Analyse "The Last Bow" Astafjew ​​V. Komposition basierend auf der Geschichte Astafjew ​​V.P. „Letzte Verbeugung

« Letzte Verbeugung»

„The Last Bow“ ist ein Meilenstein in der Arbeit von V.P. Astafjew. Es kombiniert zwei Hauptthemen für den Autor: ländlich und militärisch. Im Zentrum der autobiografischen Geschichte steht das Schicksal eines Jungen, der früh mutterlos wurde und bei seiner Großmutter aufwächst.

Anstand, ehrfürchtige Einstellung zum Brot, ordentlich

Zu Geld - all dies hilft der Familie mit spürbarer Armut und Bescheidenheit, kombiniert mit Fleiß, auch in den schwierigsten Momenten zu überleben.

In Liebe V.P. Astafjew ​​zeichnet in die Geschichte Bilder von Streichen und Spaß der Kinder, einfachen Haushaltsgesprächen, alltäglichen Sorgen (unter denen der Löwenanteil an Zeit und Mühe aufgewendet wird Gartenarbeit, sowie einfache Bauernkost). Schon die erste neue Hose wird für den Jungen zu einer großen Freude, da sie ständig aus Ramsch umgebaut wird.

In der figurativen Struktur der Geschichte steht das Bild der Großmutter des Helden im Mittelpunkt. Sie ist Geachteter Mann im Dorf. Ihre großen arbeitenden Hände in den Adern betonen noch einmal die harte Arbeit der Heldin. „Auf jeden Fall kein Wort, aber Hände sind der Kopf von allem. Sie müssen Ihre Hände nicht bedauern. Hände, sie schauen und schauen sich alles an “, sagt die Großmutter. Die gewöhnlichsten Dinge (Hüttenputzen, Krautauflauf) einer Großmutter schenken den Menschen um sie herum so viel Wärme und Fürsorge, dass sie als Urlaub empfunden werden. In schwierigen Jahren hilft eine alte Frau der Familie zu überleben und ein Stück Brot zu haben. Nähmaschine, auf dem es der Großmutter gelingt, das halbe Dorf einzuhüllen.

Die eindringlichsten und poetischsten Fragmente der Geschichte sind der russischen Natur gewidmet. Der Autor stellt fest die feinsten Details Landschaft: Die abgekratzten Wurzeln eines Baumes, an denen ein Pflug vorbeizufahren versuchte, Blumen und Beeren, beschreibt ein Bild des Zusammenflusses zweier Flüsse (Manna und Jenissei), die auf dem Jenissei zufrieren. Der majestätische Jenissei ist eines der zentralen Bilder der Geschichte. An seinem Ufer vergeht das ganze Leben der Menschen. Und das Panorama dieses majestätischen Flusses und der Geschmack seines eiskalten Wassers von Kindheit an und für das Leben ist in die Erinnerung jedes Dorfbewohners eingeprägt. In eben diesem Jenissei ertrank einst die Mutter des Protagonisten. Und viele Jahre später erzählte der Schriftsteller der Welt auf den Seiten seiner autobiografischen Geschichte mutig von den letzten tragischen Minuten ihres Lebens.

V.P. Astafjew ​​betont die Weite seiner Heimat. Der Schriftsteller verwendet oft Bilder der klingenden Welt in Landschaftsskizzen (das Rascheln von Spänen, das Rumpeln von Karren, das Geräusch von Hufen, das Lied einer Hirtenpfeife) und vermittelt charakteristische Gerüche (Wälder, Gras, ranziges Getreide). Das lyrische Element dringt hin und wieder in die gemächliche Erzählung ein: „Und der Nebel breitete sich über die Wiese aus, und das Gras war nass davon, die Blumen der Nachtblindheit sanken herab, Gänseblümchen kräuselten ihre weißen Wimpern auf gelben Pupillen.“

In diesen Landschaftsskizzen finden sich solche poetischen Fundstücke, die als Grundlage dienen können, einzelne Fragmente der Erzählung als Prosagedichte zu benennen. Das sind Personifikationen („Die Nebel starben leise über dem Fluss“), Metaphern („Im taufrischen Gras leuchteten rote Erdbeerlichter von der Sonne“), Vergleiche („Wir durchbrachen den Nebel, der sich in der Verwesung festgesetzt hatte unsere Köpfe und wanderten, schwebend, durch sie hindurch, wie auf einem weichen, formbaren Wasser, langsam und lautlos").

In der selbstlosen Bewunderung der Schönheiten seiner heimischen Natur sieht der Held des Werkes vor allem eine moralische Stütze.

V.P. Astafjew ​​betont, wie tief heidnische und christliche Traditionen im Leben eines einfachen Russen verwurzelt sind. Als der Held an Malaria erkrankt, behandelt ihn die Großmutter mit allen Mitteln, die dafür zur Verfügung stehen: Das sind Kräuter und Verschwörungen für Espen und Gebete.

Durch die Kindheitserinnerungen des Jungen zeichnet sich eine schwierige Zeit ab, als es in den Schulen keine Schreibtische, keine Lehrbücher, keine Hefte gab. Nur eine Grundierung und ein Rotstift für die ganze erste Klasse. Und unter solch schwierigen Bedingungen schafft es der Lehrer, Unterricht zu geben.

Wie jeder Dorfschreiber hat V.P. Astafjew ​​ignoriert das Thema der Konfrontation zwischen Stadt und Land nicht. Sie wird besonders in Hungerjahren intensiviert. Die Stadt war gastfreundlich, solange sie ländliche Produkte verzehrte. A mit mit leeren Händen Er begegnete Männern widerwillig. Mit Schmerz V.P. Astafjew ​​schreibt darüber, wie Männer und Frauen mit Tornistern Dinge und Gold nach „Torgsina“ trugen. Nach und nach übergab die Großmutter des Jungen dort sowohl gestrickte festliche Tischdecken als auch für die Todesstunde aufbewahrte Kleidung und am schwärzesten Tag - die Ohrringe der verstorbenen Mutter des Jungen (das letzte Andenken).

V.P. Astafjew ​​erschafft in der Geschichte farbenfrohe Bilder von Dorfbewohnern: Wasja der Pole, der abends Geige spielt, Handwerker Keshi, der Schlitten und Halsbänder herstellt, und andere. Im Dorf, wo das ganze Leben eines Menschen vor den Augen der Dorfbewohner abläuft, ist jede unschöne Tat, jeder falsche Schritt sichtbar.

V.P. Astafjew ​​betont und besingt das menschliche Prinzip im Menschen. Zum Beispiel erzählt der Autor im Kapitel „Gänse in der Polynya“, wie die Jungs unter Lebensgefahr die Gänse retten, die während des Einfrierens auf dem Jenissei in der Polynya zurückgelassen wurden. Für die Jungs ist dies nicht nur ein weiterer kindischer Verzweiflungstrick, sondern ein kleines Kunststück, eine Prüfung der Menschlichkeit. Und obwohl das weitere Schicksal der Gänse immer noch traurig war (einige wurden von Hunden vergiftet, andere in Zeiten der Hungersnot von Dorfbewohnern gefressen), bestanden die Jungs die Mutprobe und ein fürsorgliches Herz dennoch mit Ehre.

Beim Beerenpflücken lernen Kinder Geduld und Genauigkeit. „Oma sagte: Das Wichtigste bei Beeren ist, den Boden des Gefäßes zu schließen“, bemerkt V.P. Astafjew. In einem einfachen Leben mit seinen einfachen Freuden (Fischen, Bastschuhe, gewöhnliches Dorfessen aus seinem eigenen Garten, Spaziergänge im Wald) V.P. Astafjew ​​sieht das glücklichste und organischste Ideal der menschlichen Existenz auf der Erde.

V.P. Astafjew ​​argumentiert, dass sich ein Mensch in seiner Heimat nicht wie ein Waisenkind fühlen sollte. Er lehrt auch eine philosophische Haltung zum Generationswechsel auf der Erde. Der Autor betont jedoch, dass Menschen sorgfältig miteinander kommunizieren müssen, da jeder Mensch unnachahmlich und einzigartig ist. Das Werk „The Last Bow“ trägt somit ein lebensbejahendes Pathos in sich. Eine der Schlüsselszenen der Geschichte ist die Szene, in der der Junge Vitya mit seiner Großmutter einen Lärchenbaum pflanzt. Der Held denkt, dass der Baum bald wachsen, groß und schön sein und den Vögeln, der Sonne, den Menschen und dem Fluss viel Freude bereiten wird.

Viktor Astafjew

LETZTER BOGEN

(Eine Geschichte in Geschichten)

BUCHEN SIE EINS

Märchen weit und nah

Im Hinterhof unseres Dorfes, inmitten einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einem Brettersaum. Es hieß "Mangazina", was auch neben der Lieferung lag - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artel-Ausrüstung und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn ein Haus abbrennt, wenn sogar das ganze Dorf abbrennt, wird die Saat intakt sein und deshalb werden die Menschen leben, denn solange es Saat gibt, gibt es Ackerland, in das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist Bauer, Herr und kein Bettler.

Weg von der Import - Wache. Sie kuschelte sich unter das Geröll, in den Wind und ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch am Hang, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel in blauem Dunst von den Steinen. Es breitete sich am Fuße des Kamms aus und markierte sich im Sommer und Winter mit dichten Seggen- und Mädesüßblumen - ein ruhiger Park unter dem Schnee und Kuruzhak entlang der Büsche, die von den Kämmen kriechen.

In der Wache gab es zwei Fenster: eines neben der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Dieses Fenster, das dem Dorf zugewandt ist, war überwältigt von wilden Kirschblüten, Stacheln, Hopfen und verschiedenen Dummheiten, die aus dem Frühling gezüchtet waren. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hop wickelte sie so ein, dass sie wie ein einäugiger Zottelkopf aussah. Ein umgekippter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfen, die Tür öffnete sich sofort zur Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Vogelkirschbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Vasya der Pole lebte in der Wachstube. Er war klein, auf einem Bein lahm und trug eine Brille. Die einzige Person im Dorf, die eine Brille trug. Sie erweckten nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit.

Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand zu ihm. Nur die verzweifeltsten Kinder lugten heimlich durch das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten trotzdem Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

Am Zaun tummelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zu den Zauntoren oder vergruben sich unter dem hohen Boden hinter Pfählen und versteckten sich sogar im Boden des Fass; geschnitten in Omas, in Chika. Tes Saum wurde mit Punks geschlagen - mit Blei gegossene Beats. Bei den Schlägen, die unter den Gewölben der Aufregung widerhallten, flammte in ihr eine spatzenartige Aufregung auf.

Hier, in der Nähe des Imports, war ich an die Arbeit gebunden - ich drehte abwechselnd mit den Kindern die Worfelmaschine, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...

Die Geige war selten, sehr, sehr selten, gespielt von Vasya the Pole, dieser mysteriösen, nicht von dieser Welt stammenden Person, die notwendigerweise in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens eintritt und für immer in Erinnerung bleibt. Es scheint, dass eine so mysteriöse Person in einer Hütte auf Hühnerbeinen leben sollte, an einem muffigen Ort, unter einem Kamm, und damit das Licht darin kaum flackerte und eine Eule nachts betrunken über den Schornstein lachte , und dass ein Schlüssel hinter der Hütte qualmen würde, und dass niemand – niemand wusste, was in der Hütte vor sich ging und was der Besitzer dachte.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und sie etwas fragte. Großmutter setzte Vasya zum Teetrinken, brachte trockene Kräuter und begann, ihn in einem Gusseisen zu brauen. Sie sah Vasya mitleidig an und seufzte.

Vasya trank Tee nicht auf unsere Weise, nicht in einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, legte einen Teelöffel auf eine Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille blitzte bedrohlich, sein kurzgeschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Graue Streifen zogen über seinen schwarzen Bart. Und alles scheint salzig zu sein, und grobes Salz hat es ausgetrocknet.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee, und egal wie sehr seine Großmutter versuchte, ihn zu überreden, er aß nichts anderes, verbeugte sich feierlich und nahm in der einen Hand einen Tontopf mit einer Brühe aus Gras weg - ein Vogelkirsch-Stick.

Herr, Herr! Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Sie sind ein hartes Los ... Eine Person wird blind.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Die Tore der Portage stehen weit offen. Ein Luftzug ging darin und rührte Späne in den für Getreide reparierten Behältern. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog zum Tor. Eine Schar Kinder, die wegen ihrer Jugend nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel war träge und starb bald vollständig aus. Im Herbst, nicht wie im Frühjahr, wird es irgendwie schlecht gespielt. Eines nach dem anderen wanderten die Kinder nach Hause, und ich streckte mich auf dem beheizten Holzeingang aus und fing an, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren am Hang ratterten, um unsere Leute vom Ackerland abzufangen, nach Hause zu reiten, und dort würden sie das Pferd zur Tränke bringen lassen.

Hinter dem Jenissei, hinter dem Wachbullen wurde es dunkel. Im Tal des Flusses Karaulka blinkte beim Erwachen ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Sie sah aus wie eine Klette. Hinter den Kämmen, über den Gipfeln der Berge, schwelte hartnäckig, nicht im Herbst, ein Streifen Morgendämmerung. Doch dann senkte sich Dunkelheit über sie. Dawn tat so, als wäre es ein leuchtendes Fenster mit Rollläden. Bis morgen früh.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Es versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter glänzten ein wenig unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle ausgewaschen wurde. Da begannen die Schatten zu kreisen die Fledermäuse, quieke über mich, fliege in die offenen Tore der Importe, fang dort Fliegen und nachtaktive Schmetterlinge, sonst nicht.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, in die Ecke der Aufregung gequetscht. Auf dem Kamm, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Leute kehrten von den Feldern, von den Burgen, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es nicht, die groben Baumstämme abzuschälen, ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden, die gekommen war über mich. Im Dorf erleuchteten Fenster. Rauch aus den Schornsteinen dehnt sich zum Jenissei aus. Im Dickicht des Fokinsky-Flusses suchte jemand nach einer Kuh und rief sie dann mit sanfter Stimme an und beschimpfte sie dann mit den letzten Worten.

Am Himmel, neben diesem Stern, der immer noch allein über dem Guard River leuchtete, warf jemand einen Mondstummel, und er rollte wie eine angebissene Hälfte eines Apfels nirgendwo hin, kahl, verwaist, kühl glasig und alles drumherum war glasig davon. Ein Schatten fiel über die ganze Lichtung, und ein Schatten fiel auch von mir, schmal und neugierig.

Auf der anderen Seite des Fokinsky-Flusses - in Reichweite - wurden die Kreuze auf dem Friedhof weiß, etwas knarrte in der Lieferung - die Kälte kroch unter das Hemd, am Rücken entlang, unter der Haut bis zum Herzen. Ich stützte mich bereits auf die Baumstämme, um mich sofort abzustoßen, bis vor die Tore zu fliegen und an der Klinke zu rütteln, damit alle Hunde im Dorf aufwachen.

Aber unter dem Kamm, aus Hopfen- und Vogelkirschengeflechten, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.

Es wurde noch schrecklicher: links ein Friedhof, davor ein Bergrücken mit einer Hütte, rechts ein schrecklicher Ort außerhalb des Dorfes, wo viele weiße Knochen herumliegen und wo vor langer Zeit, sagte Großmutter, ein Mann war zerquetscht, dahinter ein dunkles Durcheinander, dahinter ein Dorf, mit Disteln bedeckte Gemüsegärten, von weitem ähnlich wie schwarze Rauchschwaden.

Ich bin allein, allein, so ein Schrecken ringsum, und auch Musik - eine Geige. Eine sehr, sehr einsame Geige. Und sie droht überhaupt nicht. Beschwert sich. Und es ist überhaupt nichts gruselig. Und es gibt nichts zu befürchten. Dummkopf! Kann man Angst vor Musik haben? Narr, noch nie gehört, das war's ...

Die Musik fließt leiser, transparenter, ich höre, und mein Herz lässt los. Und das ist keine Musik, aber der Schlüssel fließt unter dem Berg hervor. Jemand klammerte sich mit den Lippen ans Wasser, trinkt, trinkt und kann sich nicht betrinken – sein Mund und sein Inneres sind so trocken.

Aus irgendeinem Grund sieht man den Jenissei nachts ruhig, darauf ist ein Floß mit einem Funken. Ein Unbekannter schreit vom Floß: „Welches Dorf-ah?“ - Warum? Wo segelt er? Und ein weiterer Konvoi auf dem Jenissei ist zu sehen, lang, knarrend. Er geht auch irgendwo hin. Hunde laufen an der Seite des Konvois. Die Pferde bewegen sich langsam, schläfrig. Und man sieht immer noch eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, Schlammverwaschenes, Dorfbewohner überall am Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf rauft.

Diese Musik spricht von Traurigkeit, sie spricht von meiner Krankheit, wie ich den ganzen Sommer über an Malaria erkrankt war, wie erschrocken ich war, als ich aufhörte zu hören und dachte, dass ich für immer taub sein würde, wie Aljoschka, meine Cousine, und wie sie mir erschien im Fiebertraum bewarb sich Mama kalte Hand mit blauen Nägeln an der Stirn. Ich schrie und hörte meinen Schrei nicht.

In der Hütte brannte die ganze Nacht eine angeschraubte Lampe, meine Großmutter zeigte mir die Ecken, sie leuchtete mit einer Lampe unter dem Ofen, unter dem Bett, heißt es, da war niemand.

Ich erinnere mich auch an ein kleines Mädchen, weiß, lustig, ihre Hand trocknet. Die Wachen brachten sie zur Behandlung in die Stadt.

Und wieder erhob sich der Konvoi.

Alles, was er irgendwohin geht, geht, versteckt sich in den eisigen Hügeln, im frostigen Nebel. Die Pferde werden immer kleiner und der Nebel hat das letzte verdeckt. Einsam, irgendwie leer, Eis, Kälte und bewegungslose dunkle Felsen mit bewegungslosen Wäldern.

Aber der Jenissei war weg, weder Winter noch Sommer; die lebendige Ader des Schlüssels hinter Vasyas Hütte begann wieder zu schlagen. Die Quelle begann stark zu werden, und mehr als eine Quelle, zwei, drei, peitscht bereits ein gewaltiger Strom aus dem Felsen, rollt Steine, bricht Bäume, entwurzelt sie, trägt sie, verdreht sie. Er ist dabei, die Hütte unter dem Berg wegzufegen, den Dreck wegzuspülen und alles aus den Bergen herunterzuholen. Donner werden am Himmel zuschlagen, Blitze werden zucken, mysteriöse Farnblumen werden von ihnen aufflammen. Von den Blumen wird der Wald aufleuchten, die Erde wird aufleuchten, und selbst der Jenissei wird dieses Feuer nicht überfluten - nichts kann einen so schrecklichen Sturm aufhalten!

Erscheinungsjahr der Geschichte: 1967

Die Geschichte von V. Astafjew ​​"The Last Bow" ist in der 1982 veröffentlichten gleichnamigen Sammlung von Kurzgeschichten enthalten. Durch die gesamte Sammlung trägt der Autor Emotionen über die Kindheit im Dorf, die Liebe zum Mutterland und zur Natur, den tiefen Respekt vor den Menschen und den Schrecken des Krieges. Viele der Geschichten aus dieser autobiografischen Sammlung von Astafyev, die bis heute in enthalten sind, sind im Schullehrplan enthalten.

Die Geschichte "The Last Bow" Zusammenfassung

In der Geschichte "The Last Bow" von Asafiev können Sie über Ereignisse lesen, die sich nach dem Krieg abspielten. Der Enkel kehrt in sein Heimatdorf zurück, um seine Großmutter zu sehen. Über verwilderte Pfade bahnt er sich seinen Weg zu dem Haus, in dem er seine Kindheit verbracht hat. Als er seine Großmutter auf der Veranda trifft, fällt ihm auf, wie sehr sie sich während des Krieges verändert hat. Das einzige, was im Haus unverändert geblieben ist, ist ein Wandschafik und ein Chintzvorhang daran. Der Rest des Hauses war nicht wiederzuerkennen: Die Farbe war von den Wänden abgeblättert, der Boden war heruntergekommen und die Ecken der Zimmer waren von Mäusen zerfressen.

Aber Großmutter saß an ihrem gewohnten Platz und lernte wie gewohnt- Stricken. Als sie den Erzähler sah, erkannte sie ihn sofort und begann zu küssen. Die alte Frau gab zu, dass sie sich mit sechsundachtzig Jahren schwach fühlte, ihre Beine gehorchten ihr nicht mehr. Alles Leben ist jetzt für sie die Erwartung des Todes. Das einzige, was sie, wie sie annahm, vor dem Tod bewahrte, war die Erwartung des Protagonisten von Astafjews Werk „Der letzte Bogen“ aus dem Krieg. Als sie wieder auf den Erzähler zurückblickte, sagte sie, dass er in der Zeit, in der sie sich nicht gesehen hatten, reifer geworden sei und es schade sei, dass seine verstorbene Mutter ihren Sohn nicht bewundern könne. Da der junge Mann aber nicht weiter über seine Mutter sprechen wollte, verstummte die alte Frau. Das einzige, worum sie bat, war, dass ihr Enkel zu ihrer Beerdigung kommt und ihre Augen schließt.

Außerdem erfahren wir in der Arbeit von V. P. Astafyev „The Last Bow“, dass die Großmutter kurz nach ihrer Trennung starb. Aber leider durfte der Erzähler nicht zur Beerdigung bei der Arbeit gehen. Sie argumentierten, dass die Großmutter nicht so sei und naher Verwandter, "Mutter oder Vater ist eine andere Sache, aber Großmütter, Großväter und Paten ...". Sie wussten nicht, dass für ihn seine Großmutter der liebste Mensch auf der Welt war und dass die Schuld, sein Versprechen selbst nicht erfüllt zu haben, den Mann viele Jahre lang quälen würde.

Weiter in der Kurzgeschichte „The Last Bow“ von Astafyev erfahren Sie, dass die Schuld vor der Großmutter den Erzähler dazu veranlasste, mehr über sie zu erfahren. Ihm wurde erzählt, wie sie, als ihre Beine völlig versagten, die Kartoffeln mit Tau wusch und mit Regenwasser wusch, weil sie kein Wasser mehr aus dem Jenissei tragen konnte. Und als seine Tante Apraksinya starb, brachte Tante Dunya Weihrauch ins Haus, der schon schwer zu finden war. Der Erzähler fragte, woher sie es habe, woraufhin er die Geschichte hörte, wie seine Großmutter zu Fuß zum Kiewer Höhlenkloster ging (das sie aus irgendeinem Grund die Karpaten nannte). Sie erzählte niemandem davon, weil sie befürchtete, dass ihr Enkel dafür von der Schule verwiesen werden könnte.

Und der Erzähler will noch mehr Geschichten über die Großmutter hören, aber im Dorf gibt es immer weniger Augenzeugen. Aber er glaubt, dass seine Großmutter ihm wegen seines hemmungslosen Wortes nicht böse ist. Sie hat ihm immer verziehen. Aber es ist schade, dass es nicht zurückgegeben werden kann.

Die Geschichte „The Last Bow“ auf der Website von Top Books

Letzte Verbeugung

Viktor Astafjew
Letzte Verbeugung
Geschichte in Geschichten
Sing, Star,
Brenne, meine Fackel,
Leuchte, Stern, über den Wanderer in der Steppe.
Al. Domnin
Buch eins
Märchen weit und nah
Zorkas Lied
Bäume wachsen für alle
Gänse in der Polynja
Der Geruch von Heu
Pferd mit rosa Mähne
Mönch in neuen Hosen
Schutzengel
Junge in einem weißen Hemd
Herbst Traurigkeit und Freude
Foto ohne mich
Omas Urlaub
Buch zwei
Brenne, brenne hell
Stryapuhina Freude
Die Nacht ist dunkel dunkel
Die Legende vom Glastopf
Gescheckt
Onkel Philip - Schiffsmechaniker
Streifenhörnchen am Kreuz
Karpfen Tod
Keine Unterkunft
Buch Drei
Vorahnung der Eisdrift
Zaberega
Irgendwo herrscht Krieg
Elster
Liebestrank
Sojabonbons
Fest nach dem Sieg
Letzte Verbeugung
Ableben
gehämmerter Kopf
Abendgedanken
Kommentare
* EINS BUCHEN *
Märchen weit und nah
Im Hinterhof unseres Dorfes, inmitten einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einem Brettersaum. Es wurde "Mangazina" genannt, was sich auch an die Lieferung anschloss - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artelausrüstung und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn das Haus abbrennt. Selbst wenn das ganze Dorf abbrennt, wird die Saat intakt sein und deshalb werden die Menschen leben, denn solange es Saat gibt, gibt es Ackerland, auf das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist ein Bauer, ein Meister , und kein Bettler.
Abseits der Importe befindet sich ein Wachhaus. Sie kuschelte sich unter das Geröll, in den Wind und ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch am Hang, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel in blauem Dunst von den Steinen. Es breitete sich am Fuße des Kamms aus und markierte sich im Sommer und Winter mit dichten Seggen- und Mädesüßblumen - ein ruhiger Park unter dem Schnee und Kuruzhak entlang der Büsche, die von den Kämmen kriechen.
In der Wache gab es zwei Fenster: eines neben der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Dieses Fenster, das dem Dorf zugewandt ist, war überwältigt von wilden Kirschblüten, Stacheln, Hopfen und verschiedenen Dummheiten, die aus dem Frühling gezüchtet hatten. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hop wickelte sie so ein, dass sie wie ein einäugiger Zottelkopf aussah. Ein umgekippter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfen, die Tür öffnete sich sofort zur Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Vogelkirschbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.
Vasya der Pole lebte in der Wachstube. Er war klein, auf einem Bein lahm und trug eine Brille. Die einzige Person im Dorf, die eine Brille trug. Sie erweckten nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit.
Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand zu ihm. Nur die verzweifeltsten Kinder lugten heimlich durch das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten trotzdem Angst vor etwas und rannten schreiend davon.
Am Zaun tummelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zu den Zauntoren oder vergruben sich unter dem hohen Boden hinter Pfählen und versteckten sich sogar im Boden des Fass; geschnitten in Omas, in Chika. Die Säume wurden mit Punks geschlagen - mit Blei gegossene Beats. Bei den Schlägen, die unter den Gewölben der Aufregung widerhallten, flammte in ihr eine spatzenartige Aufregung auf.
Hier, in der Nähe des Imports, wurde ich an die Arbeit herangeführt - ich drehte abwechselnd mit den Kindern an der Worfelmaschine und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...
Die Geige war selten, sehr, sehr selten, gespielt von Vasya the Pole, dieser mysteriösen, nicht von dieser Welt stammenden Person, die notwendigerweise in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens eintritt und für immer in Erinnerung bleibt. Es scheint, dass eine so mysteriöse Person in einer Hütte auf Hühnerbeinen leben sollte, an einem muffigen Ort, unter einem Kamm, und damit das Licht darin kaum flackerte und eine Eule nachts betrunken über den Schornstein lachte. und dass ein Schlüssel hinter der Hütte qualmen würde. und damit niemand, niemand, weiß, was in der Hütte passiert und was der Besitzer denkt.
Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und etwas von seiner Nase fragte. Großmutter setzte Vasya zum Teetrinken, brachte trockene Kräuter und begann, ihn in einem Gusseisen zu brauen. Sie sah Vasya mitleidig an und seufzte.
Vasya trank Tee nicht auf unsere Weise, nicht in einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, legte einen Teelöffel auf eine Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille blitzte bedrohlich, sein kurzgeschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Graue Streifen zogen über seinen schwarzen Bart. Und alles scheint salzig zu sein, und grobes Salz hat es ausgetrocknet.
Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee, und egal wie sehr seine Großmutter versuchte, ihn zu überreden, er aß nichts anderes, verbeugte sich feierlich und nahm in einer Hand einen Tontopf mit Kräutertee weg, in der anderen - ein Vogelkirsch-Stick.
- Herr, Herr! Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Sie sind ein schwerer Haufen ... Eine Person wird blind.
Abends hörte ich Vasyas Geige.
Es war Frühherbst. Die Tore werden weit geöffnet. Ein Luftzug ging darin und rührte Späne in den für Getreide reparierten Behältern. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog zum Tor. Eine Schar Kinder, die wegen ihrer Jugend nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel war träge und starb bald vollständig aus. Im Herbst, nicht wie im Frühjahr, wird es irgendwie schlecht gespielt. Eines nach dem anderen wanderten die Kinder nach Hause, und ich streckte mich auf dem beheizten Holzeingang aus und fing an, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren am Hang ratterten, um unsere Leute vom Ackerland abzufangen, nach Hause zu reiten, und dort würden sie das Pferd zur Tränke bringen lassen.
Hinter dem Jenissei, hinter dem Wachbullen wurde es dunkel. Im Tal des Flusses Karaulka blinkte beim Erwachen ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Sie sah aus wie eine Klette. Hinter den Kämmen, über den Gipfeln der Berge, schwelte hartnäckig, nicht im Herbst, ein Streifen Morgendämmerung. Doch dann senkte sich Dunkelheit über sie. Dawn tat so, als wäre es ein leuchtendes Fenster mit Rollläden. Bis morgen früh.
Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Es versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter glänzten ein wenig unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle ausgewaschen wurde. Hinter dem Schatten begannen Fledermäuse zu kreisen, über mir zu quietschen, in die offenen Tore des Imports zu fliegen, dort Fliegen zu fangen und nachtaktive Schmetterlinge, sonst nichts.
Ich hatte Angst, laut zu atmen, in die Ecke der Aufregung gequetscht. Auf dem Kamm, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Leute kehrten von den Feldern, von den Burgen, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es nicht, die groben Baumstämme abzuschälen, ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden, die gekommen war über mich. Im Dorf erleuchteten Fenster. Rauch aus den Schornsteinen dehnt sich zum Jenissei aus. Im Dickicht des Fokinsky-Flusses suchte jemand nach einer Kuh und rief sie dann mit sanfter Stimme an und beschimpfte sie dann mit den letzten Worten.
Am Himmel, neben diesem Stern, der immer noch allein über dem Guard River leuchtete, warf jemand einen Mondstummel, und er rollte wie eine angebissene Hälfte eines Apfels nirgendwo hin, kahl, verwaist, kühl glasig und alles drumherum war glasig davon. Ein Schatten fiel über die ganze Lichtung, und ein Schatten fiel auch von mir, schmal und neugierig.
Auf der anderen Seite des Flusses Fokinsky - in Reichweite - wurden die Kreuze auf dem Friedhof weiß, etwas knarrte in der Lieferung - die Kälte kroch unter das Hemd, am Rücken entlang, unter die Haut. zum Herzen. Ich stützte mich bereits auf die Baumstämme, um mich sofort abzustoßen, bis vor die Tore zu fliegen und an der Klinke zu rütteln, damit alle Hunde im Dorf aufwachen.
Aber unter dem Kamm, aus Hopfen- und Vogelkirschengeflechten, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.
Es wurde noch schrecklicher: links ein Friedhof, davor ein Bergrücken mit einer Hütte, rechts ein schrecklicher Ort außerhalb des Dorfes, wo viele weiße Knochen herumliegen und wo vor langer Zeit, sagte Großmutter, ein Mann war zerquetscht, dahinter ein dunkles Durcheinander, dahinter ein Dorf, mit Disteln bedeckte Gemüsegärten, von weitem ähnlich wie schwarze Rauchschwaden.
Ich bin allein, allein, so ein Schrecken ringsum, und auch Musik - eine Geige. Eine sehr, sehr einsame Geige. Und sie droht überhaupt nicht. Beschwert sich. Und es ist überhaupt nichts gruselig. Und es gibt nichts zu befürchten. Dummkopf! Kann man Angst vor Musik haben? Narr, noch nie gehört, das war's ...
Die Musik fließt leiser, transparenter, ich höre, und mein Herz lässt los. Und das ist keine Musik, aber der Schlüssel fließt unter dem Berg hervor. Jemand lehnte seine Lippen an das Wasser, trinkt, trinkt und kann sich nicht betrinken - sein Mund und sein Inneres sind so trocken.
Aus irgendeinem Grund sieht man den Jenissei nachts ruhig, darauf ist ein Floß mit einem Funken. Ein Unbekannter schreit vom Floß: "Welches Dorf-ah?" -- Warum? Wo segelt er? Und ein weiterer Konvoi auf dem Jenissei ist zu sehen, lang, knarrend. Er geht auch irgendwo hin. Hunde laufen an der Seite des Konvois. Die Pferde bewegen sich langsam, schläfrig. Und man sieht immer noch eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, Schlammverwaschenes, Dorfbewohner überall am Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf rauft.
Diese Musik spricht von Traurigkeit, sie spricht von meiner Krankheit, wie ich den ganzen Sommer über an Malaria erkrankt war, wie erschrocken ich war, als ich aufhörte zu hören und dachte, dass ich für immer taub sein würde, wie Aljoschka, meine Cousine, und wie sie mir erschien In einem Fiebertraum legte Mutter eine kalte Hand mit blauen Nägeln an ihre Stirn. Ich schrie und hörte meinen Schrei nicht.
In der Hütte brannte die ganze Nacht eine angeschraubte Lampe, meine Großmutter zeigte mir die Ecken, sie leuchtete mit einer Lampe unter dem Ofen, unter dem Bett, heißt es, da war niemand.
Ich erinnere mich noch an den Schweiß eines kleinen Mädchens, weiß, lachend, ihre Hand trocknet. Die Wachen brachten sie zur Behandlung in die Stadt.
Und wieder erhob sich der Konvoi.
Alles, was er irgendwohin geht, geht, versteckt sich in den eisigen Hügeln, im frostigen Nebel. Die Pferde werden immer kleiner und der Nebel hat das letzte verdeckt. Einsam, irgendwie leer, Eis, Kälte und bewegungslose dunkle Felsen mit bewegungslosen Wäldern.
Aber der Jenissei war weg, weder Winter noch Sommer; die lebendige Ader des Schlüssels hinter Vasyas Hütte begann wieder zu schlagen. Die Quelle begann stark zu werden, und mehr als eine Quelle, zwei, drei, peitscht bereits ein gewaltiger Strom aus dem Felsen, rollt Steine, bricht Bäume, entwurzelt sie, trägt sie, verdreht sie. Er ist dabei, die Hütte unter dem Berg wegzufegen, den Dreck wegzuspülen und alles aus den Bergen herunterzuholen. Donner werden am Himmel zuschlagen, Blitze zucken, mysteriöse Farnblumen werden von ihnen aufflammen. Von den Blumen wird der Wald aufleuchten, die Erde wird aufleuchten, und dieses Feuer wird nicht einmal vom Jenissei überflutet - nichts kann einen so schrecklichen Sturm aufhalten!
„Aber was ist das?! Wo sind die Leute? Was schauen sie sich an?! Vasya wäre gefesselt gewesen!“
Aber die Geige löschte alles von selbst aus. Wieder sehnt sich eine Person, wieder ist etwas schade, wieder geht jemand irgendwohin, vielleicht im Konvoi, vielleicht auf einem Floß, vielleicht geht es zu Fuß in weite Entfernungen.
Die Welt brannte nicht, nichts brach zusammen. Alles ist vorhanden. Mond und Stern an Ort und Stelle. Das Dorf, schon ohne Licht, an Ort und Stelle, ein Friedhof in ewiger Stille und Frieden, ein Wachhaus unter einem Bergrücken, umarmt von brennenden Vogelkirschen und einer leisen Geigensaite.
Alles ist vorhanden. Nur mein Herz, erfüllt von Trauer und Entzücken, wie es anfing, wie es hüpfte, an der Kehle schlägt, von Musik fürs Leben verwundet.
Was hat mir die Musik erzählt? Über den Konvoi? Über die tote Mutter? Über ein Mädchen, dessen Hand trocknet? Worüber hat sie sich beschwert? Auf wen hast du dich geärgert? Warum ist es so ängstlich und bitter für mich? Warum sich selbst bemitleiden? Und diejenigen da draußen tun denen leid, die auf dem Friedhof ruhig schlafen. Unter ihnen, unter einem Hügel, liegt meine Mutter, neben ihr sind zwei Schwestern, die ich nicht einmal gesehen habe: sie lebten vor mir, lebten ein wenig, - und meine Mutter ging zu ihnen, ließ mich allein in dieser Welt, wo ein elegante trauernde frau schlägt hoch am fenster jemandes herz.
Die Musik endete unerwartet, als hätte jemand dem Geiger gebieterisch die Hand auf die Schulter gelegt: "Nun, das reicht!" Mitten im Satz verstummte die Geige, verstummte, schrie nicht, sondern atmete Schmerz aus. Aber schon daneben stieg von selbst eine andere Geige höher, höher und mit einem nachlassenden Schmerz brach ein zwischen den Zähnen gezwängtes Stöhnen am Himmel ab ...
Lange saß ich in der kleinen Ecke der Aufregung und leckte die großen Tränen ab, die mir über die Lippen liefen. Ich hatte nicht die Kraft aufzustehen und zu gehen. Ich wollte hier sterben, in einer dunklen Ecke, in der Nähe der groben Baumstämme, verlassen und vergessen von allen. Die Geige war nicht zu hören, das Licht in Vasyas Hütte brannte nicht. "Ist Vasya wirklich tot?" Dachte ich und machte mich vorsichtig auf den Weg zum Wachraum. Meine Füße traten in die kalte und zähe schwarze Erde, die von einer Quelle durchnässt war. Hartnäckige, immer kalte Hopfenblätter berührten mein Gesicht, Dolden raschelten trocken über meinem Kopf, es roch nach Quellwasser. Ich hob die verschlungenen Hopfenschnüre hoch, die über dem Fenster hingen, und spähte durch das Fenster. Leicht flackernd wurde in der Hütte ein ausgebrannter Eisenofen angeheizt. Mit flackerndem Licht markierte sie einen Tisch an der Wand, in der Ecke ein Hochbett. Vasya lag auf der Couch und bedeckte seine Augen mit der linken Hand. Seine Brille lag mit den Pranken auf dem Tisch und blinkte auf und ab. Eine Geige ruhte auf Vasyas Brust, ein langer Stockbogen war festgeklemmt und rechte Hand.
Ich öffnete leise die Tür, trat in das Wachhaus. Nachdem Vasya mit uns Tee getrunken hatte, besonders nach der Musik, war es nicht so beängstigend, hierher zu kommen.
Ich setzte mich auf die Schwelle und starrte starr auf die Hand, die den glatten Zauberstab hielt.
- Spiel noch mal, Onkel.
- Was willst du spielen, Junge?
Ich erriet aus der Stimme: Vasya war überhaupt nicht überrascht, dass jemand hier war, jemand war gekommen.
- Was immer du willst, Onkel.
Vasya setzte sich auf das Bockbett, drehte die Holzstifte der Geige, berührte die Saiten mit seinem Bogen.
- Werfen Sie etwas Holz in den Ofen.
Ich habe seine Bitte erfüllt. Vasya wartete, rührte sich nicht. Einmal, zweimal klickte es im Ofen, seine verbrannten Seiten waren mit roten Wurzeln und Grashalmen gezeichnet, ein Spiegelbild des schwankenden Feuers fiel auf Vasya. Er warf seine Geige an seine Schulter und begann zu spielen.
Es hat lange gedauert, bis ich die Musik kennengelernt habe. Es war dasselbe wie das, was ich beim Holen gehört hatte, und gleichzeitig ganz anders. Sanfter, freundlicher, Angst und Schmerz waren in ihr nur noch zu erahnen, die Geige ächzte nicht mehr, ihre Seele sickerte nicht mehr blutig, das Feuer wütete nicht mehr und die Steine ​​bröckelten nicht.
Das Feuer im Ofen flackerte und flackerte, aber vielleicht leuchtete dort, hinter der Hütte, auf dem Grat ein Farn auf. Sie sagen, wenn Sie eine Farnblume finden, werden Sie unsichtbar, Sie können den Reichen den ganzen Reichtum nehmen und ihn den Armen geben, Vasilisa die Schöne von Koshchei dem Unsterblichen stehlen und an Ivanushka zurückgeben, in den Sie sich sogar hineinschleichen können den Friedhof und beleben Sie Ihre eigene Mutter.
Das Brennholz des geschnittenen Totholzes - Kiefern - flammte auf, der Rohrkrümmer wurde lila, es roch nach glühendem Holz, gekochtes Harz an der Decke. Die Hütte war von Hitze und schwerem rotem Licht erfüllt. Das Feuer tanzte, der überhitzte Ofen klickte fröhlich und sprühte dabei große Funken.
Der Schatten des Musikers, an der Taille gebrochen, schoss um die Hütte herum, streckte sich an der Wand entlang, wurde durchsichtig wie ein Spiegelbild im Wasser, dann entfernte sich der Schatten in einer Ecke, verschwand darin und wurde dann ein lebender Musiker , ein lebender Vasya der Pole, wurde dort angezeigt. Sein Hemd war aufgeknöpft, seine Füße waren nackt, seine Augen waren dunkel umrandet. Vasya lag mit seiner Wange auf der Geige, und es schien mir, dass es ruhiger und angenehmer für ihn war, und er hörte Dinge in der Geige, die ich niemals hören würde.
Als der Ofen ausging, war ich froh, dass ich Vasyas Gesicht nicht sehen konnte, das helle Schlüsselbein, das unter dem Hemd hervorragte, und das rechte Bein, kurz, kurz, wie von einer Zange gebissen, die Augen fest, schmerzhaft eingeklemmt die schwarzen Gruben der Augenhöhlen. Vasyas Augen müssen Angst vor einem so kleinen Licht gehabt haben, das aus dem Ofen spritzte.
Im Halbdunkel versuchte ich, nur auf den zitternden, huschenden oder sanft gleitenden Bogen zu schauen, auf den flexiblen, rhythmisch wiegenden Schatten zusammen mit der Geige. Und dann erschien mir Vasya wieder so etwas wie ein Zauberer aus einem fernen Märchen und kein einsamer Krüppel, um den sich niemand kümmert. Ich starrte so angestrengt, hörte so angestrengt zu, dass ich schauderte, als Vasya sprach.
- Diese Musik wurde von einem Mann geschrieben, dem das Kostbarste genommen wurde. - Vasya dachte laut und hörte nicht auf zu spielen. - Wenn ein Mensch keine Mutter, keinen Vater, aber eine Heimat hat, ist er noch kein Waisenkind. Für einige Zeit dachte Vasya bei sich. Ich habe gewartet. - Alles vergeht: Liebe, Bedauern darüber, die Bitterkeit des Verlustes, sogar der Schmerz von Wunden vergeht, aber die Sehnsucht nach dem Mutterland vergeht nie, nie und geht nicht aus ...
Die Geige berührte wieder dieselben Saiten, die sich beim vorherigen Spiel erhitzt hatten und noch nicht abgekühlt waren. Vasins Hand zitterte erneut vor Schmerz, gab aber sofort nach, seine Finger zu einer Faust geballt, lockerte sich.
„Diese Musik wurde von meinem Landsmann Oginsky in einer Taverne geschrieben – das nennen wir ein Gasthaus“, fuhr Vasya fort. - Ich habe an der Grenze geschrieben und mich von meiner Heimat verabschiedet. Er schickte ihr seine letzten Grüße. Der Komponist ist schon lange tot. Aber sein Schmerz, seine Sehnsucht, seine Liebe zur Heimat, die ihm niemand nehmen konnte, lebt noch.
Wasja verstummte, die Geige sprach, die Geige sang, die Geige verklang. Ihre Stimme wurde leiser. leiser, erstreckte es sich in der Dunkelheit wie ein dünnes, leichtes Spinnennetz. Das Netz zitterte, schwankte und brach fast lautlos ab.
Ich nahm meine Hand von meiner Kehle und atmete diesen Atem aus, den ich mit meiner Brust anhielt, mit meiner Hand, weil ich Angst hatte, das helle Spinnennetz abzureißen. Aber trotzdem brach sie ab. Der Herd ging aus. Schichtung, Kohlen schliefen darin ein. Vasya ist nicht sichtbar. Die Geige ist nicht zu hören.
Schweigen. Dunkelheit. Traurigkeit.
„Es ist schon spät“, sagte Vasya aus der Dunkelheit. -- Geh nach Hause. Oma wird sich Sorgen machen.
Ich stand von der Schwelle auf und wäre, wenn ich mich nicht an der Holzklammer festgehalten hätte, gestürzt. Meine Beine waren alle mit Nadeln bedeckt und als ob sie überhaupt nicht meine wären.
„Danke, Onkel“, flüsterte ich.
Vasya rührte sich in der Ecke und lachte verlegen oder fragte "Wofür?".
- Ich weiß nicht warum...
Und sprang aus der Hütte. Mit bewegten Tränen dankte ich Vasya, dieser Welt der Nacht, dem schlafenden Dorf, dem dahinter schlafenden Wald. Ich hatte nicht einmal Angst, am Friedhof vorbeizugehen. Nichts ist jetzt beängstigend. In diesem Moment war nichts Böses um mich herum. Die Welt war freundlich und einsam – nichts, nichts Schlimmes passte hinein.
Im Vertrauen auf die Güte, die ein schwaches himmlisches Licht über das ganze Dorf und die ganze Erde ausstrahlte, ging ich zum Friedhof und stellte mich an das Grab meiner Mutter.
- Mama, ich bin's. Ich habe dich vergessen und ich träume nicht mehr von dir.
Ich ließ mich zu Boden fallen und legte mein Ohr an den Hügel. Die Mutter antwortete nicht. Am Boden und im Boden war alles ruhig. Eine kleine Eberesche, die von meiner Großmutter und mir gepflanzt wurde, ließ scharfe Flügel auf den Bauch meiner Mutter fallen. An den benachbarten Gräbern lösten sich Birken mit Fäden gelbes Blatt Runter auf den Boden. Auf den Wipfeln der Birken war kein Blatt mehr, und die kahlen Zweige zerschnitten den Stumpf des Mondes, der jetzt über dem Friedhof hing. Alles war ruhig. Tau erschien auf dem Gras. Es herrschte völlige Stille. Dann, von den Kämmen, zog eine kühle Kälte merklich. Dicker floss aus den Birkenblättern. Tau glitzerte auf dem Gras. Meine Beine erfroren vom brüchigen Tau, ein Blatt rollte unter mein Hemd, ich fror, und ich wanderte vom Friedhof in die dunklen Straßen des Dorfes zwischen den schlafenden Häusern zum Jenissei.
Aus irgendeinem Grund wollte ich nicht nach Hause gehen.
Ich weiß nicht, wie lange ich an der steilen Schlucht über dem Jenissei gesessen habe. Auf steinernen Ochsen machte er Lärm an der Leihstelle. Wasser, das von Grundeln aus einem glatten Lauf heruntergeschleudert, in Knoten gestrickt, in Ufernähe und in Kreisen schwer gewatet und in Trichtern zurück zur Rute gerollt war. Unser unruhiger Fluss. Irgendwelche Kräfte stören sie immer wieder, sie befindet sich in einem ewigen Kampf mit sich selbst und mit den Steinen, die sie von beiden Seiten drückten.
Aber diese ihre Unruhe, dieser uralte Aufruhr erregte mich nicht, sondern beruhigte mich. Denn wahrscheinlich war es Herbst, der Mond stand am Himmel, das Gras war felsig vom Tau, und die Brennnesseln an den Ufern waren überhaupt nicht wie Dope, eher wie einige wundervolle Pflanzen; und auch, weil wahrscheinlich Vasyas Musik über die unzerstörbare Liebe zum Vaterland in mir erklang. Und der Jenissei, der auch nachts nicht schläft, ein steilbrauiger Stier auf der anderen Seite, ein Sägen von Fichtenwipfeln über einem fernen Pass, ein stilles Dorf hinter meinem Rücken, eine Heuschrecke, aus letzte Kraft Dem Herbst zum Trotz in Brennnesseln arbeiten, es scheint das einzige auf der ganzen Welt zu sein, Gras, wie aus Metall gegossen - das war meine Heimat, nah und verstörend.
Mitten in der Nacht kehrte ich nach Hause zurück. Meine Großmutter muss meinem Gesicht entnommen haben, dass etwas in meiner Seele passiert ist, und hat mich nicht gescholten.
Wo warst du so lange? sie fragte nur. - Das Abendessen steht auf dem Tisch, iss und leg dich hin.
- Baba, ich habe die Geige gehört.
„Ah“, erwiderte Großmutter, „Wasja der Pole ist ein Fremder, Vater, spielt, unverständlich. Von seiner Musik weinen die Frauen, und die Männer betrinken sich und laufen Amok...
-- Wer ist er?
- Wasja? Ja wer? gähnte die Großmutter. -- Menschlich. Du würdest schlafen. Es ist zu früh für mich, zur Kuh aufzustehen. - Aber sie wusste, dass ich sowieso nicht gehen würde: -Komm zu mir, kletter unter die Decke.
Ich umarmte meine Großmutter.
- Was für ein kalter! Und nasse Füße! Sie werden wieder weh tun. Großmutter steckte die Decke unter mich und streichelte meinen Kopf. - Vasya ist ein Mann ohne Clan-Stamm. Sein Vater und seine Mutter stammten aus einem fernen Land - Polen. Die Leute dort sprechen nicht wie wir, sie beten nicht wie wir. Ihr König heißt König. Der russische Zar hat das polnische Land erobert, sie haben nichts mit dem König geteilt ... Schläfst du?
- Nö.
- Ich würde schlafen. Ich muss mit den Hähnen aufstehen. - Um mich so schnell wie möglich loszuwerden, rannte Großmutter und sagte mir, dass in diesem fernen Land die Menschen gegen den russischen Zaren rebellierten und zu uns nach Sibirien verbannt wurden. Vasyas Eltern wurden auch hierher gebracht. Vasya wurde auf einem Karren geboren, unter dem Schaffellmantel einer Eskorte. Und sein Name ist überhaupt nicht Vasya, sondern Stasya - Stanislav in ihrer Sprache. Das gehört uns, den Dorfbewohnern, sie haben es geändert. -- Schläfst du? Fragte Oma noch einmal.
- Nö.
- Ach, zu dir! Nun, Vasyas Eltern sind gestorben. Sie quälten sich, quälten sich auf der falschen Seite und starben. Erst Mutter, dann Vater. Hast du so ein großes schwarzes Kreuz und ein Grab mit Blumen gesehen? Ihr Grab. Vasya kümmert sich um sie, kümmert sich mehr um sie als um sich selbst. Und er selbst war alt geworden, als sie es nicht bemerkten. O Herr, vergib uns, und wir sind nicht jung! Und so lebte Vasya in der Nähe des Ladens bei Wächtern. Sie zogen nicht in den Krieg. Das Bein seines nassen Babys war auf dem Karren gefroren ... Und so lebt er ... um bald zu sterben ... Und wir auch ...
Großmutter sprach leiser, undeutlicher und ging seufzend zu Bett. Ich habe sie nicht gestört. Lügen, nachdenken, versuchen zu begreifen Menschenleben aber nichts davon hat bei mir funktioniert.
Ein paar Jahre nach dieser denkwürdigen Nacht wurde das Mangazin nicht mehr benutzt, weil in der Stadt ein Aufzug gebaut wurde und der Bedarf an Mangazin verschwand. Vasya war arbeitslos. Ja, und zu diesem Zeitpunkt war er völlig blind und konnte kein Wächter mehr sein. Eine Zeit lang sammelte er noch Almosen im Dorf, aber dann konnte er nicht einmal mehr gehen, dann begannen meine Großmutter und andere alte Frauen, Essen zu Vasyas Hütte zu bringen.
Eines Tages kam meine Großmutter, besorgt, legte Nähmaschine und sie fing an, ein Satinhemd, eine Hose ohne Loch, einen Kissenbezug mit Schnüren und ein Laken ohne Naht in der Mitte zu nähen - so näht man für die Toten.
Leute kamen herein, sprachen mit verhaltener Stimme mit ihrer Großmutter. Ich hörte ein- oder zweimal „Wasja“ und eilte zum Wachhaus.
Ihre Tür stand offen. In der Nähe der Hütte drängten sich Menschen. Die Leute betraten es ohne Hüte und kamen seufzend mit demütigen, traurigen Gesichtern heraus.
Vasya wurde in einem kleinen, wie jungenhaften Sarg getragen. Das Gesicht des Verstorbenen wurde mit einem Tuch bedeckt. Es gab keine Blumen im Domino, die Leute trugen keine Kränze. Mehrere alte Frauen wurden hinter den Sarg geschleift, niemand weinte. Alles geschah in sachlicher Stille. dunkle alte Frau, ehemaliger Aufseher Kirche, las sie im Gehen Gebete und warf einen kalten Blick auf den verlassenen Mangazin mit den heruntergefallenen Toren und dem mit Stollen vom Dach gerissenen Mangazin und schüttelte verurteilend den Kopf.
Ich ging in den Wachraum. Eisenofen aus der Mitte entfernt. In der Decke war ein kaltes Loch, und Tropfen fielen über die herabhängenden Gras- und Hopfenwurzeln hinein. Auf dem Boden liegen Späne verstreut. Am Kopfende der Kojen war ein altes einfaches Bett aufgerollt. Unter den Kojen lag ein Uhrhammer. Besen, Axt, Schaufel. Am Fenster, hinter der Tischplatte, stand eine Tonschale, Holzkrug mit einem gebrochenen Griff, einem Löffel, einem Kamm und aus irgendeinem Grund bemerkte ich nicht sofort ein Glas Wasser. Es enthält einen Zweig der Vogelkirsche mit geschwollenen und bereits aufplatzenden Knospen. Glasses sah mich mit leeren Gläsern von der Tischplatte an.
"Wo ist die Geige?" Ich erinnerte mich, auf meine Brille geschaut zu haben. Und dann sah er sie. Die Geige hing über dem Kopfende der Koje. Ich steckte meine Brille in die Tasche, nahm die Geige von der Wand und beeilte mich, den Trauerzug einzuholen.
Die Bauern mit der Domina und den alten Frauen, die in einer Gruppe hinter ihr hergingen, überquerten die Baumstämme des Fokinsky-Flusses, beschwipst von der Frühjahrsflut, stiegen zum Friedhof am Hang hinauf, bedeckt mit einem grünen Nebel aus erwachtem Gras.
Ich zog meine Großmutter am Ärmel und zeigte ihr die Geige, den Bogen. Großmutter runzelte streng die Stirn und wandte sich von mir ab. Dann trat sie einen Schritt weiter und flüsterte mit der dunkelgesichtigen alten Frau:
- Ausgaben ... teuer ... der Dorfrat tut nicht weh ...
Ich konnte schon ein wenig nachdenken und ahnte, dass die Alte die Geige verkaufen wollte, um die Beerdigungskosten zu erstatten, sich an den Ärmel meiner Großmutter klammerte und, als wir zurückfielen, düster fragte:
- Wessen Geige?
„Vasina, Vater, Vasina“, meine Großmutter wandte den Blick von mir ab und starrte auf den Rücken der dunkelgesichtigen alten Frau. - Zum Domino ... Sam! .. - meine Großmutter beugte sich zu mir und flüsterte schnell und fügte einen Schritt hinzu.
Bevor die Leute Vasya mit dem Deckel zudecken wollten, drückte ich mich nach vorne und legte ihm wortlos die Geige und den Bogen auf die Brust, warf ein paar lebende Mutter-Stiefmutter-Blumen auf die Geige, die ich von der gepflückt hatte Brücke.
Niemand wagte es, mir etwas zu sagen, nur die alte Betende durchbohrte mich mit einem scharfen Blick und bekreuzigte sich sofort, indem sie ihre Augen zum Himmel hob: "Erbarme dich, Herr, der Seele des verstorbenen Stanislav und seiner Eltern, vergib ihnen ihre Sünden, frei und unfreiwillig ...“
Ich sah zu, wie der Sarg festgenagelt wurde – ist er stark? Der erste warf eine Handvoll Erde in Vasyas Grab, als wäre es sein nächster Verwandter, und nachdem die Leute ihre Schaufeln und Handtücher sortiert und auf den Wegen des Friedhofs verstreut hatten, um die Gräber ihrer Verwandten mit angesammelten Tränen zu benetzen, setzte er sich hin lange Zeit in der Nähe von Vasyas Grab, Kneten von Erdklumpen mit den Fingern, dann wartete etwas. Und er wusste, dass es nichts zu warten gab, aber er hatte immer noch keine Kraft und keinen Wunsch, aufzustehen und zu gehen.
In einem Sommer stürzte Vasyas leeres Wachhaus ein. Die Decke stürzte ein, plattgedrückt, drückte die Hütte inmitten von Stacheln, Hopfen und Tschernobyl. Lange Zeit ragten morsche Stämme aus dem Unkraut, aber auch sie wurden allmählich mit Schmiere bedeckt; der Faden des Schlüssels bohrte sich einen neuen Kanal und floss über die Stelle, wo die Hütte stand. Aber der Frühling begann bald zu welken, und im trockenen Sommer 1933 verdorrte er vollständig. Und sofort fingen die Vogelkirschen an zu welken, der Hopfen degenerierte und der Mischkraut-Blödsinn legte sich.

Bevor ich auf das berühmte Werk von Viktor Petrovich Astafjew ​​„The Last Bow“ zu sprechen komme, möchte ich auf den Autor selbst eingehen. Er lebte von 1924 bis 2001. Er war ein ausgezeichneter Schriftsteller und Prosaautor der Sowjetzeit, der seine gesamte Arbeit dem Thema des russischen Volkes und seines nationalen Erbes widmete.

Was wird der Leser sagen Zusammenfassung? "Last Bow" tatsächlich enthalten große Menge malerische Skizzen, die die ganze Schönheit der ländlichen Natur zeigen, zu einer subtilen moralischen Wahrnehmung führen und als Stütze und Reinigung der menschlichen Seele dienen.

Wenn wir über die Sprache sprechen, in der Astafjew ​​dieses Buch geschrieben hat, dann zeichnete es sich durch seine besondere Farbe und Originalität aus. Man spürt sofort eine große menschliche Liebe zu ihrem leidgeprüften Land und zu den einfachen Menschen.

All das wird in dem Buch wunderbar vermittelt. Astafjew ​​präsentierte The Last Bow als autobiografisches Werk. Ganze zwanzig Jahre hat er daran gearbeitet (von 1958 bis 1978). Die Handlung umfasst viele epochale Ereignisse.

Das Buch „The Last Bow“ dient als eine Art Bekenntnis einer Generation, denn die Kindheit des Schriftstellers fiel genau in die schwierigen und kritischen 30er und 40er Jahre. Aber er musste in den Kriegsjahren stark erwachsen werden.

Landleben

In dem Buch The Last Bow sind die Kapitel der Geschichte separate Geschichten, beginnend mit der hungrigsten Dorfkindheit, aber laut dem Autor selbst eine glückliche und unbeschwerte Zeit.

Die Hauptfigur ist ein Halbwaisenjunge Vitya Potylitsyn, dessen Mutter im Jenissei ertrank und sein Vater trank und ging. Junge lange Zeit wuchs im Dorf bei seiner Großmutter Katerina Petrovna auf. Und hier sei sofort angemerkt, dass sie es war, die ihrem Enkel die grundlegenden Lebenskonzepte Ehrlichkeit, Anstand, Fleiß, die richtige Einstellung für Brot und Geld. Dann kam ihm all dies zugute und half ihm, in den schwierigsten Lebensumständen zu überleben.

Kindheit

Vitya unterschied sich nicht von anderen Dorfkindern, er versuchte, den Ältesten zu helfen, und in seiner restlichen Freizeit hatte er Spaß mit Gleichaltrigen. Seine Großmutter wollte allen nützlich sein und kümmerte sich um alle, ihr Charakter war stark und kraftvoll und gleichzeitig liebevoll und freundlich. Sie liebte Kinder und sie waren ihr immer eine Freude.

Aber Vitkas Glück hielt nicht lange an, die Zeit kam, zur Schule zu gehen, und er musste in die Stadt zu seinem Vater und seiner Stiefmutter. Hier durchlief er die Schule des Überlebens. Die Zeit war nachrevolutionär, überall wurde enteignet. Viele Familien wurden obdachlos, verhungerten und einige wurden in Siedlungen oder, noch schlimmer, zu Zwangsarbeit geschickt.

Schule des Überlebens

Außerdem ist eine Zusammenfassung mit sehr traurigen Farben gefüllt. „The Last Bow“ erzählt, dass Vitka, nachdem er zu seinem Vater gezogen war, erkannte, dass ihn hier niemand brauchte. Keiner seiner Verwandten verstand ihn, Konflikte begannen auch in der Schule. Als er bei seiner Großmutter lebte, fehlte es ihnen auch an vielem, aber hier war es ihm immer warm und gemütlich, der Junge fühlte sich beschützt neben seiner Großmutter, und in der Stadt war er furchtbar einsam, er wurde grob und grausam. Aber dennoch, dann übernahmen die Erziehung meiner Großmutter und ihre Gebete die Oberhand und gaben einen Ansporn zum Leben. Das Werk beschreibt alle Nöte von Victors Leben. Nach dem Studium im Fabrikkurs wurde er in den Krieg geschickt.

Haus

Als der Krieg zu Ende war, ging Victor sofort in sein Heimatdorf, um seine Großmutter zu besuchen. Vor Aufregung ging er durch Gemüsegärten und Rüben zum Haus. Er ging buchstäblich auf Zehenspitzen in das Zimmer seiner Großmutter. Großmutter saß wie in alten Zeiten am Fenster und wickelte Fäden zu einem Knäuel. Victor dachte, ein ganzer schwarzer Kriegssturm sei über die Welt gefegt, Millionen Menschen seien im Kampf gegen die Nazis gestorben, neue Staaten seien überhaupt entstanden, so viele Veränderungen hätten stattgefunden, und hier, bei meiner Großmutter, es war so ruhig, still und friedlich, derselbe Baumwollvorhang hing am Fenster, Schrank, Ofen, Gusseisen. Großmutter war ungewöhnlich begeistert von ihrem Enkel, umarmte ihn sofort und überquerte ihn. Ihre Stimme klang ruhig und sanft, als wäre er nicht aus dem Krieg zurückgekehrt, sondern vom Fischfang, wo sie sich oft bei ihrem Großvater aufhielten. Sie gab sofort zu, dass sie Tag und Nacht für ihn betete und für diesen Moment lebte. Und jetzt, nachdem sie auf ihren Enkel aus dem Krieg gewartet hat, kann sie in Frieden sterben.

Astafjew: „Letzter Bogen“

Damals war meine Großmutter 86 Jahre alt, und ihre letzte Bitte war, dass ihr Enkel kommt, um sie zu beerdigen. Aber die Zusammenfassung endete nicht dort. Die „letzte Verbeugung“ ging damit weiter, dass der Enkel sein Wort nicht halten konnte. Als er ein Telegramm erhielt und zu dieser Zeit im Ural arbeitete, ließen ihn die Behörden nicht gehen, da sie ihn nur zur Beerdigung seines eigenen Vaters oder seiner eigenen Mutter gehen ließen. Daher konnte Viktor Petrovich nie aussteigen, was er später sein ganzes Leben lang sehr bedauerte und dachte, wenn dies heute passieren würde, würde er definitiv weglaufen und notfalls vom Ural nach Sibirien kriechen. Bis zum Ende seiner Tage lebte diese Schuld in ihm, still und bedrückend. Aber bei all dem wusste er, dass seine Großmutter ihm vergeben hatte, weil sie ihre Enkelin immer sehr geliebt hatte.