Hummel Sonne der Toten Zusammenfassung. Ivan Sergejewitsch Schmelev

Ivan Sergejewitsch Schmelev

Sonne der Toten

„Wir sind in Berlin! Für was es unbekannt ist. Ich bin von meinem Berg weggelaufen. Umsonst ... Olya und ich sind untröstlich und klopfen ziellos herum ... Und selbst das erste Mal im Ausland gesehen berührt nicht ... Zu einer toten Seele Freiheit ist nicht nötig...

Also komme ich vielleicht nach Paris. Dann werde ich Gent, Ostende, Brügge, dann Italien für ein oder zwei Monate sehen. Und - Moskau! Der Tod ist in Moskau. Vielleicht auf der Krim. Ich werde dorthin gehen, um zu sterben. Dort, ja. Wir haben dort ein kleines Ferienhaus. Dort trennten wir uns von unserem Unbezahlbaren, unserer Freude, unserem Leben ... - Seryozha. - Ich habe ihn so geliebt, ich habe ihn so geliebt und ich habe ihn so schrecklich verloren. Ach, wenn nur ein Wunder! Wunder, ich will ein Wunder! Es ist ein Albtraum, dass ich in Berlin bin. Wozu? Nacht, Regen vor dem Fenster, die Lichter weinen ... Warum sind wir hier und allein, ganz allein, Julia! Allein. Verstehe das! Ziellos, unnötig. Und das ist kein Traum, keine Versuchung, es ist wie das Leben. Oh, es ist schwer! .. "

So schrieb Ivan Sergeevich Shmelev, der aus dem roten Russland ins Ausland geflohen war, im Januar 1922 an seine geliebte Nichte und Testamentsvollstrecker Yu.A. Kutyrina.

Er wusste noch immer nicht, dass er nie in seine Heimat zurückkehren würde, er hegte immer noch die Hoffnung, dass sein einziger Sohn Sergej, der während des großen Terrors Ende 1920 - Anfang 1921 auf der Krim erschossen wurde, noch lebt, sich noch nicht erholt hat aus seiner Erfahrung in kleinen, gefrorenen und hungrigen Aluschta ... Und die Idee des Requiems namens "das Epos" - "Die Sonne der Toten" ist noch nicht geboren.

Das Epos entstand im März-September 1923 in Paris und bei den Bunins in Grasse. Der traurige Schatten einer persönlichen Tragödie sollte auf dem Kaleidoskop schrecklicher Eindrücke liegen. In "The Sun of the Dead" gibt es kein Wort über den verstorbenen Sohn, aber es ist der tiefe menschliche Schmerz, den Shmelev auch mit einem langwierigen Wort nicht besänftigen konnte, der der ganzen Geschichte ein riesiges Ausmaß verleiht. Viele berühmte Schriftsteller, darunter Thomas Mann, Gerhard Hauptmann, Selma Lagerlef, hielten die "Sonne der Toten" für die mächtigste von Schmelev geschaffene. Auswandererkritik

Nikolai Kuhlman, Pjotr ​​Pilsky, Julius Eichenwald, Vladimir Ladyzhensky, Alexander Amfitheatrov - begrüßten das Schmelev-Epos mit begeisterten Reaktionen. Aber vielleicht hat der wunderbare Prosaschriftsteller Ivan Lukash über die "Sonne der Toten" aufs tiefste geschrieben:

„Dieses wunderbare Buch wurde veröffentlicht und wie eine Offenbarung in ganz Europa ausgegossen, fieberhaft in „große“ Sprachen übersetzt...

Ich las es atemlos nach Mitternacht.

Worum geht es in dem Buch von I.S.Shmelev?

Über den Tod eines Russen und des russischen Landes.

Über den Tod russischer Kräuter und Tiere, russischer Gärten und des russischen Himmels.

Über den Tod der russischen Sonne.

Über den Tod des gesamten Universums - als Russland starb - oh tote Sonne tot ... "

Trotz des Schreckens dessen, was er erlebt hatte, erbitterte Schmelev den Russen nicht, obwohl er das "neue" Leben verfluchte. Aber auch dort, unter einem fremden Himmel, wollte er sich in Russland ausruhen, in seinem geliebten Moskau, am 3. Juli 1959 schrieb Julia Alexandrowna Kutyrina an den Autor dieser Zeilen:

"Eine wichtige Frage für mich ist, wie ich mir helfen kann - dem Testamentsvollstrecker (nach dem Willen von Ivan Sergeevich, meinem unvergesslichen Onkel Wanja), seinen Willen zu erfüllen: seine Asche und seine Frau nach Moskau zu transportieren, sich in der Nähe des Grabes seines Vaters zu beruhigen das Donskoi-Kloster ..."

Das Werk von Schmelev, sein Gedächtnis wird von der Sonne erleuchtet - der ewig lebenden Sonne des russischen Leidens und der russischen Askese.

Oleg Michailow

Hinter der Lehmwand höre ich in einem beunruhigenden Traum den schweren Schritt und das Knistern von dornigem, trockenem Holz ...

Dies ist wieder Tamarka, die gegen meinen Zaun drückt, ein wunderschöner Simmentaler, weiß, mit roten Flecken, - die Unterstützung der Familie, die über mir auf dem Hügel wohnt. Jeden Tag gibt es drei Flaschen Milch - schaumig, warm, duftet nach einer lebenden Kuh! Wenn die Milch kocht, beginnen goldene Fettspritzer darauf zu spielen und ein Grasmücke erscheint ...

Über solche Kleinigkeiten muss man nicht nachdenken - warum gehen sie einem in den Kopf!

Also, ein neuer Morgen...

Ja, ich habe einen Traum gesehen ... eine seltsame Art von Traum, der im Leben nicht vorkommt.

All diese Monate habe ich großartige Träume geträumt. Wieso den? Meine Realität ist so erbärmlich ... Paläste, Gärten ... Tausende von Zimmern - keine Zimmer, sondern ein luxuriöser Saal aus Scheherazades Erzählungen - mit Kronleuchtern in Blaulicht - fremden Lichtern, mit silbernen Tischen, auf denen Blumenhaufen - Aliens. Ich laufe und laufe durch die Hallen - auf der Suche nach ...

Wen ich mit großer Angst suche – ich weiß es nicht. In Angst und Schrecken schaue ich aus den riesigen Fenstern: Dahinter sind Gärten, mit Rasen, mit grünen Tälern, wie in alten Gemälden. Die Sonne scheint zu scheinen, aber das ist nicht unsere Sonne ... - etwas Unterwasserlicht, von einer blassen Dose. Und überall - blühende Bäume, fremd: hohe, hohe Flieder, blasse Glocken darauf, verwelkte Rosen ... Merkwürdige Leute ich sehe. Sie gehen mit leblosen Gesichtern, sie gehen in blassen Kleidern durch die Gänge - von den Ikonen scheinen sie mit mir in die Fenster zu schauen. Etwas sagt mir – ich kann es mit stechendem Schmerz spüren –, dass sie etwas Schreckliches durchgemacht haben, ihnen etwas angetan haben und sie außerhalb des Lebens sind. Schon - Aliens ... Und unerträgliche Trauer geht mit mir in diesen unheimlich luxuriösen Hallen ...

Der immensen Trauer des Verlustes erliegend, überträgt Shmelev die Gefühle eines verwaisten Vaters auf seine öffentlichen Ansichten und kreiert Geschichten – Broschüren und Broschüren – Romane, die vom tragischen Pathos des Untergangs durchdrungen sind – “ Steinzeit„(1924)“, „Auf den Stümpfen“ (1925), „Über eine alte Frau“ (1925). Bei dieser Serie handelt es sich anscheinend um die "Sonne der Toten", ein Werk, das der Autor selbst als Epos bezeichnete. Aber schon jetzt kann diese Geschichte zu Recht als eines der mächtigsten Dinge von Schmelev bezeichnet werden. Erregte begeisterte Reaktionen von T. Mann, A. Amfiteatrova, übersetzt in viele Sprachen, die dem Autor europäischen Ruhm brachten, es ist wie eine Klage über Russland, ein tragisches Epos über Bürgerkrieg... Vor dem Hintergrund der Gleichgültigkeit in ihrer Schönheit leidet und stirbt die Natur der Krim alle Lebewesen - Vögel, Tiere, Menschen. Grausam in ihrer Wahrheit, ist die Geschichte "Die Sonne der Toten" mit poetischer Dante-Kraft geschrieben und mit einer tiefen humanistischen Bedeutung gefüllt. Es wirft die Frage nach dem Wert des Individuums in Zeiten großer sozialer Katastrophen auf, nach den immensen und oft bedeutungslosen Opfern, die Moloch durch den Bürgerkrieg gebracht wurde.

Der Philosoph I. Ilyin, der Schmelevs Werk mehr schätzte als andere, sagte: „In Schmelev ist der Künstler ein Denker verborgen. Aber sein Denken bleibt immer unterirdisch und künstlerisch: Es kommt aus dem Gefühl und ist in Bilder gekleidet. Sie, seine Helden, sind es, die diese tief empfundenen Aphorismen voll von starkem und intelligentem Salz aussprechen. Der Künstler-Denker kennt gleichsam den subtilen Sinn des geschilderten Geschehens und spürt, wie in seinem Helden ein Gedanke entsteht, wie das Leiden in seiner Seele eine gewisse tiefe und treue, weltbetrachtende Weisheit gebiert, die dem Veranstaltung. Diese Aphorismen werden aus der Seele geworfen, wie der Schrei eines erschütterten Herzens, genau in dem Moment, in dem die Tiefe durch die Kraft des Gefühls nach oben steigt und der Abstand zwischen den Schichten der Seele in einer augenblicklichen Erleuchtung verringert wird. Schmelev zeigt Menschen, die in leiden die Welt – die Welt in den Leidenschaften liegen, sie in sich anhäufen und in Form leidenschaftlicher Explosionen entladen. Und uns, die jetzt von einer dieser historischen Explosionen gefangen sind, weist Schmelev auf die Ursprünge und das Gefüge unseres Schicksals hin. „Was für eine menschliche Angst! Du kannst keine Seele erschießen! .. “(“Licht der Vernunft”). „Nun, wo ist die wahre Wahrheit, in welchen Staaten frage ich Sie?! Die Wahrheit liegt nicht im Gesetz, sondern in der Person“ („Über eine alte Frau“). „Es gibt immer noch rechtschaffene Menschen. Ich kenne sie. Es gibt nicht viele davon. Es gibt sehr wenige davon. Sie haben sich der Versuchung nicht gebeugt, haben den Faden eines anderen nicht berührt - und schlagen in einer Schlinge. Der lebensspendende Geist ist in ihnen, und sie erliegen nicht dem alles zerstörenden Stein "("Die Sonne der Toten").

Wie Sie sehen, wurde Schmelev gegenüber dem Russen nicht erbittert, obwohl er in seinem neuen Leben viel verfluchte. Und Kreativität in den letzten drei Jahrzehnten seines Lebens lässt sich sicherlich nicht auf reduzieren Politische Sichten ein Schriftsteller. Über Schmelev dieser Zeit - über einen Mann und einen Künstler - schrieb Boris Zaitsev am 7. Juli 1959 an den Autor dieser Zeilen:

„Ein Schriftsteller mit starkem Temperament, leidenschaftlich, stürmisch, sehr begabt und im Untergrund für immer verbunden mit Russland, insbesondere mit Moskau, und in Moskau vor allem mit Samoskworetschje. Er blieb ein Mann von Samoskworezk in Paris und konnte den Westen von keinem Ende her akzeptieren. Ich denke, wie die von Bunin und mir werden hier seine ausgereiftesten Werke geschrieben. Ich persönlich halte seine besten Bücher "The Lord's Summer" und "Praying Mantis" für die besten, die sein Element am besten zum Ausdruck bringen."

Morgen

Krim, am Meer, Anfang August. Der Morgen begann mit einem Geräusch durch einen Traum: „Hier ist wieder Tamarka, die gegen meinen Zaun drückt, ein wunderschöner Simmentaler, weiß, mit roten Flecken, - die Unterstützung der Familie, die über mir auf dem Hügel wohnt. Jeden Tag gibt es drei Flaschen Milch – schaumig, warm, duftet nach einer lebenden Kuh!“ Der Erzähler wird gequält seltsame Träume, voller Luxus, Pomp und schmerzhafter Suche nach dem Unbekannten.

Träume sind umso seltsamer, weil der Hunger herumschwirrt. Ich will nicht aufwachen. „Aber trotzdem ist es notwendig, aufzustehen. Welcher Tag ist heute? Der Monat ist August. Und der Tag ... Die Tage sind jetzt nutzlos, und der Kalender wird nicht benötigt. Für das Unbestimmte ist alles eins! Gestern gab es eine Nachricht in der Stadt ... ich riss den grünen Calvil ab und erinnerte mich: Verklärung!“

Ich musste aufstehen und mich anziehen: „Ich ziehe Lumpen an ... Der Müllmann wird ihn auslachen, er wird in der Tasche riechen. Was die Schrotthändler verstehen! Sie und lebende Seele sie werden dich mit einem Haken haken, um es gegen einen Hungerlohn einzutauschen. "

Rund - Meerblick, Weinberge. In der Ferne - das ehemalige Sommerhaus der Lehrerin Yasnaya Gorka. „Gibt es jetzt irgendwo eine fürsorgliche Gastgeberin? Irgendwo. Stinkende Essigbäume sprießen vor der blinden Veranda.

Die Datscha ist frei und herrenlos – und sie wurde von einem Pfau gefangen.“

Vögel

Der "Peacock Tramp" schläft auf dem Geländer des Zauns, wo ihn die Hunde nicht erreichen. "Es war einmal. Jetzt - niemand ist wie diese Datscha. Es gibt niemandes Hunde, es gibt Menschen – niemanden. Der Pfau gehört also niemandem.

Manchmal besucht er den Erzähler. Pflückt Trauben, der Erzähler jagt den Vogel, denn Trauben werden zu Nahrung, die nicht ausreicht. Die Sonne hat alles ausgebrannt.

Neben dem verbannten Pfau hat der Held auch einen Truthahn mit Truthahnküken. Er behält sie, weil „sie uns mit der Vergangenheit verbinden. Wir werden bis zum letzten Korn mit ihnen teilen."

Sowohl der Pfau als auch der Truthahn gingen in die Mulde, in der die Griechen Weizen pflanzten. Aber die Griechen nahmen den Weizen weg, und die Vögel - Haus- und Wildtauben - pickten den Rest. "Kein Korn war mehr übrig - und das Becken beruhigte sich."

Wüste

Die Kuh Tamarka versuchte, in den jämmerlichen Garten des Erzählers einzudringen und lief in einen Schrei: „Rückwärts!! ..“ „Hier ist er, unser Gemüsegarten ... erbärmlich! Und wie viel hektische Arbeit habe ich in diese lose Schiefertafel geworfen! Er wählte Tausende von Steinen aus, trug mit Säcken Erde von den Balken, schlug mit den Füßen auf Steine, kratzte sich an den steilen Hängen ...

Und wozu dient das alles?! Es tötet Gedanken.“

Und in der Ferne - die Illusion von Ruhe und Schönheit. Meer, Berge, Stadt. Das ist nur ... „Dies ist keine glückselige Stille: es ist die Totenstille des Kirchhofs. Unter jedem Dach steckt ein Gedanke - Brot!

Und nicht das Hirtenhaus in der Nähe der Kirche, sondern der Gefängniskeller ... Nicht der Kirchenwächter sitzt vor der Tür: ein dummer Kerl mit einem roten Stern auf dem Hut sitzt, pafft - hundert gebiert Keller: - Hey !., Geh weg! ..

Und die Sonne spielt auf dem Bajonett."

Blut überflutete alles ringsum. Sommerbewohner verließen das Land oder wurden getötet. Schiffe laufen nicht in Häfen ein und Waren können nicht gekauft werden. „An wen soll man den goldenen Lambat-Tabak verkaufen, kaufen, rollen, faul spinnen? Wer soll schwimmen?.. Alles - ausgetrocknet. Es ging ins Land – oder dort, über das Meer.“

Und das einzige, was an der Küstenstraße zu sehen ist - "eine barfüßige, dreckige Frau mit einem zerfetzten Kräutersack hat Hobbys, - eine leere Flasche und drei Kartoffeln, - mit einem angespannten Gesicht ohne einen Gedanken, betäubt von Widrigkeiten:

Und sie sagten - alles wird sein! .. "

In einem Traubenbaum

Grape Beam – „Von nun an ist dies mein Tempel, mein Arbeitszimmer und mein Vorratslager. Ich komme hierher, um nachzudenken.“ In einem Traubenbalken - Äpfel, Trauben, Birnen. „Walnuss, schöner Mann ... Er tritt in Kraft. Nachdem er zum ersten Mal gezeugt hatte, hat er uns letztes Jahr drei Nüsse geschenkt - für alle gleichermaßen ... Danke für die Freundlichkeit, Liebes. Wir sind jetzt nur noch zu zweit ... und Sie sind heute großzügiger, mit siebzehn. Ich werde unter deinem Schatten sitzen und anfangen zu denken ... "

Und rundherum sind die Stimmen der seltenen Menschen zu hören, die das Meer zurückgelassen hat. Ein Kind, das nach "Brot-a-ba-aaaa ... sehr-sa-aaa in einem Knopf-uuu ... sa-a-mein-sa-aaaa ..." in eine Schlinge fragt, bringt andere Leute zur Sprache Kinder und spricht über Paris. „Paris ... – und hier nehmen sie das Salz weg, drehen es gegen die Wände, fangen Katzen in Fallen, verrotten und erschießen sie in Kellern, umzingelten Häuser mit Stacheldraht und schufen „Menschenschlachthöfe“! In was für einem Licht ist es? Paris ... - und hier wandeln Tiere in Eisen, hier verschlingen die Menschen ihre Kinder, und Tiere begreifen das Grauen! .. " - überlegt der Erzähler. Der armlose Mann, ein Schlosser aus Sukha Balka, hat vor nicht allzu langer Zeit einen Hund gegessen.

Und die Sonne scheint hell, wie zum Spott.

Tägliches Brot

Der Erzähler trifft sich mit der achtjährigen Lyalya, einem Mädchen, das mit einer alten Dame zusammenlebt. Das Mädchen sagte, dass Autos in Jalta grüne Menschen fangen - diejenigen, die "in den Wäldern in den Bergen begraben" sind; eine Kuh wurde aus Münzstätten gestohlen; Die Fischerin verkaufte die Kuh; Verba wurde eine Gans gestohlen.

„Es gibt auch Kinderstimmen, da ist ein Wiesel. Jetzt sprechen die Leute mit einer Panne, schauen uns unsicher in die Augen. Andere fangen an zu knurren“, seufzt der Erzähler. Der Erzähler lässt die Vögel frei, aus Angst, dass sie mitgenommen werden könnten. Ein Falke fliegt: „Den Falken wird vergeben: das ist IHR tägliches Brot.

Wir essen das Blatt und zittern vor den Falken! Geflügelte Geier haben Angst vor Lyalyas Stimme, und diejenigen, die zum Töten gehen, werden vor den Augen eines Kindes keine Angst haben."

Dass sie töten gehen

Ein Reiter tauchte auf. „Musiker Shura. Wie er sich selbst nennt - "Shura-Sokol". Was für ein schneidiger Nachname! Und ich weiß, dass dies ein kleiner Geier ist “, charakterisiert der Erzähler die Person und denkt darüber nach, wer den Geier geschaffen hat.

Der Erzähler erzählt von einer seiner Begegnungen mit einer solchen Person: „Einmal, ebenfalls an einem heißen Nachmittag, trug ich einen Sack Erde. Und so, als ich über den Stein stapfte und mein Kopf ein Stein war - Glück! - ein Geier erhob sich, wie aus der Erde, auf einem Bergrücken und zeigte seine kleinen, schlangenartigen Zähnen - weiß, in einem schwarzen Kopf. Schrie fröhlich und schüttelte seine Ellbogen:

Gott liebt die Arbeit!

Manchmal reden die Geier über Gott!

Deshalb verstecke ich mich: Ich kann den Blutgeruch des Geiers hören.“

Und er erklärt, was er an dem "Geier" nicht mag: Alle sind in Lumpen, hungrig, und er trägt neue saubere Kleider, mit einem runden rosa Gesicht. Dies ist einer von denen, die gehen, um zu töten. Als sich Tausende von Menschen in den Kellern versteckten, übernahmen „diejenigen, die töten“ die Macht. Der Erzähler erinnert sich, wie während des Auftritts von „diejenigen, die töten“, „ein friedlicher Mann, ein lahmer Architekt, zu ihm kam. Er hatte selbst Angst. Und deshalb hat er damit gedient, dass sie zum Töten gehen.“ Er beschrieb und wählte die Bücher aus, weil er bestellt wurde.

Das Hühnchen-Torpedo ist gestorben - sie ist leise gegangen, in den Händen des Erzählers, und er hat sich sogar darüber gefreut: Immerhin geht sie in guten Händen, und wie viele Menschen sterben, ohne ein tröstendes Wort zu hören ...

Nannys Märchen

Am Abend traf sich der Erzähler mit der Nanny eines Nachbarn, die aus der Stadt zurückkehrte. Er wusste, dass sie sich beschweren würde, aber er konnte nicht anders, als zuzuhören, denn "sie ist vom Volk, und ihr Wort kommt vom Volk". Das Kindermädchen erzählte von der Ermordung des Kommissars am Pass, von den Kindern, die an den Hufen eines toten Pferdes nagten. Und in jüngerer Zeit glaubte das Kindermädchen an die glänzende Zukunft, die der Matrose bei der Kundgebung versprochen hatte: „Nun, Genossen und Arbeiter, wir haben die gesamte Bourgeoisie getötet ... die geflohen ist - wir sind im Meer ertrunken! Und jetzt unsere Sowjetmacht, die man Kommunismus nennt! Also lebe es! Und jeder wird sogar Autos haben und jeder wird leben ... in den Badezimmern! Also lebe nicht, aber Mutter ist edren. Also ... wir werden alle im fünften Stock sitzen und die Rosen riechen! .. ".

Sie traf sich in der Stadt mit Ivan Mikhailovich, einem ehemaligen Nachbarn, der völlig verarmt war. Das Kindermädchen ging, und der Erzähler tauchte in Erinnerungen ein. Er erzählt Zhadnyukha Chicken ein Märchen. Ivan Mikhailich schrieb über Lomonosov, für den er eine Goldmedaille der Akademie der Wissenschaften erhielt. Diese Goldmedaille musste für ein Pud Mehl verkauft werden. Er begann, die Leute zu unterrichten, für jede Lektion erhielt er ein halbes Pfund Brot und einen Baumstamm. „Und bald hörten sie auf, die Protokolle zu geben: Es gab niemanden, der es lernen konnte, und es gab Hunger. Und so fragte Ivan Mi-khailych - sie schickten ihm ein Papier, eine Rente! Drei Spulen Brot am Tag!" Diese Menge Brot reicht für ein Huhn ...

Über Baba Yaga

Die Datschen der Professoren wurden geleert, Professorenhausmeister und Gärtner stahlen alles Wertvolle. Ein Professor, ein ruhiger alter Mann, wurde erschossen. "Sie haben es verstanden: nimm keine Tomaten in deinem Mantel!"

Autos werden nach Jalta gerollt. Auf der Welt passiert ein Märchen, nur ein schreckliches Märchen. „Ich weiß: Aus tausend Meilen Entfernung flog im Radio ein Befehlswort, fiel auf das blaue Meer:“ Platziere die Krim mit einem eisernen Besen! im Meer!"

Baba Yaga rollt und klopft durch die Berge, durch die Wälder, durch die Täler - fegend mit einem eisernen Besen. Das Auto rast nach Jalta.

Geschäftlich natürlich. Wer wird jetzt untätig skaten? "

Besuch

"Vogelscheuchen-Arzt" Mikhailo Vasilich kam "zu Besuch". Sie beschlagnahmten alles vom Arzt, auch Schuhe und Rationen von der Ärztekammer: "Kollegen sagen, dass jetzt "das Leben ein Kampf ist", aber ich übe nicht! Und „lass die Arbeitslosen nicht essen“!“.

Traurig drückt der Arzt den Gedanken aus, der unter der südlichen Sonne regiert: "Es ist jetzt besser im Boden als auf dem Boden."

Der Arzt seufzt: Die Uhr ist jetzt nicht mehr zu halten, alles wurde ihm weggenommen.

"Gedenke des Todes"

Der Arzt bittet den Erzähler, seine Geschichte über die „Zwiebel“-Uhr zu veröffentlichen: „Also veröffentlichen Sie es: „Memento mori“ oder „Die Zwiebel“ des ehemaligen Arztes, des unmenschlichen Sklaven von Michael.“

Er und seine Frau reisten gerade durch Europa, als die Revolution romantisiert wurde. Der Arzt kaufte eine Uhr in einem schmutzigen Laden und verkaufte sie, ihm wurde gesagt: "Revolutionär, Ire, aber zeigen Sie nicht, dass Sie es wissen."

Und die Revolutionäre nahmen ihm diese Uhr weg. In dieser Geschichte sieht der Arzt eine Parallele.

Fast verabschiedet er sich und sagt, dass er mit seinen Überlegungen und Schlussfolgerungen ein Buch veröffentlichen möchte, das den Titel "Mandelgärten" tragen würde.

"Mandelgärten"

Kaum auf der Krim angekommen, wählte der Arzt ein unbebautes Grundstück und bepflanzte es mit Mandelbäumen. „... Es gab Mandelplantagen, die jeden Frühling blühten und Freude bereiteten. Und jetzt habe ich - "Mandelplantagen", in Anführungszeichen, - die Ergebnisse und Erfahrungen des Lebens! .. "

„Nein, jetzt kannst du mich nicht zur Schule locken. „Vater unser“ wurde vergessen. Und sie werden nicht studieren“, sagt der Arzt. Und alle seine Mandeln wurden abgeschnitten, Bäume werden gefällt. Der Arzt vergleicht die revolutionären Ereignisse mit den Experimenten von Sechenov, Menschen mit Fröschen: „Zwei Millionäre“ Frösche „wurden geschreddert: Sie schnitten ihre Brüste aus und legten „Sterne“ auf ihre Schultern und zerquetschten den Hinterkopf von Revolvern über die Rentner und beschmierte die Wände in den Kellern mit Gehirnen ...". Der Arzt sagt, dass alle fast tot sind, und das alles ist Hunger, dunkle Flecken vor den Augen aus Schwäche - die Schwelle des Todes.

Der Arzt fasst seine Argumentation zusammen: „... da ein Märchen schon begonnen hat, ist das Leben schon zu Ende, und jetzt ist nichts beängstigend. Wir sind die letzten Atome prosaischen, nüchternen Denkens. Alles ist Vergangenheit, und wir sind bereits überflüssig. Und das“, er zeigte auf die Berge, „es scheint nur so“, und geht dann zu den Nachbarn. Der Erzähler blickt in die Ferne und versteht: „Jetzt ist nichts beängstigend. Jetzt ist alles ein Märchen. Baba Yaga in den Bergen ... "

Wolfsschanze

Der Erzähler ging abends im Garten umher und hörte: In der "Professor-Ecke" war etwas los. „Unten dröhnen Stimmen – da wohnt noch jemand! Die Höhlen sind noch vorhanden.

Oh, die Leute sind nett-und-und...

Es gibt keine Leute, keine Art."

Sie töteten eine Kuh und Koryak erwürgte den Kuhschneider. Während der Erzähler spähte und zuhörte, stach der Falke Greedy sein Huhn zu. „Der Truthahn steht unter der Zeder, seine Pupille glänzt – gen Himmel. Hühner drängen sich an sie – jetzt sind es nur noch vier, die letzten. Zittern auf ihrem Kirchhof. Du bist mein Erbärmlicher ... und du, sowie ringsum, - Hunger und Angst und Tod. Was für ein riesiger Friedhof! Und wie viel Sonne! Wärme vom Licht der Berge, das Meer in blauer Flüssigkeit erstrahlen ..."

Und der Erzähler geht durch den Garten und macht sich Vorwürfe, dass er noch immer denken und die Sonne der Wahrheit suchen kann.

Onkel Andrey von der Datscha des Polizisten rät, einen Pfau gegen etwas einzutauschen - gegen Brot oder Tabak. Der Erzähler denkt über diese Frage nach (bei Tabak könnte es wirklich sein), stellt aber fest, dass er es nicht tun wird.

Wunderbare Halskette

Der Erzähler freut sich auf die Nacht: "... wann wird dieser jubelnde Friedhof die Nacht überdecken?!" Die Nacht ist gekommen. Ein Nachbar kam und setzte sich zu dem Erzähler, sagte: „Mein Kopf ist trüb geworden, ich kann nichts verstehen. Die Kinder schmelzen, ich habe komplett aufgehört zu schlafen. Ich gehe und gehe wie ein Pendel.“ Ein kleines Mädchen, Anyuta, "von der Datscha des Maser", kam und bat um "Krümel für den Brei", weil "unser Kleines im Sterben liegt, hat er geschrien". Der Erzähler gab etwas Müsli - alles, was er selbst hatte ...

Eine Nachbarin, eine alte Dame, sagte, sie habe eine Goldkette gegen Brot getauscht, jetzt habe sie nur noch Bergkristallperlen: „Ich verstehe: Auf diesen Kristallkugeln sind Stücke ihrer Seele“, sagt der Erzähler. „Aber jetzt gibt es keine Seele und nichts ist heilig. Die Hüllen wurden von Menschenseelen abgezogen. Die Brustkreuze sind abgerissen - durchnässt. Die lieben Augen-Gesichter sind in Fetzen gerissen, das letzte Lächeln-Segen im Herzen gefunden ... die letzten Worte-Zärtlichkeiten werden von den Stiefeln in den Nachtschlamm getreten, der letzte Ruf aus der Grube flattert über die Straßen ... - trägt es mit den Winden ”. Der Dame wurde angeboten, eine Halskette eines italienischen Meisters gegen drei Pfund Brot einzutauschen, sie fragt sich: So ein Luxus, ein Juwel, "so viele ... Facetten" - und das für nur drei Pfund! Der Erzähler denkt: „Und wie viele Facetten hat die menschliche Seele! Welche Halsketten werden zu Staub zerquetscht ... und die Handwerker werden geschlagen ... "

Und nachts beginnen sie zu rauben. Personen aus der Division können erscheinen ...

In einem tiefen Strahl

Dämmerung. "Es ist Zeit, in der Kälte in die Glubokaya-Schlucht zu gehen, - zu hacken." Es ist düster in der tiefen Rinne, die Hänge sind mit Büschen bewachsen, in denen alle möglichen Figuren imaginiert zu werden scheinen: ein Leuchter, ein Kreuz, ein Fragezeichen ... "Die Dinge leben in der Glubokaya-Rinne, sie leben - sie schreien ." Vor drei Jahren lagerten hier "wahnsinnige Matrosenhorden, um die Macht zu übernehmen", und jetzt hackt einer der wenigen Überlebenden Holz in der Rinne.

Der Erzähler wendet sich gedanklich an die Europäer, „begeisterte Kenner des „Wagens“, und lädt sie ein, nicht von der „Weltneuzerlegung des Lebens“ zu singen, sondern zu beobachten: „Ihr werdet lebende Seelen sehen, blutbetäubt, wie Müll weggeworfen“ .

Mit dem Tod spielen

Der Erzähler döste unter dem Baum-Kreuz ein, er wurde geweckt. Es war „ein zerlumpter Mann, dunkelhaarig, mit einem geschwollenen gelben Gesicht, lange nicht rasiert, nicht gewaschen, in breitkrempigem Stroh mit Löchern, in Tatarenbetten, Fingerklauen zeigend. Das weiße Chintz-Hemd wird mit einem Riemen hochgezogen und durch seine Löcher sieht man die gelben Flecken des Körpers. Er sieht aus wie ein Lumpensammler vom Pier.“ Dies ist ein junger Schriftsteller Boris Shishkin. Es ist schwer für den Erzähler, es scheint, dass Shishkin etwas passieren wird. Der junge Schriftsteller hat einen Traum: überall hinzugehen, sogar in den Untergrund, und sich dem Schreiben hingeben. Boris Shishkin „ist talentiert, seine Seele ist zart und sensibel, und in seinem sehr kurzen Leben gab es so etwas Schreckliches und Großes, dass es für hundert Leben reichen würde.

Er war Soldat im Großen Krieg, in der Infanterie und höchstens gefährlich - Deutsche Front". Er war in Gefangenschaft, er wurde als Spion fast erschossen, hungerte und musste in den Minen arbeiten. Bereits bei Sowjetmacht Schischkin kehrte nach Russland zurück, wurde von den Kosaken gefangen genommen und auf wundersame Weise freigelassen. Sie boten an, Kommunist zu werden, „aber er erstattete Anzeige wegen der Krankheit und bekam schließlich seine Freiheit. Jetzt konnte er durch die Gärten gehen - für ein halbes Pfund Brot arbeiten und Geschichten schreiben." Jetzt wird er in den Felsen leben und die Geschichte "The Joy of Life" schreiben. „Sein geschwollenes gelbes Gesicht – das Gesicht der Nachbarschaft – sagt deutlich, dass sie hungern. Und doch ist er glücklich“, stellt der Erzähler fest.

Schmelev sagt, dass die Gefangenen des Sowjetregimes geflohen sind, und jetzt drohen allen Küstenbewohnern Durchsuchungen und Razzien. Doch der Erzähler freut sich: "Mindestens sechs haben ihr Leben zurückerobert!"

Stimme unter dem Berg

Der Erzähler sitzt auf der Schwelle seiner Hütte, der ehemalige Postbote Drozd kommt auf ihn zu. Dies ist „ein rechtschaffener Mann in einem verfluchten Leben. Davon gibt es nicht viele in der Stadt. Sie existieren im ganzen korrupten Russland.“ Früher träumte Drozd davon, seinen Kindern eine "äußere" Bildung zu ermöglichen, war stolz auf die Mission seines Postboten, "mit Ehrfurcht behandelt die europäische Politik und das europäische Leben". Jetzt redet er anders über das Leben. „Alle Qi-Vi ... lisierung kommt in eine Krise! Und sogar ... in-ti-li-gentia! - zischt er im Gestrüpp und sieht sich ängstlich um. - Aber wie Herr Nekrasov sagte: „Sau vernünftig, freundlich, ewig! Sagen Sie endlos Danke! Russische Leute!!" Und sie stehlen von der alten Frau! Alle Positionen haben aufgegeben – sowohl die Kultur als auch die Moral“.

Die Amsel geht, und der Erzähler fasst die Ergebnisse seines Besuchs zusammen: „Die Gerechten ... In dieser sterbenden Felsspalte am schlafenden Meer gibt es noch die Gerechten. Ich kenne sie. Es gibt nicht viele davon. Es gibt sehr wenige davon. Sie haben sich der Versuchung nicht gebeugt, haben den Faden eines anderen nicht berührt - und schlagen in einer Schlinge. Der lebensspendende Geist ist in ihnen, und sie erliegen dem alles zerschmetternden Stein nicht. Stirbt der Geist? Nein - lebendig. Sterben, Sterben ... ich kann so klar sehen!“

Auf einer leeren Straße

Der September „reist ab“, Weinberge und Wälder trocknen aus, der Berg Kush-Kai scheint alles zu beobachten, was am Meer passiert. "Es ist so still um ... Aber ich weiß, dass in all diesen Steinen, in den Weinbergen, in den Mulden, sie sich festklammerten, sich in die Ritzen quetschten und Insekten versteckten - Menschen, sie leben - sie atmen nicht", die Erzähler sagt. Der Erzähler erinnert sich, wie er kürzlich am Ufer entlang gewandert ist, entlang der Straße, in der Hoffnung, ein Hemd gegen etwas Essbares einzutauschen, und drei Kinder getroffen hat. Kinder, zwei Mädchen und ein Junge, legten Essen auf die Straße - Kuchen, Lammknochen, Schafskäse. Als der Erzähler erschien, versuchten sie, alles zu verbergen, aber er beruhigte sie und hörte die Geschichte. Der Vater der Kinder wurde festgenommen, weil er die Kuh eines anderen getötet hatte. Die Kinder gingen in die Berge, um nach Nahrung zu suchen, und stießen auf die tatarischen Kosharen. Das ältere Mädchen mochte die tatarischen Jungs, sie fütterten die Kinder und gaben ihnen Essen.

Nach dem Abschied von den Kindern traf der Erzähler Fjodor Lyagun auf der Straße. Lyagun erkannte rechtzeitig, was das Erscheinen der Kommunisten mit sich bringen würde, und ging zu ihnen über, um etwas Macht zu erlangen. "Die Kommunisten haben ihr eigenes Gesetz... sogar an die Mutter ist die Partei verpflichtet!" - sagte Fjodor Lyagun. Und er berichtete - wenn es nicht möglich sei, sich mit der "Bourgeoisie" zu einigen. Der Erzähler sagt: „Er streicht mit dem Finger über die pockennarbige Handfläche und wird mir in die Augen gezogen. Ich bin stickig von faulen Dämpfen ...

Ich gehe nicht mehr auf den Straßen, ich rede mit niemandem. Das Leben ist ausgebrannt. Jetzt raucht er. Ich schaue in die Augen von Tieren. Aber es sind auch nicht viele davon.“

Die Mandeln sind reif

Der Erzähler sitzt auf einem Mandelbaum – die Mandeln sind reif. Und betrachtet die Stadt von oben. Der Klempner Kulesh starb, der zuerst für Geld arbeitete, dann für Brot, Flügeldächer, genietete Öfen und eine Wetterfahne schneiden. „Nicht zu vermeiden - jeder zu Fuß ... mit den Kamissaren! Oooh ... ein schrecklicher Traum ... Borshchik hätte zumindest genug davon ... und da! .. "- sagte Kulesh vor seinem Tod.

Ich versuchte, ins Krankenhaus zu gehen, in der Hoffnung, dass sie sie wenigstens ernähren würden – sie versprachen, alles für die Menschen zu tun –, aber im Krankenhaus hungerten sie selbst. Und Kulesh starb. „Am fünften Tag liegt Kulesh in einem menschlichen Gewächshaus. Alles wartet auf den Versand: Kann die Grube nicht erreichen. Nicht einer lügt, aber mit Gvozdikov, einem Schneider, einem Freund; lebendig, die dritte, sie warten. Beide bestanden darauf - sie machten bei den Kundgebungen Lärm, forderten ein Grundstück für sich. Sie haben alles unter dem Recht des Volkes genommen: sie haben die Weinkeller weggenommen - auch wenn man badet, sie haben Gärten und Tabak und Sommerhäuser weggenommen." Der alte Wächter sagt, er habe nichts zu begraben und von den Toten nichts zu nehmen. Sie müssen auf einen reicheren warten ... Der Erzähler sagt, dass keines der Opfer, die von der Revolution getäuscht wurden, auf den Seiten der Geschichte bleiben wird. Und er resümiert: „Schlaf in Frieden, dummer, ruhiger Kulesh! Sie waren nicht der einzige, der sich von lauten Lügen und Schmeicheleien täuschen ließ. Millionen von ihnen wurden getäuscht und Millionen weitere werden getäuscht ... "

"Es war einmal eine graue Ziege bei meiner Großmutter"

„Ich möchte weg von der Wildnis, die mich umwirbelt. Ich möchte in die Vergangenheit reisen, als die Menschen mit der Sonne auskamen, Gärten in der Wüste schufen ... “- sagt der Erzähler. Früher war am Quiet Pier ein Bauplatz brach, ein pensionierter Polizeichef kam und schuf ein "wunderbares 'rosa Königreich'". Jetzt stirbt das "rosa Königreich".

Die Lehrerin Pribytko hat zwei Kinder und kann eine schwere Zeit nicht aufgeben. Sie haben eine Ziege Lovely und eine Ziege - der Neid der Nachbarn.

Die Lehrerin erzählt von ihrer Ziege, davon, dass im Landkreis Kühe geschlachtet, Hunde und Katzen gefangen werden. Und der Erzähler denkt: „Ich höre zu, sitze auf einer Mandel und beobachte die Adler, die über Castelyo herumtollen. Plötzlich kommt der Gedanke: Was machen wir? Warum liege ich in Lumpen, bin auf einen Baum geklettert? ein Gymnasiallehrer - barfuß, mit Sack, eine zerlumpte Frau im Zwicker, die nach einem Aasfresser durch die Gärten kriecht ... Wer lacht über unser Leben? Warum hat sie so eingeschüchterte Augen?“

Das Ende des Pfaus

Ende Oktober. Der Hunger rückt näher. Der Pfau Pavka ist verschwunden: „Ich erinnere mich mit Vorwurf an jenen ruhigen Abend, als eine hungrige Pavka vertrauensvoll zu einer leeren Tasse kam, sich die Nase knallte ... Er klopfte lange. Vor Hunger werden sie zerzaust ... Das weiß jetzt jeder. Und sie lassen nach.“ Der Erzähler versuchte dann, den Pfau zu erwürgen, konnte es aber nicht.

Ein Nachbarsjunge vermutet, dass der Arzt den Pfau gefressen hat und bringt dem Erzähler Federn. „Ich nehme die Überreste meines – nicht meines – Pfaus und mit einem ruhigen Gefühl, wie zarte Blume, legte ich es auf die Veranda - zum Austrocknen "Calvil". Der letzte Verstorbene. Es entsteht immer mehr Leere. Der letzte wird aufgewärmt. Ach, was für ein Unsinn! .. "

Kreis der Hölle

Der Erzähler sagt: „... da ist die Hölle! Hier ist er und sein trügerischer Kreis ... - das Meer, die Berge ... - der Bildschirm ist wunderbar. Die Tage vergehen – ziellose, permanente Veränderung. Die Leute sind in den Tagen verwirrt, hetzen herum, suchen ... suchen nach einem Ausweg für sich selbst.“ Und er fragt sich: Vielleicht sollte er gehen? Aber es geht nicht weg, obwohl der Tabak aufgebraucht ist und wir Chicorée rauchen müssen; Es gibt keine Bücher, und warum sind sie ...

Der Erzähler reflektiert über Leben und Tod. Diejenigen, die an die Macht kamen, töten alle. Getötet ein junger Mann weil er Leutnant ist; die alte Frau - sie hielt ein Porträt ihres Generalmanns auf dem Tisch. Und wer nicht getötet wird, der stirbt selbst.

An einem ruhigen Dock

Die stille Seebrücke ist beruhigend, es strahlt noch Leben: Die Alte melkt die Ziege und versucht noch immer, den Hof zu erhalten.

Marina Semyonovna und Onkel Andrey kommunizieren. Marina Semjonowna sagt, dass ihr Gesprächspartner "verschissen" ist: Er hat früher gearbeitet, aber jetzt stiehlt und trinkt er Wein. Und es blieb ihm nichts anderes übrig: Ein revolutionärer Seemann nahm ihm die Kuh ab. "Ein Mann stirbt vor unseren Augen ..." sagt Marina Semjonowna mit ihrem Herzen. - Ich sage ihm: Verbessere die Wirtschaft!<...>Er sagt, es gibt keine Ordnung, Sie werden es nicht verstehen! Das ist, wo der Zusammenbruch von allem!<...>Und alle haben geschrien – unseres!“ Der Erzähler notiert über sie: „Sie kann nicht glauben, dass das Leben Frieden will, der Tod: es will mit einem Stein bedeckt werden; das schwebt vor unseren Augen wie Schnee in der Sonne."

Chatyrdag atmet

"Auf Wiedersehen, Familie Rybachikhino!" ruft der Erzähler. Rybachikhas Töchter machen sich auf den Weg zum Pass, sie selbst weint um ihren einzigen Sohn, der gestorben ist. Der Erzähler erinnert sich an ein Gespräch mit Nikolai, einem alten Fischer, Rybachikhas Ehemann. Er besuchte die Vertreter seiner Regierung und fragte sich: Wie? Den Menschen wurde Wohlstand versprochen, aber sie selbst leben wunderbar, und die Menschen sterben an Hunger.

Der Fischer Pashka, der „schneidige Kerl“, schwört: „Wenn du aus dem Meer kommst, nehmen sie alles weg, sie lassen zehn Prozent für das ganze Artel! Klug ausgedacht – die Kommune heißt.“

Gerechter Asket

Die Frau des Schuhmachers Prokofy, Tanya, lebt in einer Lehmhütte. Prokofy selbst "ging auf die Böschung, ging zum Militärposten und sang:" God save the Tsar!" Er wurde am Ufer schwer geschlagen, in einen Keller gesteckt und in die Berge verschleppt. Er ist bald gestorben."

Tanya geht in die Berge, „um Wein zu wechseln“: „Fünfzig Werst wird sie über den Pass, wo der Schnee schon gefallen ist, ihren Arbeitswein tragen ...<...>Passanten werden dort angehalten. Dort - grün, rot, wer sonst? .. Dort, über einer Eisenbrücke hängend, an Ästen - sieben. Wer sie sind, ist unbekannt. Wer sie gehängt hat - niemand weiß es.<...>Es gibt Wolfsstreitigkeiten und eine Müllkippe. Der unaufhörliche Kampf der Menschen der Eisenzeit liegt in den Steinen."

Unter dem Wind

Der Erzähler ging zu den Mandelplantagen des Arztes, um sich zu verabschieden. Er verabschiedet sich von allem, geht durch den letzten Höllenkreis. Der Arzt führt sein Experiment durch: Er lebt von Mandeln und Opium. Er stellt fest, dass die Augen schlechter wurden. Der Arzt schließt: „Wir berücksichtigen etwas nicht! Nicht jeder stirbt! Das bedeutet, dass das Leben weitergeht ... es geht weiter, geht weiter mit dem, was ist, das Töten! und nur! darum geht es im Leben – im Töten!“ Hoffnung ist eine Funktion, Payback ist eine Stärkung der Funktion. Der Arzt stellt fest, dass die Menschen Angst vor dem Sprechen haben und "bald haben sie Angst vor dem Denken".

Dort unten

Ivan Mikhailovich, der über Lomonosov schrieb, beendet sein letztes Werk. Sie träumt davon, in ihre Heimat zu gehen, in die Provinz Wologda. Und er bedauert eines: Wenn er stirbt, gehen seine Werke verloren. "Es wäre besser, wenn mich die Matrosen dann ertränken würden ..."

Der Erzähler trifft einen alten Tataren, hofft, Mehl von ihm austauschen zu können, aber auch er hat es nicht.

Ende der Blase

Die Ziege von Marina Semyonovna ist verschwunden - sie haben ihn aus dem Schuppen geholt. "Das ist kein Diebstahl, sondern Kindermord! .." - sagt sie.

Die Seele lebt!

November. Die Regenfälle begannen. Die Kuh Tamarka freut sich: Die Äste sind nass und können angenagt werden.

Nachts klopfte es an der Tür des Erzählers, ein Tatar kam herein, brachte eine Schuld für sein Hemd: „Äpfel, eine trocknende Birne ... Mehl? und eine Flasche Bekmes! .. "Und der Erzähler ruft:" Nein, das nicht. Kein Tabak, kein Mehl, keine Birnen ... - Der Himmel! Der Himmel kam aus der Dunkelheit! Himmel, o Herr! .. Der alte Tatar schickte ... den Tataren ... "

Die Erde stöhnt

In den Mandelplantagen brennt ein Feuer. Der Arzt ist ausgebrannt. "Der Matrose sagt ... es hat drinnen gebrannt", sagt Nachbar Yashka. Und der Erzähler notiert: "Der Arzt ist ausgebrannt wie ein Zweig im Ofen."

Ende des Arztes

Der Arzt hatte keine Zeit auszubrennen, da seine ein altes Haus ausgeraubt: „Laut Michal Vasilich ist das Gedenken geregelt, das alte Haus wird an einem anderen Tag auseinandergerissen. Sie ziehen wen – was.“

Ende von Tamarka

Die Winterregen haben begonnen. Die Leute hungern. Fischer blieben ohne Fang: Stürme auf See. Sie bitten in der Stadt um Brot, aber es wird ihnen nicht gegeben: „Alles wird zu seiner Zeit sein! Herrliche Fischer! Sie haben die Disziplin des Proletariats mit Ehre gehalten ... halten Sie kr-repko! .. ich fordere die Sitzung auf ... Schockaufgabe!., Helfen Sie unseren Helden von Donbass! .. "

Sie nahmen die Kuh Tamarka mit. Dafür nahmen sie Andrey Krivoy und Odaryuk. „Der Hügel ist laut: Sie fanden ein Kuh-Trebuchet und Speck unter dem Boden von Grigory Odaryuk. Hat genommen. Odaryuks Junge ist gestorben, er wurde gequält - er hat sich mit einem Trebuchet vollgestopft. Ein Matrose fand die Haut einer Kuh: sie war in der Erde vergraben.

Brot mit Blut

Odaryuks kleine Tochter Anyuta kam zum Erzähler. „Sie zittert und weint in ihren Armen, Kleines. Was kann ich tun ?! Ich kann nur meine Hände drücken, mein Herz drücken, um nicht zu schreien.“

Am Pass wurden der Sohn und der Schwiegersohn von Koryaks Kindermädchen getötet, die Wein gegen Getreide tauschten. „Es kam schlecht: Alyosha schickte Weizen mit Blut. Es gibt etwas, das Sie waschen und waschen müssen. Man kann einfach nicht alles waschen..."

Vor tausenden von Jahren ...

„Vor Tausenden von Jahren … – vielen Tausend Jahren – war hier dieselbe Wüste, und die Nacht und der Schnee und das Meer, die schwarze Leere, grollte ebenso dumpf. Und der Mann lebte in der Wüste, kannte das Feuer nicht.

Er würgte die Tiere mit den Händen, schlug sie mit einem Stein nieder, rammte sie mit einer Keule, versteckte sich in Höhlen ... “- sagt der Erzähler. Und wieder ist diese Zeit zurückgekehrt: Menschen gehen mit Steinen. Ihm wurde gesagt: „Sie sind auf Bergstraßen begraben, hinter Steinen ... sie lauern auf Kinder ... und - mit einem Stein! Und sie ziehen ..."

Drei Enden

Andrey Krivoy und Odaryuk starben. Und Onkel Andrey gestand, eine Ziege und eine Kuh gestohlen zu haben. Auch er wurde freigelassen. Und er ist gestorben. „Also gingen alle drei, einer nach dem anderen, – sie schmolzen dahin. Auf ihren Tod wartend, hungrig, sagte:

Die Kühe eines anderen wurden aufgetürmt ... also sind sie gestorben."

Das Ende der Enden

„Aber welcher Monat ist jetzt Dezember? Der Anfang oder das Ende? Alle Enden sind wirr, alle Anfänge“, sagt der Erzähler. Er saß auf einem Hügel und sah auf den Friedhof. „Wenn die Sonne untergeht, leuchtet die Friedhofskapelle prächtig in Gold. Die Sonne lacht über die Toten. Ich habe mir das Rätsel angeschaut und gelöst – über Leben oder Tod.“

Der Vater von Boris Shishkin kam zum Erzähler und sagte, seine beiden Söhne seien "wegen Raubes" erschossen worden.

Mandelblüten. Der Frühling kam...

Die Tragödie der Wahrnehmung revolutionärer Ereignisse

Schmelev begrüßte mit Begeisterung die erste Revolution, seine damaligen Hauptwerke - "Vakhmister" (1906), "Decay" (1906), "Ivan Kuzmich" (1907), "Citizen Ukleikin" - standen im Zeichen der ersten russischen Revolution . Er betrachtete den revolutionären Aufschwung als eine reinigende Kraft, die in der Lage war, die unterdrückte und gedemütigte Menschheit zu erwecken. Aber Schmelev kannte die Kämpfer gegen die Autokratie nicht, daher wurde die Revolution in seinen Werken durch die Augen anderer Helden, passiver und bewusstloser Menschen, vermittelt.

1922 emigrierte Schmelev und zeigte damit seine Haltung zur zweiten Revolution.

Sein Epos "The Sun of the Dead" ist ein heftiger Protest gegen die Ungerechtigkeit der neuen Regierung. Es zeigt einen brutalen Kontrast zwischen den Versprechen einer besseren Zukunft und der düsteren Realität. Dieser Kontrast wird sogar in der Gegenüberstellung von Küstenschönheiten und Bettlern bemerkt, die hungrig und zum qualvollen Tod der Menschen verurteilt sind.

© Verlag "DAR", 2005

© LLC TD "Bely Gorod", 2017

Statt Vorwort

Ivan Sergeevich Shmelev ist ein hervorragender russischer Prosaautor, Autor der Romane "Der Sommer des Herrn", "Bogomolye", "Himmlische Wege". Das lyrische Epos "Sonne der Toten" ist das beste Buch des Schriftstellers, eine Perle der russischen Klassiker des XX Jahrhunderts.

Die Sprache des Schriftstellers ist völlig ungewöhnlich: Sie ist voller Melodie, Poesie, Frische. Aus den Tiefen der Volkssprache schöpft Schmelev die Kraft und Originalität des künstlerischen Wortes. Schmelevs Prosa ist poetisch. Es ist vielmehr Poesie in Prosa. Text, erregte Intonation verbinden sich auf paradoxe Weise mit dem Ausmaß und der epischen Strenge der Darstellung der Zerstörung des Universums. Das ist das Geheimnis des Buches.

In Bezug auf die Tiefe und Angst, den menschlichen Geist zu prüfen, in Bezug auf die Kraft, in die tragischen Tiefen des Lebens einzudringen, kann "Die Sonne der Toten" nur mit den Romanen von F.M. Dostojewski. Aber wenn Dostojewski geniale Einsichten und Vorahnungen einer globalen Weltkatastrophe hatte, dann ist Schmelev ihr Augenzeuge und Chronist. Zweifellos ist Sun of the Dead das tragischste Buch des 20. Jahrhunderts. Orwells Pelzfarm, E. Zamyatins Wir sind nur eine fantastische Simulation der Tragödie, die sich ereignet hat. Sun of the Dead ist ein zutiefst persönliches Buch, in dem jedes einzelne Detail zu einer biblischen Verallgemeinerung wächst. Und der Stil von Schmelev ist biblisch. Der Rhythmus seines Buches spiegelt den Rhythmus und die Melodie der Psalmen von König David wider. Der Autor hat heterogenstes Material in einer kreativen Retorte geschmolzen und etwas noch nie dagewesenes geschaffen. Kein Wunder, dass Thomas Mann und viele andere berühmte europäische Schriftsteller als "Sonne der Toten" galten. das beste buch Schmelewa.

Der bemerkenswerte emigrierte Schriftsteller I.S. Lukasz schrieb über die „Sonne der Toten“:

„Dieses Buch wurde veröffentlicht und wie eine Offenbarung in ganz Europa ausgeschüttet, fieberhaft in „große Sprachen“ übersetzt... Ich las es nach Mitternacht atemlos...

Was ist das Buch von I.S. Schmelewa?

Über den Tod eines Russen und des russischen Landes.

Über den Tod russischer Kräuter und Tiere, russischer Gärten und des russischen Himmels.

Über den Tod der russischen Sonne.

Über den Tod des gesamten Universums, als Russland starb, - über die tote Sonne der Toten ... "

„Die Sonne der Toten“ ist ein Buch, das nicht nur seine Bedeutung nicht verloren hat. Es ist aktueller denn je, denn dies ist ein Buch nicht nur der Vergangenheit, sondern auch der Zukunft. Die temporären Schichten verließen es: die Bolschewiki, ihre Gräueltaten auf der Krim usw. Das Wichtigste für unsere harten Tage blieb: das Bild apokalyptischer Erschütterungen, die das Leben und die menschliche Natur zerstören. Und noch etwas: die Fähigkeit, an dem gesehenen Chaos nicht zu verzweifeln, es durch die Kraft des menschlichen Geistes in Harmonie zu verwandeln.

Das Buch wurde von I.S. Schmelev in einer schwierigen Zeit: Auf der Krim wurde sein Sohn von den Roten erschossen. Aber Sun of the Dead ist ein wunderschönes und zutiefst optimistisches Buch.

Der Schlüssel zu diesem paradoxen Optimismus liegt in der epischen, zur biblischen Vision der Ereignisse. Die Antwort lautet: "Jetzt ist nichts beängstigend ... ich weiß: Gott ist mit uns!"

Wladimir Melnik,

Korrespondierendes Mitglied der Akademie der Wissenschaften

Republik Tatarstan,

Doktor der Philologie, Professor,

Mitglied des Schriftstellerverbandes Russlands

Sonne der Toten

Morgen

Hinter der Lehmwand höre ich in einem beunruhigenden Traum den schweren Schritt und das Knistern von dornigem, trockenem Holz ...

Es ist wieder Tamarka, die gegen meinen Zaun drückt, ein wunderschöner Simmentaler, weiß, mit roten Flecken, - der Rückhalt der Familie, die über mir auf dem Hügel wohnt.

Jeden Tag gibt es drei Flaschen Milch - schaumig, warm, duftet nach einer lebenden Kuh! Wenn die Milch kocht, beginnen goldene Fettspritzer darauf zu spielen und ein Grasmücke erscheint ...

Über solche Kleinigkeiten muss man nicht nachdenken - warum gehen sie einem in den Kopf!

Also, ein neuer Morgen...

Ja, ich habe einen Traum gesehen ... eine seltsame Art von Traum, der im Leben nicht vorkommt.

All diese Monate habe ich großartige Träume geträumt. Wieso den? Meine Realität ist so erbärmlich ... Paläste, Gärten ... Tausende von Zimmern - keine Zimmer, sondern ein luxuriöser Saal aus den Märchen von Scheherazade - mit Kronleuchtern in Blaulicht - Alien-Lichter, mit silbernen Tischen, auf denen Blumenhaufen - Aliens . Ich laufe und laufe durch die Hallen - auf der Suche nach ...

Wen ich mit großer Angst suche – ich weiß es nicht. In Angst und Schrecken schaue ich aus den riesigen Fenstern: Dahinter sind Gärten, mit Rasen, mit grünen Tälern, wie in alten Gemälden. Die Sonne scheint zu scheinen, aber das ist nicht unsere Sonne ... - etwas Unterwasserlicht, von einer blassen Dose. Und überall - Bäume, fremde Bäume, blühen: hohe, hohe Flieder, blasse Glocken darauf, verwelkte Rosen ... Ich sehe seltsame Menschen. Mit leblosen Gesichtern gehen sie, sie gehen in blassen Kleidern durch die Gänge - wie von Ikonen - sie schauen mit mir in die Fenster. Etwas sagt mir – ich kann es mit stechendem Schmerz spüren –, dass sie etwas Schreckliches durchgemacht haben, ihnen etwas angetan haben und sie außerhalb des Lebens sind. Schon - Außerirdische ... Und unerträglicher Kummer geht mit mir in diesen schrecklich luxuriösen Hallen ...

Ich bin froh aufzuwachen.

Natürlich ist sie Tamarka. Wenn die Milch kocht ... An Milch muss man nicht denken. Tägliches Brot? Wir haben Mehl für ein paar Tage ... Es ist gut versteckt in den Ritzen - jetzt ist es gefährlich, es offen zu halten: Sie werden nachts kommen ... Tomaten im Garten sind wahr, sie sind noch grün, aber sie werden bald rot werden ... ein Dutzend Mais, ein Kürbis wird gebunden ... Genug, kein Grund zu denken! ..

Wie du nicht aufstehen willst! Der ganze Körper schmerzt, aber Sie müssen entlang der Balken gehen, diese "Kutyuks", diese Eichenrhizome, abhacken. Wieder alles gleich! ..

Was ist, Tamarka am Zaun!.. Schnüffeln, Äste schlagen ... Mandeln nagen! Und jetzt wird er zum Tor kommen und anfangen, die Pforte herauszustrecken. Ich glaube, er hat einen Pfahl gelegt ... Letzte Woche hat sie ihn auf einen Pfahl geworfen, ihn aus den Angeln gehoben, als alle schliefen, und den halben Garten verschlungen. Natürlich Hunger ... Weide hat kein Heu auf dem Hügel, das Gras ist längst gebrannt - nur Hainbuche und Steine ​​abgenagt. Bis spät in die Nacht müssen Sie durch Tamarka wandern, nach tiefen Balken suchen und durch unpassierbares Dickicht. Und sie wandert, wandert ...

Aber trotzdem muss man sich erheben. Welcher Tag ist heute? Der Monat ist August. Und der Tag ... Die Tage sind jetzt nutzlos, und der Kalender wird nicht benötigt. Für das Unbestimmte ist alles eins! Gestern gab es eine Nachricht in der Stadt ... ich habe einen grünen Calvil . gezupft 1
Eine wertvolle Apfelsorte.

- und erinnerte sich:

Transformation! Ich stand mit einem Apfel im Balken ... brachte ihn und legte ihn leise auf die Veranda. Verwandlung ... Liegt "Calvil" auf der Veranda. Daraus können Sie jetzt Tage, Wochen zählen ...

Wir müssen den Tag beginnen, Gedanken ausweichen. Sie müssen so in die Kleinigkeiten des Tages verstrickt sein, dass Sie sich gedankenlos sagen: Ein weiterer Tag ist tot!

Als unbestimmter Sträfling ziehe ich müde Lumpen an - meine liebe Vergangenheit, zerfetzt im Dickicht. Jeden Tag muss man auf Balken gehen, an steilen Hängen mit der Axt kratzen: Brennstoff für den Winter vorbereiten. Warum - ich weiß es nicht. Um die Zeit totzuschlagen. Einst träumte er davon, ein Robinson zu werden – das tat er. Schlimmer als Robinson. Er hatte eine Zukunft, Hoffnung: Was wäre wenn - ein Punkt am Horizont! Wir werden keinen Sinn haben, nie werden. Und doch muss man nach Treibstoff greifen. Wir werden im Winter sitzen lange Nacht neben dem Ofen, ins Feuer schauend. Es gibt Visionen im Feuer ... Die Vergangenheit lodert auf und erlischt ... Der Reisigberg ist in diesen Wochen gewachsen, er vertrocknet. Wir brauchen mehr, mehr. Es wird schön sein, im Winter zu schneiden! Sie werden also hüpfen! Für ganze Arbeitstage. Wir müssen das Wetter nutzen. Jetzt ist es gut, es ist warm - Sie können barfuß oder auf Holzstücken gehen, aber wenn es aus Chatyrdag weht, lassen Sie den Regen aufladen ... Dann ist es schlecht, auf den Balken zu gehen.

Ich ziehe Lumpen an ... Der Händler wird ihn auslachen, er wird in der Tüte riechen. Was die Schrotthändler verstehen! Sie werden eine lebende Seele mit einem Haken einhaken, um sie gegen einen Hungerlohn einzutauschen. Aus Menschenknochen wird Leim geschweißt - aus Blut werden sie in Zukunft "Würfel" für Brühe machen ... Ausbau ist jetzt für die Schrotthändler, die Erneuerer des Lebens! Sie tragen es mit Eisenhaken.

Meine Lumpen... Letzten Jahren Leben, letzten Tage- auf sie, die letzte Liebkosung eines Blickes ... Sie werden nicht zu Schrotthändlern gehen. Sie schmelzen unter der Sonne, zerfallen in Regen und Wind, an dornigen Büschen entlang der Balken, entlang der Vogelnester ...

Die Rollläden müssen geöffnet werden. Na, was für morgen? ..

Aber was für ein Morgen kann es auf der Krim, am Meer, Anfang August sein?! Natürlich sonnig. So blendend sonnig, luxuriös, dass der Blick aufs Meer wehtut: Es sticht und trifft in die Augen.

Sobald Sie die Tür aufbrechen, wird die Nachtfrische von Bergwäldern, Bergtälern, gefüllt mit einer besonderen Bitterkeit der Krim, in die Ritzen des Waldes eingegossen, aus den Wiesen, aus Yaila, in die eingesunkenen Augen strömen, in das zerknitterte, verblassende Gesicht mit der Sonne. Dies sind die letzten Wellen des Nachtwinds: Er wird bald aus dem Meer ziehen.

Guten Morgen, hallo!

In einer abfallenden Schlucht - ein Trog, wo der Weinberg noch schattig, frisch und grau ist; aber der gegenüberliegende Lehmhang ist bereits rosarot, wie frisches Kupfer, und die Spitzen der Birnenhennen am unteren Rand des Weinbergs sind mit einem scharlachroten Glanz gefüllt. Und die Junghennen sind gut! Wir haben aufgeräumt, etwas Gold geholt und schwere Birnenperlen aufgesetzt - "Marie Louise".

Ich suche ängstlich meine Augen ... Ganz! Wir hingen sicher noch eine Nacht ab. Das ist keine Gier: Das ist unser reifendes Brot, unser tägliches Brot.

Hallo und du, Berge!

Zum Meer hin liegt das kleine Castel, eine Festung über Weinbergen, die in der Ferne vor Herrlichkeit donnerte. Es gibt ein goldenes "sauternes" - das helle Blut des Berges, und ein dickes "Burgunder", das nach Marokko und Pflaumen duftet - und Krimsonne! - dunkles Blut. Castel schützt seine Weinberge vor Kälte, wärmt nachts mit Hitze. In einem rosa Hut ist sie jetzt, unten dunkel, ganz - Wald.

Rechts weiter - ein Festungsmauerlot, nackte Kush-Kaya, ein Bergplakat. Morgens rosa, nachts blau. Es saugt alles auf, sieht alles. Eine unbekannte Hand zeichnet darauf ... Wie viele Meilen zu ihm, aber - nah. Die Hand ausstrecken und berühren: einfach das Tal unten und die Hügel überqueren, alles - in den Gärten, Weinbergen, Wäldern, Schluchten. An ihnen flammt eine unsichtbare Straße mit Staub auf: Der Wagen rollt nach Jalta.

Rechts ist noch die Pelzmütze des Waldes Babugan. Morgens vergoldete er normalerweise - dicht schwarz. Die Borsten der Kiefernwälder sind darauf sichtbar, wenn die Sonne hinter ihnen schmilzt und bebt. Von dort kommt Regen. Die Sonne geht dorthin.

Aus irgendeinem Grund scheint mir die Nacht aus dem dichten schwarzen Babugan zu gleiten ...

Sie müssen nicht an die Nacht denken, an täuschende Träume, in denen alles fremd ist. Sie werden mit der Nacht zurückkehren. Der Morgen stört die Träume: Hier ist sie, die nackte Wahrheit - unter den Füßen. Begegne ihm mit Gebet! Es öffnet die Ferne ...

Es ist nicht nötig, in die Ferne zu schauen: Die Ferne täuscht, genau wie Träume. Sie winken und - geben nicht. Sie haben viel Blau, Grün, Gold. Keine Notwendigkeit für Märchen. Hier ist es wirklich - unter Ihren Füßen.

Ich weiß, dass es in den Weinbergen bei Castel keine Trauben geben wird, dass die weißen Häuser leer sind und über die bewaldeten Hügel verstreut sind. Menschenleben… Ich weiß, dass die Erde mit Blut gesättigt ist und der Wein säuerlich herauskommt und kein freudiges Vergessen schenkt. Das Schreckliche wurde von der grauen Mauer von Kush-Kai, nicht weit sichtbar, in sich selbst eingeschrieben. Die Zeit wird kommen - es wird gelesen ...

Ich schaue nicht mehr auf die Ferne.

Blick durch meinen Strahl. Da sind meine jungen Mandeln, das Ödland dahinter.

Ein steiniges Stück Land, das vor kurzem zum Leben erweckt wurde, wird jetzt getötet. Schwarze Hörner des Weinbergs: Die Kühe schlagen ihn. Winterschauer graben Straßen darauf, machen Falten. Ein Tumbleweed ragt heraus, bereits verdorrt: es galoppiert - nur der Norden weht. Eine alte Tatarenbirne, hohl und schief, blüht und trocknet jahrelang, wirft jahrelang einen honiggelben "buzdurkhan" herum, alles wartet auf Abwechslung. Veränderung kommt nicht. Und sie, stur, wartet und wartet, gießt, blüht und trocknet. Falken verstecken sich darauf. Krähen lieben es, im Sturm zu schwingen.

Und hier ist ein Schandfleck, ein Krüppel. Einst - Yasnaya Gorka, eine Sommerresidenz eines jekaterinoslawischen Lehrers. Es lohnt sich - Kurven. Vor langer Zeit haben Diebe sie ausgeraubt, die Fenster eingeschlagen und sie erblindet. Der Putz bröckelt und zeigt die Rippen. Und die Lumpen, die einst zum Trocknen aufgehängt waren, werden immer noch im Wind verweht - an Nägeln baumelnd, neben der Küche. Gibt es jetzt irgendwo eine fürsorgliche Gastgeberin? Irgendwo. Stinkende Essigbäume sprießen vor der blinden Veranda.

Die Datscha ist frei und herrenlos – und wurde von einem Pfau gefangen.

Vögel

Pfau ... Ein Landstreicher-Pfau, den niemand mehr braucht. Er schläft auf dem Geländer des Balkons: damit Hunde es nicht kriegen.

Meins einmal. Jetzt - niemand ist wie diese Datscha. Es gibt niemandes Hunde, es gibt Menschen – niemanden. Der Pfau gehört also niemandem.

Er wird das gekrönte Haupt führen, manchmal wird sich der Schwanz auflösen: "Willst du nicht?! .." Er wird aufstehen und gehen. Und dann wird er am Tor schwingen, sich umdrehen und tanzen: „Schau, wie schön! Gib nicht ... "

Und es wird auf eine leere Straße fliegen, mit einem grün-goldenen Schwanz blitzen. Hier und da wird er über die Balken schreien und rufen - der Pava wird vielleicht antworten! Siehst du - er wandert wieder in seiner einsamen Datscha herum. Und dann wird er den Hügel hinuntergehen, zum Quiet Pier, zu Profits: Es gibt Kinder - die werden sie vielleicht geben. Es ist unwahrscheinlich: es ist auch dort schlecht. Oder nach Verba, auf den Hügel: Manchmal werden dort Kinder gegen Federn abgegeben. Und dann höher, auf der Stelle zum alten Arzt. Aber dort ist es wirklich schlimm.

Kürzlich lebte er zufrieden, verbrachte die Nacht auf dem Dach und verbrachte die Tage unter der Zeder. Wir wollten ihm eine Freundin suchen.

Es tut mir weh, ihn zu sehen.

- ... E-oh-aaaaa! .. - der Pfau schreit mit einem verlassenen Schrei. Jammern? Sehnsucht?

Der Morgen hat ihn geweckt. Und für ihn ist jetzt der Tag an der Arbeit. Er stand auf, breitete seine silbernen Flügel im blassrosa Rand aus, richtete stolz den Kopf – er sieht aus wie eine schwarzäugige Königin. Er schaut auf die alte Birne und erinnert sich, dass der "buzdurkhan" ausgeraubt wurde. Nun, schrei! Schreien Sie, dass auch Sie ausgeraubt wurden! Blauviolett in der Sonne leuchtend, geht er nachdenklich den Balkon entlang, trägt mit einem Seidenschwanz - er blickt in den Morgen ... Und - wie ein Blitz fällt in den Weinberg.

- Sh-shi ... schade! ..

Jetzt hat er keine Angst zu schreien: er windet sich wie ein Schlangenschwanz in den Ranken, pickt an reifenden Trauben. Gestern wurden viele abgeschnitten. Was ist zu tun! Alle wollen essen, aber die Sonne hat längst alles ausgebrannt. Er wird ein wagemutiger Dieb, ein gutaussehender Mann mit königlichem Gang. Er beraubt mich offen, beraubt mich des Brotes: Einen Weinberg kannst du essen! Ich schlage ihn mit Steinen nieder, er versteht alles, mit grün-blauen Blitzen wirbelt und windet er sich zwischen den Ranken, schlängelt sich über die rosa Geröllhalde und verschwindet hinter seiner Villa. schreit verlassen:

- ... E-oh-aaaa! ..

Ja, jetzt fühlt er sich schlecht. Dieses Jahr gab es keine Eicheln; es wird nichts auf der Hagebutte und auf dem Abendessen geben 2
Ein dorniger Strauch mit brombeerähnlichen Beeren.

- alles ist ausgetrocknet. Der Pfau hämmert und gräbt den trockenen Boden aus, pickt Bärlauch, Viperzwiebeln – es riecht scharf nach Knoblauchbrand.

Im Sommer ging er in das Becken, wo die Griechen Weizen säten. Ein Truthahn mit Hühnern ging auch zum Weizen, der von den Griechen bewacht wurde. Weizen ist jetzt Reichtum! Die Griechen verbrachten sogar die Nacht in der Mulde, saßen am Feuer und lauschten der Nacht. Weizen hat viele Feinde, wenn der Hunger zuschlägt.

Meine armen Vögel! Sie verlieren an Gewicht, schmelzen, aber ... sie verbinden uns mit der Vergangenheit. Wir werden mit ihnen bis zum letzten Korn teilen.

Die Sonne steht schon hoch - es ist Zeit, die Hühnerfamilie freizulassen. Armer Truthahn! Sie hatte kein Paar, aber sie saß hartnäckig und nahm kein Essen zu sich. Und sie hat es verstanden: Sie setzte sechs Hühner aus. Fremde, sie kümmerte sich um sie. Sie brachte ihnen bei, mit einem Auge in den Himmel zu blicken, anständig zu gehen, die Beine hochzuziehen und sogar über einen Balken zu fliegen. Sie hat uns eine befriedigende Pflege gebracht, die die Zeit totschlägt.

Und so wird der Himmel im frühen Morgengrauen ein wenig weiß, Sie werden einen straffen Truthahn freilassen.

- Wir werden gehen!

Sie steht lange, kreist mich mit dem einen oder anderen Auge an: Ich soll füttern! Und ihre sanftmütigen Hühnchen, weiß, eins in eins, flattern in meine Hände, greifen beharrlich nach meinen Lumpen, mit fragenden Augen, - versuchend, auf die Lippen zu beißen. Üppig, sie leeren sich von Tag zu Tag, werden leicht wie ihre Federn.

Warum habe ich sie zum Leben erweckt?! Die Leere des Lebens täuschen, mit Vogelstimmen füllen? ..

- Verzeiht mir, Babys. Nun, bringen Sie sie dorthin ... Truthahn!

Sie weiß, was zu tun ist. Sie selbst hat das "Weizen"-Becken gefunden und versteht, dass die Griechen sie vertreiben. Sie kriecht wie eine Hainbuche und ein Eichenhain im Morgengrauen, führt die Hühner zum Fressen bis an den Rand der Mulde, wo sich der Weizen den Büschen nähert. Mit einer Herde verquirlen, ganz in die Mitte führen - und anfangen zu füttern. Mit einer starken Nase pflückt sie Ohren und schält Körner. Er hält den ganzen Tag, verdurstet vor Durst und bringt dich erst nach Einbruch der Dunkelheit nach Hause. Getränk! Getränk! Ich habe genug Wasser. Sie trinken lange, lange, als würden sie Wasser pumpen, und ich muss sie hinsetzen: Sie können nichts mehr sehen.

Ich habe ein wenig Gewissen, aber ich wage nicht, mich in den Truthahn einzumischen. Sie und ich haben das Leben nicht so gemacht! Stehlen, Truthahn!

Auch der Pfau erkannte den Weg. Aber - er wird seinen Schwanz aus dem Weizen schlagen und den Griechen in die Hände fallen. Sie schreien, jagen die Diebe und kommen zu meinem Tor:

- Tsivo, tsort, starte?! Setz dich hin und töte Hühner!

Ihre dünnen, buckligen Gesichter sind bösartig, ihre hungrigen Zähne sind unheimlich weiß. Sie können töten. Jetzt ist alles möglich.

- Töten! Töte Sitsas selbst, verdammte Diebe! ..

Das sind entsetzliche Momente. Ich kann nicht töten, aber sie haben Recht: Hunger. Einen Vogel in einer Zeit wie dieser halten!

- Ich werde es nicht reinlassen, Freunde ... Und nur ein paar Körner ...

- Und ihr Seil binden?! Das letzte Korn aus der Kehle der Virwals! Wir hauen Ihnen den Kopf ab! Wir wecken alle zum Verwöhnen auf! ..

Sie schreien lange, klopfen mit Stöcken an die Tore - sie sind im Begriff, einzubrechen. Sie schreien wütend, unverständlich, bekommen verschwitzte Hälse, stechen funkelnde Proteine ​​​​heraus, gießen Knoblauchgeist:

- Tötet die Hühner! Jetzt sind die Gerichte stumm ... wir wachen selbst auf! ..

In ihren Schreien höre ich das Gebrüll des Tierlebens, das uralte Höhlenleben, das diese Berge kannten, das wieder zurückgekehrt ist. Sie haben Angst. Tag für Tag ist es schrecklicher - und jetzt ist eine Handvoll Weizen teurer als ein Mensch.

Die Griechen haben den Weizen schon vor langer Zeit abtransportiert: In Ballen, in Säcken trugen sie ihn in die Stadt. Vorbei - und das Weizenbecken begann vor Leben zu kochen. Tausende von Tauben - sie wurden irgendwo vor Menschen begraben - taumelten jetzt auf ihm herum und suchten nach bröckelnden Körnern; Kinder zappelten den ganzen Tag auf dem Boden herum und sammelten die verlorenen Ohren auf. Sowohl der Pfau als auch der Truthahn werden mit Hühnern gefüttert. Jetzt wurden sie von Kindern verfolgt. Kein Korn war mehr übrig – und das Becken beruhigte sich.

Wüste

Und was ist mit Tamarka? ..

Sie hatte schon an den Mandeln genagt, an den Zweigen gekaut, die man durch den Zaun gegeben hatte. Sie hingen mit Waschlappen. Jetzt sind sie mit der Sonne fertig.

Das Tor rumpelt. Es ist Tamarka, die mit ihren Hörnern das Tor herausdrückt.

- Ku-ddaaa?!

Ich sehe ein scharfes Horn: Ich habe es durch den Torspalt gesteckt, es platzt in den Garten. Saftig grüner Mais lockt sie. Der Spalt wird immer breiter, der rosa Zottel der Nase sticht ein, schnaubt gierig nass, stößt Speichel aus ...

- Rückwärts !!.

Sie entfernt ihre Lippen, zieht ihr Gesicht weg. Steht regungslos hinter dem Tor. Wohin sonst?! Überall ist leer.

Hier ist er, unser Gemüsegarten ... erbärmlich! Und wie viel hektische Arbeit habe ich in diese lose Schiefertafel geworfen! Er wählte Tausende von Steinen aus, trug mit Säcken Erde von den Balken, schlug mit den Füßen auf Steine, kratzte sich am steilen ...

Und wozu dient das alles? Es tötet Gedanken.

Steigen Sie auf den Gipfel des Berges, werfen Sie einen schweren Sack Erde ab, verschränken Sie die Arme ... Meer! Du schaust und schaust durch Schweißtropfen - du schaust durch Tränen ... Was für eine blaue Ferne! Aber hinter den schwarzen Zypressen steht ein niedriges, bescheidenes, ruhiges Haus unter einem roten Dach. Lebe ich darin? Im Garten - keine Menschenseele und ringsum - menschenleer: Niemand wird an einem Tag vergehen. Klein, wie eine Taube, läuft ein Pfau durch das Ödland - er hämmert auf einen Stein. Welche Stille! An Frühlingsabenden singt die Amsel gut auf trockener Eberesche. Die Berge singen - wende dich dem Meer zu. Es wird zum Meer singen, zu uns und zu meinen Mandelbäumen in Blumen und zum Haus. Unser einsames Haus! .. Von hier aus sieht man seine Mängel. Der Regen hat die Rückwand weggespült, Steine ​​ragen aus dem Lehm - es ist notwendig, ihn vor dem Herbstregen zu reparieren. Der Regen wird kommen ... Denken Sie nicht darüber nach. Wir müssen vergessen, wie man denkt! Es ist notwendig, den Schiefer mit einer Hacke zu hämmern, die Erde mit Säcken zu schleppen, Gedanken zu zerstreuen. Der Sturm hob das Eisen – sie mussten Steine ​​in die Ecken häufen. Der Dachdecker sollte sein ... Und der Dachdecker ist vielleicht nicht übrig. Nein, der alte Kulesh ist geblieben: er klopft mit einem Holzhammer hinter den Hügel, in den Balken, - er schnitzt aus dem alten Eisen einen Nachbarofen. Sie werden in die Steppe gebracht gegen Weizen, für Kartoffeln ... Altes Eisen ist gut! Du stehst und schaust, und die Brise weht vom Meer. Das ist so schön!

Weit unten - ein kleines weißes Städtchen mit einem alten Turm, von den Genuesen. Mit einer schwarzen Kanone starrte sie schief in den Himmel. Ein Spielzeugpier lief ins Meer hinaus - eine Bank auf Beinen, und daneben war ein Muschelboot. Hinter den kahlen Stellen wird Chatyrdag blau, Palat-Gora ... Da ist der Sattel des Passes ... noch höher - und sieht aus wie ein Wirbelwind von Demerdzhi. In seinen Schluchten leben Adler. Weiter - leichte Ketten von kahlen, nebligen sonnigen Bergen der Sudak ...

Von hier aus eine gute Stadt - in Gärten, in Zypressen, in Weinbergen, in hohen Pappeln. Das Gute täuscht. Lachen mit Glas! Liebevolle, sanftmütige weiße Häuser - ein friedliches Leben. Und das schneeweiße Gotteshaus überschattet seine sanftmütige Herde mit einem Kreuz. Sie hören gleich das abendliche "Quiet Light" ...

Ich kenne dieses Grinsen von weitem. Kommen Sie näher - und Sie werden sehen ... Das ist die Sonne, die lacht, nur die Sonne! Es lacht auch in toten Augen. Dies ist keine glückselige Stille: es ist die Totenstille des Kirchhofs. Unter jedem Dach steckt ein Gedanke an Brot!

Und nicht das Hirtenhaus in der Nähe der Kirche, sondern der Gefängniskeller ... Nicht der Kirchenwächter sitzt vor der Tür: ein dummer Kerl mit rotem Stern am Hut sitzt, brummt und bewacht den Keller:

- Hey!., Geh weg! ..

Und die Sonne spielt auf dem Bajonett.

Sie können es weit von der Höhe sehen! Außerhalb der Stadt gibt es einen Friedhof. Darauf erstrahlt die ganze transparente Glaskapelle. Was für ein Luxus ... man kann nicht sagen, was sich in der Kapelle befindet: Die Sonne schmilzt auf ihrem Glas ...

Obstgärten sind täuschend gut, Weinberge täuschen! Verlassene, vergessene Gärten. Die Weinberge sind verwüstet. Dachas sind menschenleer. Die Besitzer flohen und wurden getötet, in die Erde getrieben! - und der neue Besitzer, fassungslos, klopfte das Glas aus, riss die Balken heraus ... gegossen und bedeckte tiefe Keller, schwamm im Blut, - und sitzt nun, mit einem Urlaubskater, mürrisch am Meer und schaut auf die Steine . Die Berge schauen ihn an...

Ich sehe ihr heimliches Lächeln - das Lächeln eines Steins ...

Unter Demerdzhi - einst ein tatarisches Dorf - wird der Erdrutsch grau. Jahrhundertelang blickte der Berg in einen menschlichen Stall. Und zeigte ihr Lächeln - warf einen Stein. Lass steinerne Stille sein! Hier ist es.

Was, Tamarka? Und du, armer Kerl, bist in eine Schlinge gefallen ... Aber du willst dich nicht versöhnen: du klopfst hartnäckig mit deinem Huf, schlägst mit dem Kopf gegen das Tor! Du hast abgenommen, armer Kerl ...

Sie starrt ausdruckslos auf meine erhobene Hand mit Glasaugen, blau vom Himmel und vom windigen Meer. Wohin sonst?! Seine Seiten brachen zusammen, die Beckenknochen traten hervor, und der Kamm wurde geschärft und von Blutsaugern, Fliegen und Bremsen gefressen. Aus den Wunden sickert das Wundsekret: Es gibt bereits einen wurmigen Nachwuchs, der in der Wärme des Geschwürs heranreift. Ihr Euter war ausgestreckt und verdunkelt, ihre Papillen waren trocken und faltig: Die Hände des Meisters würden ihr heute nichts mehr herausziehen.

26. Dezember 2016

"Sonne der Toten" (Ivan Shmelev) nannten Kritiker das tragischste Werk in der Geschichte der Weltliteratur. Was ist so schrecklich und erstaunlich an ihm? Die Antwort auf diese und viele andere Fragen finden Sie in diesem Artikel.

Entstehungsgeschichte und Genre-Features

Das Werk "The Sun of the Dead" markierte die zweite - Emigration - Etappe von Ivan Schmelevs Werk. Das Genre, das die Autoren für ihre Kreation gewählt haben, ist episch. Erinnern wir uns daran, dass in solchen Werken herausragende nationalhistorische Ereignisse beschrieben werden. Worüber spricht Schmelev?

Der Autor wählt ein wirklich denkwürdiges Ereignis, aber es gibt nichts, worauf er stolz sein könnte. Es zeigt die Hungersnot auf der Krim von 1921-1922. "Sun of the Dead" ist ein Requiem für diejenigen, die in diesen schrecklichen Jahren gestorben sind - und zwar nicht nur an Nahrungsmangel, sondern auch an den Taten der Revolutionäre. Es ist auch wichtig, dass der Sohn von Schmelev selbst, der in Russland blieb, 1921 erschossen wurde und das Buch 1923 veröffentlicht wurde.

"Sonne der Toten": eine Zusammenfassung

Die Aktion findet im August an der Küste des Krimmeeres statt. Die ganze Nacht wurde der Held von seltsamen Träumen gequält und erwachte aus einem Streit der Nachbarn. Ich will nicht aufstehen, aber er erinnert sich, dass die Verwandlungsferien beginnen.

In einem verlassenen Haus auf dem Weg sieht er einen Pfau, der schon lange Zeit lebt dort. Einst gehörte er einem Helden, aber jetzt ist der Vogel niemand wie er selbst. Manchmal kehrt der Pfau zu ihm zurück und pflückt Trauben. Und der Erzähler jagt ihm nach - es gibt nicht genug zu essen, die Sonne hat alles ausgebrannt.

Von der Farm hat der Held noch einen Truthahn mit Putenküken. Er bewahrt sie als Erinnerung an die Vergangenheit auf.

Lebensmittel konnten gekauft werden, aber wegen der Roten Garden fahren keine Schiffe mehr in den Hafen ein. Und sie erlauben auch keinen Zugang zu den Vorräten in den Lagerhallen. Rundherum herrscht Totenstille auf dem Kirchhof.

Alle Menschen in der Umgebung leiden an Hunger. Und diejenigen, die zuletzt mit Parolen wandelten und die Roten in Erwartung eines guten Lebens unterstützten, hoffen auf nichts mehr. Und über allem scheint eine fröhliche heiße Sonne ...

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Baba yaga

Die Krim-Datschas wurden geleert, alle Professoren wurden erschossen, und die Hausmeister stahlen den Besitz. Und im Radio wurde der Befehl gegeben, "die Krim mit einem eisernen Besen zu verlegen". Und Baba Yaga machte sich an die Arbeit und fegte.

Der Arzt kommt, um den Erzähler zu besuchen. Sie nahmen ihm alles ab, nicht einmal eine Uhr war übrig. Er seufzt und sagt, dass es jetzt unter der Erde besser sei als auf der Erde. Als die Revolution ausbrach, waren der Arzt und seine Frau in Europa, romantisiert von der Zukunft. Und er vergleicht nun die Revolution mit den Experimenten von Sechenov. Nur anstelle von Fröschen schnitten sie den Menschen Herzen aus, legten ihnen "Sterne" auf die Schultern und zerquetschten ihre Hinterköpfe mit Revolvern.

Der Held kümmert sich um ihn und denkt, dass jetzt nichts mehr beängstigend ist. Immerhin ist Baba Yaga jetzt in den Bergen.

Am Abend wurde die Kuh der Nachbarn geschlachtet und der Besitzer erwürgte den Mörder. Der Held kam zu dem Lärm, und zu dieser Zeit tötete jemand sein Huhn.

Das Mädchen einer Nachbarin kommt und fragt nach Müsli - ihre Mutter stirbt. Der Erzähler verschenkt alles, was er hatte. Eine Nachbarin erscheint und erzählt, wie sie eine Goldkette gegen Essen eingetauscht hat.

Mit dem Tod spielen

Die Aktionen des Epos "The Sun of the Dead" (Ivan Shmelev) entwickeln sich weiter. Der Erzähler macht sich frühmorgens auf den Weg, um einen Baum zu fällen. Hier schläft er ein und wird von Boris Shishkin, einem jungen Schriftsteller, geweckt. Er ist nicht gewaschen, abgerissen, mit geschwollenem Gesicht, mit ungeschnittenen Nägeln.

Seine Vergangenheit war nicht einfach: Er kämpfte im Ersten Weltkrieg, geriet in Gefangenschaft, fast als Spion erschossen. Aber am Ende wurden sie einfach in die Minen geschickt. Unter sowjetischer Herrschaft konnte Schischkin in seine Heimat zurückkehren, geriet aber sofort in die Hände der Kosaken, die ihn kaum gehen ließen.

Die Nachricht kommt, dass sechs Häftlinge des Sowjetregimes nicht weit entkommen sind. Nun droht allen Razzien und Durchsuchungen.

Ende September. Der Erzähler blickt auf das Meer und die Berge - es ist ruhig. Er erinnert sich, wie er kürzlich auf der Straße drei Kinder kennengelernt hat – ein Mädchen und zwei Jungen. Ihr Vater wurde wegen Tötung einer Kuh festgenommen. Dann machten sich die Kinder auf die Suche nach Nahrung. In den Bergen mochte das ältere Mädchen die tatarischen Jungs, und sie fütterten die Kinder und gaben sogar Essen zum Mitnehmen.

Der Erzähler geht jedoch nicht mehr auf der Straße und möchte nicht mit Menschen kommunizieren. Es ist besser, Tieren in die Augen zu sehen, aber es sind nicht mehr viele von ihnen übrig.

Das Verschwinden des Pfaus

„The Sun of the Dead“ erzählt vom Schicksal derer, die sich freuten und die neue Regierung begrüßten. Die Zusammenfassung, wenn auch nicht im Umfang des Originals, vermittelt die böse Ironie ihres Lebens. Früher gingen sie zu Kundgebungen, riefen, forderten, aber jetzt sind sie verhungert und seit dem 5. Tag liegen ihre Leichen und können nicht einmal auf die Grabgrube warten.

Ende Oktober verschwindet der Pfau und der Hunger wird schlimmer. Der Erzähler erinnert sich, wie vor einigen Tagen ein verhungerter Vogel auf Nahrungssuche kam. Dann versuchte er, sie zu erwürgen, konnte es aber nicht – seine Hand hob sich nicht. Und jetzt ist der Pfau weg. Ein Nachbarsjunge brachte einige Federn eines Vogels und sagte, dass sie vom Arzt gefressen worden sein müssen. Der Erzähler nimmt die Federn zärtlich, wie eine zerbrechliche Blume, und legt sie auf die Veranda.

ER denkt, dass alles um ihn herum die Kreise der Hölle sind, die allmählich kleiner werden. Sogar eine Fischerfamilie stirbt vor Hunger. Der Sohn starb, die für den Pass versammelte Tochter, Nikolai, das Familienoberhaupt, starb auch. Es war nur noch eine Herrin übrig.

Austausch

Das Epos "The Sun of the Dead" neigt sich dem Ende zu (Zusammenfassung). November kam. Nachts zahlt der alte Tatar die Schulden zurück - er brachte Mehl, Birnen, Tabak. Es kommt die Nachricht, dass der Arzt in seinen Mandelplantagen abgebrannt ist und sein Haus bereits ausgeraubt wurde.

Der Winter ist gekommen, der Regen ist gekommen. Der Hunger geht weiter. Das Meer hört vollständig auf, die Fischer zu ernähren. Sie kommen, um die Vertreter der neuen Regierung um Brot zu bitten, aber als Antwort werden sie nur gedrängt, durchzuhalten und zu den Kundgebungen zu kommen.

Am Pass töteten sie zwei Menschen, die Wein gegen Weizen tauschten. Das Getreide wurde in die Stadt gebracht, gewaschen und gegessen. Der Erzähler überlegt, dass man nicht alles waschen kann.

Der Held versucht sich zu erinnern, welcher Monat es ist ... es scheint, Dezember. Er geht ans Meer und schaut auf den Friedhof. Die untergehende Sonne beleuchtet die Kapelle. Wie die Sonne die Toten anlächelt. Am Abend besucht ihn der Vater des Schriftstellers Shishkin und sagt, sein Sohn sei "wegen Raubes" erschossen worden.

Der Frühling kommt.

"Sonne der Toten": Analyse

Dieses Werk wird Schmelevs mächtigstes Werk genannt. Vor dem Hintergrund der leidenschaftslosen und schönen Natur der Krim entfaltet sich eine echte Tragödie - der Hunger nimmt alle Lebewesen weg: Menschen, Tiere, Vögel. Der Autor wirft in dem Werk die Frage nach dem Wert des Lebens in Zeiten großer gesellschaftlicher Veränderungen auf.

Es ist unmöglich, beiseite zu stehen und nicht darüber nachzudenken, was beim Lesen von "The Sun of the Dead" wichtiger ist. Thema der Arbeit im globalen Sinne ist der Kampf zwischen Leben und Tod, zwischen Mensch und Tier. Der Autor schreibt darüber, wie Armut Menschenseelen zerstört, und das macht ihm mehr Angst als Hunger. Schmelev wirft auch solche philosophischen Fragen auf wie die Suche nach Wahrheit, dem Sinn des Lebens, menschlichen Werten usw.

Helden

Mehr als einmal beschreibt der Autor auf den Seiten des Epos "Die Sonne der Toten" die Verwandlung eines Menschen in ein Tier, in einen Mörder und einen Verräter. Auch die Hauptfiguren sind davon nicht gefeit. Ein Arzt zum Beispiel - ein Freund des Erzählers - verliert nach und nach alle seine moralischen Prinzipien. Und wenn er zu Beginn der Arbeit davon spricht, ein Buch zu schreiben, dann tötet und isst er mitten in der Geschichte einen Pfau, und am Ende fängt er an, Opium zu konsumieren und stirbt in einem Feuer. Es gibt auch solche, die ein Informant für Brot geworden sind. Aber solche, so der Autor, sind noch schlimmer. Sie sind von innen verfault und ihre Augen sind leer und leblos.

Es gibt niemanden in der Arbeit, der nicht hungern würde. Aber jeder trägt es auf seine Weise. Und in diesem Test wird deutlich, was ein Mensch wirklich wert ist.