner Heimat verabschiedet. Er schickte ihr einen letzten Gruß. Es gibt schon lange keinen Komponisten mehr auf der Welt. Aber sein Schmerz, seine Sehnsucht, seine Liebe zu seiner Heimat, die niemand nehmen konnte, lebt noch.

Stille. Dunkelheit. Traurigkeit.

Es ist schon spät, - sagte Vasya aus der Dunkelheit. -- Geh nach Hause. Oma wird sich Sorgen machen.

Ich stand von der Schwelle auf, und wenn ich nicht die Holzstrebe gepackt hätte, wäre ich gefallen. Meine Beine waren alle in Nadeln und Nadeln und schienen überhaupt nicht meine zu sein.

Danke, Onkel, - flüsterte ich.

Vasya bewegte sich in der Ecke und lachte verlegen oder fragte "Warum?"

ich weiß nicht warum...

Im Vertrauen auf die Güte, die ein schwaches himmlisches Licht im ganzen Dorf und auf der ganzen Erde verbreitete, ging ich zum Friedhof und stand am Grab meiner Mutter.

Mama, ich bin's. Ich habe dich vergessen und ich träume nicht mehr von dir.

Aus irgendeinem Grund wollte ich nicht nach Hause.

Aber diese Unruhe von ihr, dieser uralte Aufruhr von ihr erregte nicht, sondern beruhigte mich. Weil es wahrscheinlich Herbst war, der Mond über dem Himmel, das Gras an den Ufern von Tau und Brennesseln felsig, ganz und gar nicht wie Dope, eher wie eine Art wunderbarer Pflanzen; und wahrscheinlich auch, weil in mir Vasins Musik über die unausrottbare Liebe zum Vaterland klang. Und Jenissei, der auch nachts nicht schläft, auf der anderen Seite ein steilköpfiger Stier, der über einem fernen Pass Fichtenspitzen sägt, hinter meinem Rücken ein stilles Dorf, eine Heuschrecke, die trotz des Herbstes mit aller Kraft in Brennnesseln arbeitet, er scheint der einzige auf der ganzen welt zu sein, gras, wie aus metall gegossen - das war meine heimat, nah und verstörend.

Mitten in der Nacht kehrte ich nach Hause zurück. Großmutter muss aus meinem Gesicht geahnt haben, dass in meiner Seele etwas passiert ist, und hat mich nicht gescholten.

Wo warst du schon so lange? fragte sie nur. - Abendessen auf dem Tisch, essen und hinlegen.

Baba, ich habe die Geige gehört.

Ah, - antwortete die Großmutter, - Vasya der Pole ist jemand anderes, Vater, spielt, unverständlich. Frauen weinen vor seiner Musik und Männer betrinken sich und randalieren ...

Wer ist er?

Wasja? Wer? - die Großmutter gähnte. -- Menschlich. Du solltest schlafen. Es ist zu früh für mich, um zur Kuh zu gehen. - Aber sie wusste, dass ich immer noch nicht gehen würde: - Komm zu mir, krieche unter die Decke.

Ich kuschelte mich an meine Großmutter.

Wie kalt es ist! Und meine Füße sind nass! Sie werden wieder weh tun. - Oma steckte mir eine Decke unter, streichelte meinen Kopf. - Vasya ist eine Person ohne Familienstamm. Sein Vater und seine Mutter stammten aus einem fernen Land - Polen. Die Leute dort sprechen nicht auf unsere Weise, sie beten nicht wie wir. Ihr König wird König genannt. Das polnische Land wurde vom russischen Zaren beschlagnahmt, aus irgendeinem Grund teilten sie sich nicht mit dem König ... Schläfst du?

Ich würde schlafen. Ich muss mit den Hähnen aufstehen. „Meine Großmutter erzählte mir, um mich so schnell wie möglich loszuwerden, im Laufen, dass in diesem fernen Land die Leute gegen den russischen Zaren rebelliert hätten und sie zu uns nach Sibirien verbannt wurden. Auch Vasyas Eltern wurden hierher gefahren. Vasya wurde auf einem Karren unter dem Schaffellmantel der Eskorte geboren. Und sein Name ist überhaupt nicht Vasya, sondern Stasya - Stanislav in ihrer Sprache. Es ist unseres, die Dorfbewohner, haben es verändert. -- Schläfst du? fragte die Großmutter noch einmal.

Ach, du also! Nun, Vasyas Eltern sind gestorben. Abgerechnet, auf der falschen Seite bereut und gestorben. Erst Mutter, dann Vater. Hast du so ein großes schwarzes Kreuz und ein Grab mit Blumen gesehen? Ihr Grab. Vasya kümmert sich um sie, kümmert sich mehr um sie als um sich selbst. Und er selbst wurde alt, als sie es nicht bemerkten. Oh Herr, vergib mir, und wir sind nicht jung! Also lebte Vasya in der Nähe des Mangazin, bei den Wächtern. Sie nahmen nicht am Krieg teil. Er fröstelte noch immer im nassen Babybein auf dem Karren ... Und so lebt er ... um bald zu sterben ... Und wir auch ...

Ihre Tür stand offen. Die Leute drängten sich in der Nähe der Hütte. Die Leute betraten es ohne Hut und gingen seufzend mit sanftmütigen, traurigen Gesichtern.

Ausgaben ... teuer ... der Gemeinderat tut nicht weh ...

Wessen Geige?

Vasina, Vater, Vasina, - meine Großmutter wandte den Blick von mir ab und starrte auf den Rücken der dunkelgesichtigen alten Frau. - In den Domino ... selbst! .. - Großmutter beugte sich zu mir und flüsterte schnell, verstärkte ihren Schritt.

Niemand wagte es, mir etwas zu sagen, nur die alte betende Frau durchbohrte mich mit einem scharfen Blick und taufte sich sofort, den Blick zum Himmel erhebend: "Erbarme dich, Herr, die Seele des verstorbenen Stanislaw und seiner Eltern, vergib" ihre freien und unfreiwilligen Sünden ..."

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