Der letzte Bogen, den Sie online lesen können, Viktor Petrovich Astafjew. Analyse der Arbeit "The Last Bow" von Astafjew

In den Hinterhöfen unseres Dorfes, zwischen einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einem Brettersaum. Es wurde "Mangazina" genannt, was auch neben der Lieferung lag - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artel-Ausrüstung und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn das Haus abbrennt, wenn sogar das ganze Dorf abbrennt, wird die Saat intakt sein und die Menschen werden leben, denn solange es Saat gibt, gibt es Ackerland, in das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist Bauer, Herr und kein Bettler.

Weg vom Import – das Wachhaus. Sie kuschelte sich unter das Geröll, in den Wind und ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch am Hang, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel in blauem Dunst von den Steinen. Es breitete sich am Fuße des Kamms aus und markierte sich im Sommer und Winter mit dichten Seggen- und Mädesüßblumen - ein ruhiger Park unter dem Schnee und Kuruzhak entlang der Büsche, die von den Kämmen kriechen.

In der Wache gab es zwei Fenster: eines neben der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Dieses Fenster, das dem Dorf zugewandt ist, war übersät mit Wildkirschblüten, Stacheln, Hopfen und verschiedenen Dummheiten, die aus dem Frühling gezüchtet waren. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hop wickelte sie so ein, dass sie wie ein einäugiger Zottelkopf aussah. Ein umgekippter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfen, die Tür öffnete sich sofort zur Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Vogelkirschbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Vasya der Pole lebte in der Wachstube. Er war klein, auf einem Bein lahm und trug eine Brille. Die einzige Person im Dorf, die eine Brille trug. Sie erweckten nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit.

Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand zu ihm. Nur die verzweifeltsten Kinder spähten heimlich durch das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten trotzdem Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

Auf dem Hof ​​tummelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zum Hoftor oder vergruben sich unter dem hohen Boden hinter Pfählen und versteckten sich sogar im Boden des Fasses; geschnitten in Omas, in Chika. Die Säume wurden mit Punks geschlagen - mit Blei gegossene Beats. Bei den Schlägen, die unter den Gewölben der Aufregung widerhallten, flammte in ihr eine spatzenartige Aufregung auf.

Hier, in der Nähe des Imports, war ich an die Arbeit gebunden - ich drehte abwechselnd mit den Kindern den Winnower und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...

Die Geige war selten, sehr, sehr selten, gespielt von Vasya the Pole, dieser mysteriösen, nicht von dieser Welt stammenden Person, die notwendigerweise in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens eintritt und für immer in Erinnerung bleibt. Eine so mysteriöse Person sollte in einer Hütte auf Hühnerbeinen leben, an einem muffigen Ort, unter einem Kamm, und damit das Licht darin kaum flackerte und damit nachts eine Eule betrunken über den Schornstein lachte, und so dass ein Schlüssel hinter der Hütte qualmte. und damit niemand, niemand, weiß, was in der Hütte passiert und was der Besitzer denkt.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und etwas von seiner Nase fragte. Großmutter setzte Vasya zum Teetrinken, brachte trockene Kräuter und begann, ihn in einem Gusseisen zu brauen. Sie sah Vasya mitleidig an und seufzte.

Vasya trank Tee nicht auf unsere Weise, nicht in einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, legte einen Teelöffel auf eine Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille blitzte bedrohlich, sein kurzgeschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Graue Streifen zogen über seinen schwarzen Bart. Und alles scheint salzig zu sein, und grobes Salz hat es ausgetrocknet.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee, und egal wie sehr seine Großmutter versuchte, ihn zu überreden, er aß nichts anderes, verbeugte sich feierlich und nahm in einer Hand eine Tonkanne mit einem Kräutertee weg, in der anderen - ein Vogelkirsch-Stick.

- Herr, Herr! Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Sie sind ein hartes Los ... Eine Person wird blind.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Die Tore werden weit geöffnet. Ein Luftzug ging darin und rührte Späne in den für Getreide reparierten Behältern. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog zum Tor. Eine Schar Kinder, die wegen ihrer Jugend nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel war träge und starb bald vollständig aus. Im Herbst, nicht wie im Frühjahr, wird es irgendwie schlecht gespielt. Eines nach dem anderen wanderten die Kinder nach Hause, und ich streckte mich auf dem beheizten Holzeingang aus und fing an, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren am Hang rumpelten, um unsere Leute vom Ackerland abzufangen, nach Hause zu reiten, und dort würden sie das Pferd zur Tränke bringen lassen.

Hinter dem Jenissei, hinter dem Wachbullen wurde es dunkel. Im Tal des Flusses Karaulka blinkte beim Erwachen ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Sie sah aus wie eine Klette. Hinter den Kämmen, über den Gipfeln der Berge, schwelte hartnäckig, nicht im Herbst, ein Streifen Morgendämmerung. Doch dann senkte sich Dunkelheit über sie. Dawn tat so, als wäre es ein leuchtendes Fenster mit Rollläden. Bis morgen früh.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Es versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter glänzten ein wenig unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle ausgewaschen wurde. Da begannen die Schatten zu kreisen die Fledermäuse, quieke über mich, fliege in die offenen Tore der Importe, fang dort Fliegen und nachtaktive Schmetterlinge, sonst nicht.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, in die Ecke der Aufregung gequetscht. Am Hang, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Leute kehrten von den Feldern, von den Burgen, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es nicht, die groben Baumstämme abzuschälen, ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden, die gekommen war über mich. Im Dorf erleuchteten Fenster. Rauch aus den Schornsteinen dehnt sich zum Jenissei aus. Im Dickicht des Fokinsky-Flusses suchte jemand nach einer Kuh und rief sie dann mit sanfter Stimme an und beschimpfte sie dann mit den letzten Worten.

Am Himmel, neben diesem Stern, der immer noch allein über dem Guard River leuchtete, warf jemand einen Mondstummel, und er rollte wie eine angebissene Hälfte eines Apfels nirgendwo hin, kahl, verwaist, kühl glasig und alles drumherum war glasig davon. Ein Schatten fiel über die ganze Lichtung, und ein Schatten fiel auch von mir, schmal und neugierig.

Auf der anderen Seite des Flusses Fokinsky - in Reichweite - wurden die Kreuze auf dem Friedhof weiß, etwas knarrte in der Lieferung - die Kälte kroch unter das Hemd, am Rücken entlang, unter die Haut. zum Herzen. Ich stützte mich bereits auf die Baumstämme, um mich sofort abzustoßen, bis vor die Tore zu fliegen und an der Klinke zu rütteln, damit alle Hunde im Dorf aufwachen.

Aber unter dem Kamm, aus Hopfen- und Vogelkirschengeflechten, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.

Es wurde noch schrecklicher: links ein Friedhof, davor ein Bergrücken mit einer Hütte, rechts ein schrecklicher Ort außerhalb des Dorfes, wo viele weiße Knochen herumliegen und wo vor langer Zeit, sagte Großmutter, ein Mann war zerquetscht, dahinter ein dunkles Durcheinander, dahinter ein Dorf, mit Disteln bedeckte Gemüsegärten, von weitem ähnlich wie schwarze Rauchschwaden.

Ich bin allein, allein, so ein Schrecken ringsum, und auch Musik - eine Geige. Eine sehr, sehr einsame Geige. Und sie droht überhaupt nicht. Beschwert sich. Und es ist überhaupt nichts gruselig. Und es gibt nichts zu befürchten. Dummkopf! Kann man Angst vor Musik haben? Narr, noch nie gehört, das war's ...

Die Musik fließt leiser, transparenter, ich höre, und mein Herz lässt los. Und das ist keine Musik, aber der Schlüssel fließt unter dem Berg hervor. Jemand klammerte sich mit den Lippen ans Wasser, trinkt, trinkt und kann sich nicht betrinken – sein Mund und sein Inneres sind so trocken.

Aus irgendeinem Grund sieht man den Jenissei nachts ruhig, darauf ist ein Floß mit einem Funken. Ein Unbekannter schreit vom Floß: „Welches Dorf-ah?“ - Wozu? Wo segelt er? Und ein weiterer Konvoi auf dem Jenissei ist zu sehen, lang, knarrend. Er geht auch irgendwo hin. Hunde laufen an der Seite des Konvois. Die Pferde bewegen sich langsam, schläfrig. Und man sieht immer noch eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, Schlammverwaschenes, Dorfbewohner überall am Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf rauft.

Diese Musik spricht von Traurigkeit, sie spricht von meiner Krankheit, wie ich den ganzen Sommer über an Malaria erkrankt war, wie erschrocken ich war, als ich aufhörte zu hören und dachte, dass ich für immer taub sein würde, wie Aljoschka, meine Cousine, und wie sie mir erschien im Fiebertraum bewarb sich Mama kalte Hand mit blauen Nägeln an der Stirn. Ich schrie und hörte meinen Schrei nicht.

Viktor Astafjew

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(Eine Geschichte in Geschichten)

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Märchen weit und nah

In den Hinterhöfen unseres Dorfes, zwischen einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einem Brettersaum. Es wurde "Mangazina" genannt, was auch neben der Lieferung lag - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artel-Ausrüstung und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn das Haus abbrennt, wenn sogar das ganze Dorf abbrennt, wird die Saat intakt sein und die Menschen werden leben, denn solange es Saat gibt, gibt es Ackerland, in das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist Bauer, Herr und kein Bettler.

Weg von der Import - Wache. Sie kuschelte sich unter das Geröll, in den Wind und ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch am Hang, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel in blauem Dunst von den Steinen. Es breitete sich am Fuß des Kamms aus und markierte sich im Sommer und Winter mit dichten Seggen- und Mädesüßblumen - ein ruhiger Park unter dem Schnee und Kuruzhak entlang der Büsche, die von den Kämmen kriechen.

In der Wache gab es zwei Fenster: eines neben der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Dieses Fenster, das dem Dorf zugewandt ist, war übersät mit Wildkirschblüten, Stacheln, Hopfen und verschiedenen Dummheiten, die aus dem Frühling gezüchtet waren. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hop wickelte sie so ein, dass sie wie ein einäugiger Zottelkopf aussah. Ein umgekippter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfen, die Tür öffnete sich sofort zur Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Vogelkirschbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Vasya der Pole lebte in der Wachstube. Er war klein, auf einem Bein lahm und trug eine Brille. Die einzige Person im Dorf, die eine Brille trug. Sie erweckten nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit.

Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand zu ihm. Nur die verzweifeltsten Kinder spähten heimlich durch das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten trotzdem Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

Auf dem Hof ​​tummelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zum Hoftor oder vergruben sich unter dem hohen Boden hinter Pfählen und versteckten sich sogar im Boden des Fasses; geschnitten in Omas, in Chika. Tes Saum wurde mit Punks geschlagen - mit Blei gegossene Beats. Bei den Schlägen, die unter den Gewölben der Aufregung widerhallten, flammte in ihr eine spatzenartige Aufregung auf.

Hier, in der Nähe des Imports, war ich an die Arbeit gebunden - ich drehte abwechselnd mit den Kindern die Worfelmaschine, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...

Die Geige war selten, sehr, sehr selten, gespielt von Vasya the Pole, dieser mysteriösen, nicht von dieser Welt stammenden Person, die notwendigerweise in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens eintritt und für immer in Erinnerung bleibt. Es scheint, dass eine so mysteriöse Person in einer Hütte auf Hühnerbeinen leben sollte, an einem muffigen Ort, unter einem Kamm, und damit das Licht darin kaum flackerte und eine Eule nachts betrunken über den Schornstein lachte , und dass ein Schlüssel hinter der Hütte qualmen würde, und dass niemand – niemand wusste, was in der Hütte vor sich ging und was der Besitzer dachte.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und sie etwas fragte. Großmutter setzte Vasya zum Teetrinken, brachte trockene Kräuter und begann, ihn in einem Gusseisen zu brauen. Sie sah Vasya mitleidig an und seufzte.

Vasya trank Tee nicht auf unsere Weise, nicht in einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, legte einen Teelöffel auf eine Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille blitzte bedrohlich, sein kurzgeschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Graue Streifen zogen über seinen schwarzen Bart. Und alles scheint salzig zu sein, und grobes Salz hat es ausgetrocknet.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee, und egal wie sehr seine Großmutter versuchte, ihn zu überreden, er aß nichts anderes, verbeugte sich feierlich und nahm in einer Hand eine Tonkanne mit einem Kräutertee weg, in der anderen - ein Vogelkirsch-Stick.

Herr, Herr! Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Sie sind ein hartes Los ... Eine Person wird blind.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Die Tore der Portage stehen weit offen. Ein Luftzug ging darin und rührte Späne in den für Getreide reparierten Behältern. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog zum Tor. Eine Schar Kinder, die wegen ihrer Jugend nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel war träge und starb bald vollständig aus. Im Herbst, nicht wie im Frühjahr, wird es irgendwie schlecht gespielt. Eines nach dem anderen wanderten die Kinder nach Hause, und ich streckte mich auf dem beheizten Holzeingang aus und fing an, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren am Hang rumpelten, um unsere Leute vom Ackerland abzufangen, nach Hause zu reiten, und dort würden sie das Pferd zur Tränke bringen lassen.

Hinter dem Jenissei, hinter dem Wachbullen wurde es dunkel. Im Tal des Flusses Karaulka blinkte beim Erwachen ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Sie sah aus wie eine Klette. Hinter den Kämmen, über den Gipfeln der Berge, schwelte hartnäckig, nicht im Herbst, ein Streifen Morgendämmerung. Doch dann senkte sich Dunkelheit über sie. Dawn tat so, als wäre es ein leuchtendes Fenster mit Rollläden. Bis morgen früh.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Es versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter glänzten ein wenig unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle ausgewaschen wurde. Hinter dem Schatten begannen Fledermäuse zu kreisen, über mir zu quietschen, in die offenen Tore des Imports zu fliegen, dort Fliegen zu fangen und nachtaktive Schmetterlinge, sonst nichts.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, in die Ecke der Aufregung gequetscht. Am Hang, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Leute kehrten von den Feldern, von den Burgen, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es nicht, die groben Baumstämme abzuschälen, ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden, die gekommen war über mich. Im Dorf erleuchteten Fenster. Rauch aus den Schornsteinen dehnt sich zum Jenissei aus. Im Dickicht des Fokinsky-Flusses suchte jemand nach einer Kuh und rief sie dann mit sanfter Stimme an und beschimpfte sie dann mit den letzten Worten.

Am Himmel, neben diesem Stern, der immer noch allein über dem Guard River leuchtete, warf jemand einen Mondstummel, und er rollte wie eine angebissene Hälfte eines Apfels nirgendwo hin, kahl, verwaist, kühl glasig und alles drumherum war glasig davon. Ein Schatten fiel über die ganze Lichtung, und ein Schatten fiel auch von mir, schmal und neugierig.

Auf der anderen Seite des Fokinsky-Flusses - in Reichweite - wurden die Kreuze auf dem Friedhof weiß, etwas knarrte in der Lieferung - die Kälte kroch unter das Hemd, am Rücken entlang, unter der Haut bis zum Herzen. Ich stützte mich bereits auf die Baumstämme, um mich sofort abzustoßen, bis vor die Tore zu fliegen und an der Klinke zu rütteln, damit alle Hunde im Dorf aufwachen.

Aber unter dem Kamm, aus Hopfen- und Vogelkirschengeflechten, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.

Es wurde noch schrecklicher: links ein Friedhof, davor ein Bergrücken mit einer Hütte, rechts ein schrecklicher Ort außerhalb des Dorfes, wo viele weiße Knochen herumliegen und wo vor langer Zeit, sagte Großmutter, ein Mann war zerquetscht, dahinter ein dunkles Durcheinander, dahinter ein Dorf, mit Disteln bedeckte Gemüsegärten, von weitem ähnlich wie schwarze Rauchschwaden.

Eines der Werke im Zusammenhang mit der russischen klassischen Literatur war die Geschichte von V. P. Astafjew ​​„ Letzte Verbeugung". Zusammenfassung dazu Kunstwerk ziemlich klein. Es wird jedoch in diesem Artikel so vollständig wie möglich dargestellt.

Zusammenfassung von Astafjews „Last Bow“

Auch wenn das Werk selbst im Original in wenigen Minuten durchgelesen ist, lässt sich die Handlung dennoch auf den Punkt bringen.

Protagonist Zusammenfassung"Last Bow" Astafjew ​​- ein junger Mann, der mehrere Jahre im Krieg verbracht hat. Von seinem eigenen Gesicht aus wird die Erzählung im Text geführt.

Damit jeder versteht, was und wie, werden wir diese Arbeit in mehrere separate Teile unterteilen, die im Folgenden beschrieben werden.

Heimkehr

Zunächst beschließt er, seine Großmutter zu besuchen, mit der er als Kind viel Zeit verbracht hat. Er möchte nicht, dass sie ihn bemerkt, also ging er um die Rückseite des Hauses herum, um durch eine andere Tür einzutreten. Während die Hauptfigur um das Haus herumgeht, sieht er, wie sehr es repariert werden muss, wie alles um ihn herum vernachlässigt wird und Aufmerksamkeit braucht. Das Dach des Bades stürzte vollständig ein, der Garten war vollständig mit Unkraut überwuchert und das Haus selbst schielte auf die Seite. Großmutter hat nicht einmal Katzen gehalten, deswegen sind alle Ecken drin kleines Haus Mäuse nagten. Er ist überrascht, dass während seiner Abwesenheit alles zusammengebrochen ist.

Treffen mit Oma

Beim Betreten des Hauses sieht der Protagonist, dass alles darin gleich bleibt. Mehrere Jahre lang war die ganze Welt in Krieg gehüllt, einige Staaten verschwanden vom Antlitz der Erde, andere tauchten auf, und in diesem kleinen Haus war alles so, wie sich der junge Militärmann erinnerte. Dieselbe Tischdecke, dieselben Vorhänge. Sogar der Geruch – und es war derselbe, an den sich die Hauptfigur als Kind erinnerte.

Kaum tritt die Hauptfigur über die Schwelle, sieht sie eine Großmutter, die wie vor vielen Jahren am Fenster sitzt und Garn aufspult. Die alte Frau erkennt ihren geliebten Enkel sofort wieder. Beim Anblick des Gesichts der Großmutter merkt die Hauptfigur sofort, dass die Jahre sie geprägt haben – sie ist in dieser Zeit sehr gealtert. Großmutter lässt den Kerl, auf dessen Brust der Rote Stern glitzert, lange nicht aus den Augen. Sie sieht, wie er reif geworden ist, wie er im Krieg gereift ist. Bald sagt sie, dass sie sehr müde ist, dass sie das Nahen des Todes spürt. Sie bittet den Protagonisten, sie zu begraben, wenn sie stirbt.

Tod einer geliebten Großmutter

Oma stirbt sehr bald. Zu dieser Zeit fand die Hauptfigur Arbeitsplatz in einer Fabrik im Ural. Er bittet darum, nur für ein paar Tage freigelassen zu werden, aber ihm wird gesagt, dass sie nur dann von der Arbeit freigestellt werden, wenn es notwendig ist, seine Eltern zu beerdigen. Der Hauptfigur bleibt nichts anderes übrig, als weiterzuarbeiten.

Schuld des Protagonisten

Nachbarn verstorbene Großmutter Er erfährt, dass die alte Frau lange kein Wasser nach Hause tragen konnte - ihre Beine schmerzten stark. Sie wusch die Kartoffeln im Tau. Außerdem erfährt er, dass sie in das Kiewer Höhlenkloster gegangen ist, um für ihn zu beten, damit er gesund und munter aus dem Krieg zurückkehrt, damit er seine Familie gründet und glücklich lebt, ohne irgendwelche Probleme zu kennen.

Viele solcher Kleinigkeiten werden der Hauptfigur im Dorf erzählt. Aber all das kann den jungen Mann nicht zufriedenstellen, denn das Leben, auch wenn es aus Kleinigkeiten besteht, beinhaltet noch etwas mehr. Das einzige, was die Hauptfigur gut versteht, ist, dass die Großmutter sehr einsam war. Sie lebte allein, ihre Gesundheit war angeschlagen, ihr ganzer Körper schmerzte und es gab niemanden, der ihr helfen konnte. So kam die alte Frau irgendwie alleine zurecht, bis sie am Vorabend ihres Todes ihren erwachsenen und gereiften Enkel sah.

Bewusstsein für den Verlust eines geliebten Menschen

Der Protagonist möchte so viel wie möglich über die Zeit wissen, als er im Krieg war. Wie kam die alte Großmutter hier allein zurecht? Aber es war niemand da, der es ihm sagen konnte, und was er von seinen Dorfbewohnern hörte, konnte nicht wirklich etwas über all die Schwierigkeiten sagen, die die alte Frau hatte.

Die Hauptfigur versucht, jedem Leser die Bedeutung der Liebe der Großeltern zu vermitteln, all ihre Liebe und Zuneigung für die Jungen, die sie von klein auf großgezogen haben. Der Protagonist ist nicht in der Lage, seine Liebe zu der Verstorbenen in Worte zu fassen, ihm blieben nur Bitterkeit und Schuldgefühle, weil sie so lange auf ihn gewartet hatte, und er konnte sie nicht einmal beerdigen, wie sie es wünschte.

Die Hauptfigur ertappt sich dabei zu denken, dass die Großmutter - sie würde ihm alles verzeihen. Aber die Großmutter ist nicht mehr, was bedeutet, dass es niemanden gibt, dem sie vergeben könnte.

Viktor Astafjew

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(Eine Geschichte in Geschichten)

BUCHEN SIE EINS

Märchen weit und nah

In den Hinterhöfen unseres Dorfes, zwischen einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einem Brettersaum. Es wurde "Mangazina" genannt, was auch neben der Lieferung lag - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artel-Ausrüstung und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn das Haus abbrennt, wenn sogar das ganze Dorf abbrennt, wird die Saat intakt sein und die Menschen werden leben, denn solange es Saat gibt, gibt es Ackerland, in das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist Bauer, Herr und kein Bettler.

Weg von der Import - Wache. Sie kuschelte sich unter das Geröll, in den Wind und ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch am Hang, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel in blauem Dunst von den Steinen. Es breitete sich am Fuß des Kamms aus und markierte sich im Sommer und Winter mit dichten Seggen- und Mädesüßblumen - ein ruhiger Park unter dem Schnee und Kuruzhak entlang der Büsche, die von den Kämmen kriechen.

In der Wache gab es zwei Fenster: eines neben der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Dieses Fenster, das dem Dorf zugewandt ist, war übersät mit Wildkirschblüten, Stacheln, Hopfen und verschiedenen Dummheiten, die aus dem Frühling gezüchtet waren. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hop wickelte sie so ein, dass sie wie ein einäugiger Zottelkopf aussah. Ein umgekippter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfen, die Tür öffnete sich sofort zur Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Vogelkirschbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Vasya der Pole lebte in der Wachstube. Er war klein, auf einem Bein lahm und trug eine Brille. Die einzige Person im Dorf, die eine Brille trug. Sie erweckten nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit.

Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand zu ihm. Nur die verzweifeltsten Kinder spähten heimlich durch das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten trotzdem Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

Auf dem Hof ​​tummelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zum Hoftor oder vergruben sich unter dem hohen Boden hinter Pfählen und versteckten sich sogar im Boden des Fasses; geschnitten in Omas, in Chika. Tes Saum wurde mit Punks geschlagen - mit Blei gegossene Beats. Bei den Schlägen, die unter den Gewölben der Aufregung widerhallten, flammte in ihr eine spatzenartige Aufregung auf.

Hier, in der Nähe des Imports, war ich an die Arbeit gebunden - ich drehte abwechselnd mit den Kindern die Worfelmaschine, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...

Die Geige war selten, sehr, sehr selten, gespielt von Vasya the Pole, dieser mysteriösen, nicht von dieser Welt stammenden Person, die notwendigerweise in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens eintritt und für immer in Erinnerung bleibt. Es scheint, dass eine so mysteriöse Person in einer Hütte auf Hühnerbeinen leben sollte, an einem muffigen Ort, unter einem Kamm, und damit das Licht darin kaum flackerte und eine Eule nachts betrunken über den Schornstein lachte , und dass ein Schlüssel hinter der Hütte qualmen würde, und dass niemand – niemand wusste, was in der Hütte vor sich ging und was der Besitzer dachte.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und sie etwas fragte. Großmutter setzte Vasya zum Teetrinken, brachte trockene Kräuter und begann, ihn in einem Gusseisen zu brauen. Sie sah Vasya mitleidig an und seufzte.

Vasya trank Tee nicht auf unsere Weise, nicht in einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, legte einen Teelöffel auf eine Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille blitzte bedrohlich, sein kurzgeschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Graue Streifen zogen über seinen schwarzen Bart. Und alles scheint salzig zu sein, und grobes Salz hat es ausgetrocknet.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee, und egal wie sehr seine Großmutter versuchte, ihn zu überreden, er aß nichts anderes, verbeugte sich feierlich und nahm in einer Hand eine Tonkanne mit einem Kräutertee weg, in der anderen - ein Vogelkirsch-Stick.

Herr, Herr! Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Sie sind ein hartes Los ... Eine Person wird blind.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Die Tore der Portage stehen weit offen. Ein Luftzug ging darin und rührte Späne in den für Getreide reparierten Behältern. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog zum Tor. Eine Schar Kinder, die wegen ihrer Jugend nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel war träge und starb bald vollständig aus. Im Herbst, nicht wie im Frühjahr, wird es irgendwie schlecht gespielt. Eines nach dem anderen wanderten die Kinder nach Hause, und ich streckte mich auf dem beheizten Holzeingang aus und fing an, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren am Hang rumpelten, um unsere Leute vom Ackerland abzufangen, nach Hause zu reiten, und dort würden sie das Pferd zur Tränke bringen lassen.

Hinter dem Jenissei, hinter dem Wachbullen wurde es dunkel. Im Tal des Flusses Karaulka blinkte beim Erwachen ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Sie sah aus wie eine Klette. Hinter den Kämmen, über den Gipfeln der Berge, schwelte hartnäckig, nicht im Herbst, ein Streifen Morgendämmerung. Doch dann senkte sich Dunkelheit über sie. Dawn tat so, als wäre es ein leuchtendes Fenster mit Rollläden. Bis morgen früh.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Es versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter glänzten ein wenig unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle ausgewaschen wurde. Hinter dem Schatten begannen Fledermäuse zu kreisen, über mir zu quietschen, in die offenen Tore des Imports zu fliegen, dort Fliegen zu fangen und nachtaktive Schmetterlinge, sonst nichts.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, in die Ecke der Aufregung gequetscht. Am Hang, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Leute kehrten von den Feldern, von den Burgen, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es nicht, die groben Baumstämme abzuschälen, ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden, die gekommen war über mich. Im Dorf erleuchteten Fenster. Rauch aus den Schornsteinen dehnt sich zum Jenissei aus. Im Dickicht des Fokinsky-Flusses suchte jemand nach einer Kuh und rief sie dann mit sanfter Stimme an und beschimpfte sie dann mit den letzten Worten.

Am Himmel, neben diesem Stern, der immer noch allein über dem Guard River leuchtete, warf jemand einen Mondstummel, und er rollte wie eine angebissene Hälfte eines Apfels nirgendwo hin, kahl, verwaist, kühl glasig und alles drumherum war glasig davon. Ein Schatten fiel über die ganze Lichtung, und ein Schatten fiel auch von mir, schmal und neugierig.

Auf der anderen Seite des Fokinsky-Flusses - in Reichweite - wurden die Kreuze auf dem Friedhof weiß, etwas knarrte in der Lieferung - die Kälte kroch unter das Hemd, am Rücken entlang, unter der Haut bis zum Herzen. Ich stützte mich bereits auf die Baumstämme, um mich sofort abzustoßen, bis vor die Tore zu fliegen und an der Klinke zu rütteln, damit alle Hunde im Dorf aufwachen.

Aber unter dem Kamm, aus Hopfen- und Vogelkirschengeflechten, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.

Es wurde noch schrecklicher: links ein Friedhof, davor ein Bergrücken mit einer Hütte, rechts ein schrecklicher Ort außerhalb des Dorfes, wo viele weiße Knochen herumliegen und wo vor langer Zeit, sagte Großmutter, ein Mann war zerquetscht, dahinter ein dunkles Durcheinander, dahinter ein Dorf, mit Disteln bedeckte Gemüsegärten, von weitem ähnlich wie schwarze Rauchschwaden.

Ich bin allein, allein, so ein Schrecken ringsum, und auch Musik - eine Geige. Eine sehr, sehr einsame Geige. Und sie droht überhaupt nicht. Beschwert sich. Und es ist überhaupt nichts gruselig. Und es gibt nichts zu befürchten. Dummkopf! Kann man Angst vor Musik haben? Narr, noch nie gehört, das war's ...

Die Musik fließt leiser, transparenter, ich höre, und mein Herz lässt los. Und das ist keine Musik, aber der Schlüssel fließt unter dem Berg hervor. Jemand klammerte sich mit den Lippen ans Wasser, trinkt, trinkt und kann sich nicht betrinken – sein Mund und sein Inneres sind so trocken.

Aus irgendeinem Grund sieht man den Jenissei nachts ruhig, darauf ist ein Floß mit einem Funken. Ein Unbekannter schreit vom Floß: „Welches Dorf-ah?“ - Wozu? Wo segelt er? Und ein weiterer Konvoi auf dem Jenissei ist zu sehen, lang, knarrend. Er geht auch irgendwo hin. Hunde laufen an der Seite des Konvois. Die Pferde bewegen sich langsam, schläfrig. Und man sieht immer noch eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, Schlammverwaschenes, Dorfbewohner überall am Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf rauft.

Diese Musik spricht von Traurigkeit, sie spricht von meiner Krankheit, wie ich den ganzen Sommer über an Malaria erkrankt war, wie erschrocken ich war, als ich aufhörte zu hören und dachte, dass ich für immer taub sein würde, wie Aljoschka, meine Cousine, und wie sie mir erschien In einem Fiebertraum legte Mutter eine kalte Hand mit blauen Nägeln an ihre Stirn. Ich schrie und hörte meinen Schrei nicht.

In der Hütte brannte die ganze Nacht eine angeschraubte Lampe, meine Großmutter zeigte mir die Ecken, sie leuchtete mit einer Lampe unter dem Ofen, unter dem Bett, heißt es, da war niemand.

Ich erinnere mich auch an ein kleines Mädchen, weiß, lustig, ihre Hand trocknet. Die Wachen brachten sie zur Behandlung in die Stadt.

Und wieder erhob sich der Konvoi.

Alles, was er irgendwohin geht, geht, versteckt sich in den eisigen Hügeln, im frostigen Nebel. Die Pferde werden immer kleiner und der Nebel hat das letzte verdeckt. Einsam, irgendwie leer, Eis, Kälte und bewegungslose dunkle Felsen mit bewegungslosen Wäldern.

Aber der Jenissei war weg, weder Winter noch Sommer; die lebendige Ader des Schlüssels hinter Vasyas Hütte begann wieder zu schlagen. Die Quelle begann stark zu werden, und mehr als eine Quelle, zwei, drei, peitscht bereits ein gewaltiger Strom aus dem Felsen, rollt Steine, bricht Bäume, entwurzelt sie, trägt sie, verdreht sie. Er ist dabei, die Hütte unter dem Berg wegzufegen, den Dreck wegzuspülen und alles aus den Bergen herunterzuholen. Donner werden am Himmel zuschlagen, Blitze werden zucken, mysteriöse Farnblumen werden von ihnen aufflammen. Von den Blumen wird der Wald aufleuchten, die Erde wird aufleuchten, und dieses Feuer wird nicht einmal vom Jenissei überflutet - nichts kann einen so schrecklichen Sturm aufhalten!

"Ja, was ist es?! Wo sind die Leute? Was sehen sie?! Wasja wäre gefesselt!“

Aber die Geige löschte alles von selbst aus. Wieder sehnt sich eine Person, wieder ist etwas schade, wieder geht jemand irgendwohin, vielleicht im Konvoi, vielleicht auf einem Floß, vielleicht geht es zu Fuß in weite Entfernungen.

Die Welt brannte nicht, nichts brach zusammen. Alles ist vorhanden. Mond und Stern an Ort und Stelle. Das Dorf, schon ohne Licht, an Ort und Stelle, ein Friedhof in ewiger Stille und Frieden, ein Wachhaus unter einem Bergrücken, umarmt von brennenden Vogelkirschen und einer leisen Geigensaite.

Alles ist vorhanden. Nur mein Herz, erfüllt von Trauer und Entzücken, wie es anfing, wie es hüpfte, an der Kehle schlägt, von Musik fürs Leben verwundet.

Viktor Astafjew

LETZTER BOGEN

(Eine Geschichte in Geschichten)

BUCHEN SIE EINS

Märchen weit und nah

In den Hinterhöfen unseres Dorfes, zwischen einer grasbewachsenen Lichtung, stand auf Stelzen ein langes Blockhaus mit einem Brettersaum. Es wurde "Mangazina" genannt, was auch neben der Lieferung lag - hier brachten die Bauern unseres Dorfes Artel-Ausrüstung und Saatgut, es wurde "öffentlicher Fonds" genannt. Wenn das Haus abbrennt, wenn sogar das ganze Dorf abbrennt, wird die Saat intakt sein und die Menschen werden leben, denn solange es Saat gibt, gibt es Ackerland, in das man sie werfen und Brot anbauen kann, er ist Bauer, Herr und kein Bettler.

Weg von der Import - Wache. Sie kuschelte sich unter das Geröll, in den Wind und ewigen Schatten. Oberhalb des Wachhauses, hoch am Hang, wuchsen Lärchen und Kiefern. Hinter ihr rauchte ein Schlüssel in blauem Dunst von den Steinen. Es breitete sich am Fuß des Kamms aus und markierte sich im Sommer und Winter mit dichten Seggen- und Mädesüßblumen - ein ruhiger Park unter dem Schnee und Kuruzhak entlang der Büsche, die von den Kämmen kriechen.

In der Wache gab es zwei Fenster: eines neben der Tür und eines auf der Seite zum Dorf. Dieses Fenster, das dem Dorf zugewandt ist, war übersät mit Wildkirschblüten, Stacheln, Hopfen und verschiedenen Dummheiten, die aus dem Frühling gezüchtet waren. Das Wachhaus hatte kein Dach. Hop wickelte sie so ein, dass sie wie ein einäugiger Zottelkopf aussah. Ein umgekippter Eimer ragte wie ein Rohr aus dem Hopfen, die Tür öffnete sich sofort zur Straße und schüttelte je nach Jahreszeit und Wetter Regentropfen, Hopfenzapfen, Vogelkirschbeeren, Schnee und Eiszapfen ab.

Vasya der Pole lebte in der Wachstube. Er war klein, auf einem Bein lahm und trug eine Brille. Die einzige Person im Dorf, die eine Brille trug. Sie erweckten nicht nur bei uns Kindern, sondern auch bei Erwachsenen schüchterne Höflichkeit.

Vasya lebte ruhig und friedlich, schadete niemandem, aber selten kam jemand zu ihm. Nur die verzweifeltsten Kinder spähten heimlich durch das Fenster des Wachhauses und konnten niemanden sehen, aber sie hatten trotzdem Angst vor etwas und rannten schreiend davon.

Auf dem Hof ​​tummelten sich die Kinder vom frühen Frühling bis zum Herbst: Sie spielten Verstecken, krochen auf dem Bauch unter dem Blockeingang zum Hoftor oder vergruben sich unter dem hohen Boden hinter Pfählen und versteckten sich sogar im Boden des Fasses; geschnitten in Omas, in Chika. Tes Saum wurde mit Punks geschlagen - mit Blei gegossene Beats. Bei den Schlägen, die unter den Gewölben der Aufregung widerhallten, flammte in ihr eine spatzenartige Aufregung auf.

Hier, in der Nähe des Imports, war ich an die Arbeit gebunden - ich drehte abwechselnd mit den Kindern die Worfelmaschine, und hier hörte ich zum ersten Mal in meinem Leben Musik - eine Geige ...

Die Geige war selten, sehr, sehr selten, gespielt von Vasya the Pole, dieser mysteriösen, nicht von dieser Welt stammenden Person, die notwendigerweise in das Leben jedes Jungen, jedes Mädchens eintritt und für immer in Erinnerung bleibt. Es scheint, dass eine so mysteriöse Person in einer Hütte auf Hühnerbeinen leben sollte, an einem muffigen Ort, unter einem Kamm, und damit das Licht darin kaum flackerte und eine Eule nachts betrunken über den Schornstein lachte , und dass ein Schlüssel hinter der Hütte qualmen würde, und dass niemand – niemand wusste, was in der Hütte vor sich ging und was der Besitzer dachte.

Ich erinnere mich, dass Vasya einmal zu seiner Großmutter kam und sie etwas fragte. Großmutter setzte Vasya zum Teetrinken, brachte trockene Kräuter und begann, ihn in einem Gusseisen zu brauen. Sie sah Vasya mitleidig an und seufzte.

Vasya trank Tee nicht auf unsere Weise, nicht in einem Bissen und nicht aus einer Untertasse, er trank direkt aus einem Glas, legte einen Teelöffel auf eine Untertasse und ließ ihn nicht auf den Boden fallen. Seine Brille blitzte bedrohlich, sein kurzgeschorener Kopf wirkte klein, so groß wie eine Hose. Graue Streifen zogen über seinen schwarzen Bart. Und alles scheint salzig zu sein, und grobes Salz hat es ausgetrocknet.

Vasya aß schüchtern, trank nur ein Glas Tee, und egal wie sehr seine Großmutter versuchte, ihn zu überreden, er aß nichts anderes, verbeugte sich feierlich und nahm in einer Hand eine Tonkanne mit einem Kräutertee weg, in der anderen - ein Vogelkirsch-Stick.

Herr, Herr! Großmutter seufzte und schloss die Tür hinter Vasya. - Sie sind ein hartes Los ... Eine Person wird blind.

Abends hörte ich Vasyas Geige.

Es war Frühherbst. Die Tore der Portage stehen weit offen. Ein Luftzug ging darin und rührte Späne in den für Getreide reparierten Behältern. Der Geruch von ranzigem, muffigem Getreide zog zum Tor. Eine Schar Kinder, die wegen ihrer Jugend nicht auf das Ackerland gebracht wurden, spielten Räuberdetektive. Das Spiel war träge und starb bald vollständig aus. Im Herbst, nicht wie im Frühjahr, wird es irgendwie schlecht gespielt. Eines nach dem anderen wanderten die Kinder nach Hause, und ich streckte mich auf dem beheizten Holzeingang aus und fing an, die Körner herauszureißen, die in den Ritzen gekeimt waren. Ich wartete darauf, dass die Karren am Hang rumpelten, um unsere Leute vom Ackerland abzufangen, nach Hause zu reiten, und dort würden sie das Pferd zur Tränke bringen lassen.

Hinter dem Jenissei, hinter dem Wachbullen wurde es dunkel. Im Tal des Flusses Karaulka blinkte beim Erwachen ein großer Stern ein- oder zweimal und begann zu leuchten. Sie sah aus wie eine Klette. Hinter den Kämmen, über den Gipfeln der Berge, schwelte hartnäckig, nicht im Herbst, ein Streifen Morgendämmerung. Doch dann senkte sich Dunkelheit über sie. Dawn tat so, als wäre es ein leuchtendes Fenster mit Rollläden. Bis morgen früh.

Es wurde still und einsam. Das Wachhaus ist nicht sichtbar. Es versteckte sich im Schatten des Berges, verschmolz mit der Dunkelheit, und nur die vergilbten Blätter glänzten ein wenig unter dem Berg, in einer Senke, die von einer Quelle ausgewaschen wurde. Hinter dem Schatten begannen Fledermäuse zu kreisen, über mir zu quietschen, in die offenen Tore des Imports zu fliegen, dort Fliegen zu fangen und nachtaktive Schmetterlinge, sonst nichts.

Ich hatte Angst, laut zu atmen, in die Ecke der Aufregung gequetscht. Am Hang, über Vasyas Hütte, rumpelten Karren, klapperten Hufe: Leute kehrten von den Feldern, von den Burgen, von der Arbeit zurück, aber ich wagte es nicht, die groben Baumstämme abzuschälen, ich konnte die lähmende Angst nicht überwinden, die gekommen war über mich. Im Dorf erleuchteten Fenster. Rauch aus den Schornsteinen dehnt sich zum Jenissei aus. Im Dickicht des Fokinsky-Flusses suchte jemand nach einer Kuh und rief sie dann mit sanfter Stimme an und beschimpfte sie dann mit den letzten Worten.

Am Himmel, neben diesem Stern, der immer noch allein über dem Guard River leuchtete, warf jemand einen Mondstummel, und er rollte wie eine angebissene Hälfte eines Apfels nirgendwo hin, kahl, verwaist, kühl glasig und alles drumherum war glasig davon. Ein Schatten fiel über die ganze Lichtung, und ein Schatten fiel auch von mir, schmal und neugierig.

Auf der anderen Seite des Fokinsky-Flusses - in Reichweite - wurden die Kreuze auf dem Friedhof weiß, etwas knarrte in der Lieferung - die Kälte kroch unter das Hemd, am Rücken entlang, unter der Haut bis zum Herzen. Ich stützte mich bereits auf die Baumstämme, um mich sofort abzustoßen, bis vor die Tore zu fliegen und an der Klinke zu rütteln, damit alle Hunde im Dorf aufwachen.

Aber unter dem Kamm, aus Hopfen- und Vogelkirschengeflechten, aus dem tiefen Inneren der Erde, erhob sich Musik und nagelte mich an die Wand.

Es wurde noch schrecklicher: links ein Friedhof, davor ein Bergrücken mit einer Hütte, rechts ein schrecklicher Ort außerhalb des Dorfes, wo viele weiße Knochen herumliegen und wo vor langer Zeit, sagte Großmutter, ein Mann war zerquetscht, dahinter ein dunkles Durcheinander, dahinter ein Dorf, mit Disteln bedeckte Gemüsegärten, von weitem ähnlich wie schwarze Rauchschwaden.

Ich bin allein, allein, so ein Schrecken ringsum, und auch Musik - eine Geige. Eine sehr, sehr einsame Geige. Und sie droht überhaupt nicht. Beschwert sich. Und es ist überhaupt nichts gruselig. Und es gibt nichts zu befürchten. Dummkopf! Kann man Angst vor Musik haben? Narr, noch nie gehört, das war's ...

Die Musik fließt leiser, transparenter, ich höre, und mein Herz lässt los. Und das ist keine Musik, aber der Schlüssel fließt unter dem Berg hervor. Jemand klammerte sich mit den Lippen ans Wasser, trinkt, trinkt und kann sich nicht betrinken – sein Mund und sein Inneres sind so trocken.

Aus irgendeinem Grund sieht man den Jenissei nachts ruhig, darauf ist ein Floß mit einem Funken. Ein Unbekannter schreit vom Floß: „Welches Dorf-ah?“ - Wozu? Wo segelt er? Und ein weiterer Konvoi auf dem Jenissei ist zu sehen, lang, knarrend. Er geht auch irgendwo hin. Hunde laufen an der Seite des Konvois. Die Pferde bewegen sich langsam, schläfrig. Und man sieht immer noch eine Menschenmenge am Ufer des Jenissei, etwas Nasses, Schlammverwaschenes, Dorfbewohner überall am Ufer, eine Großmutter, die sich die Haare auf dem Kopf rauft.

Diese Musik spricht von Traurigkeit, sie spricht von meiner Krankheit, wie ich den ganzen Sommer über an Malaria erkrankt war, wie erschrocken ich war, als ich aufhörte zu hören und dachte, dass ich für immer taub sein würde, wie Aljoschka, meine Cousine, und wie sie mir erschien In einem Fiebertraum legte Mutter eine kalte Hand mit blauen Nägeln an ihre Stirn. Ich schrie und hörte meinen Schrei nicht.

In der Hütte brannte die ganze Nacht eine angeschraubte Lampe, meine Großmutter zeigte mir die Ecken, sie leuchtete mit einer Lampe unter dem Ofen, unter dem Bett, heißt es, da war niemand.

Ich erinnere mich auch an ein kleines Mädchen, weiß, lustig, ihre Hand trocknet. Die Wachen brachten sie zur Behandlung in die Stadt.

Und wieder erhob sich der Konvoi.

Alles, was er irgendwohin geht, geht, versteckt sich in den eisigen Hügeln, im frostigen Nebel. Die Pferde werden immer kleiner und der Nebel hat das letzte verdeckt. Einsam, irgendwie leer, Eis, Kälte und bewegungslose dunkle Felsen mit bewegungslosen Wäldern.

Aber der Jenissei war weg, weder Winter noch Sommer; die lebendige Ader des Schlüssels hinter Vasyas Hütte begann wieder zu schlagen. Die Quelle begann stark zu werden, und mehr als eine Quelle, zwei, drei, peitscht bereits ein gewaltiger Strom aus dem Felsen, rollt Steine, bricht Bäume, entwurzelt sie, trägt sie, verdreht sie. Er ist dabei, die Hütte unter dem Berg wegzufegen, den Dreck wegzuspülen und alles aus den Bergen herunterzuholen. Donner werden am Himmel zuschlagen, Blitze werden zucken, mysteriöse Farnblumen werden von ihnen aufflammen. Von den Blumen wird der Wald aufleuchten, die Erde wird aufleuchten, und dieses Feuer wird nicht einmal vom Jenissei überflutet - nichts kann einen so schrecklichen Sturm aufhalten!